LUCIANO ERBA

IL CAVALIERE DEL GARBO 

Oppure 

svernare agli ultimi piani 

nelle cento città. Una corda 

molte corde 

da una parete all’altra, da soffitti 

al pavimento. Tese. 

E il qiueto soleggiare sulle dimore. 

Mie Rosalbe Carriere 

rivedrò i vostri ombrelli piumate? 

Miei sogni aprirò 

le vostre chiuse cerniere?

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O CAVALEIRO DO GARBO 

Ou então 

passar o inverno nos últimos pisos 

nas cem cidades. Uma corda 

muitas cordas 

de uma parede à outra, do tecto 

ao soalho. Esticadas. 

E o pacato soalheiro nas residências. 

Minhas Rosalbas Carriera 

verei de novo as vossas sombrinhas plumadas? 

Os meus sonhos abrirão 

os vossos fechos cerrados?

 THIBAUT IV DE CHAMPAGNE

(TEOBALDO I DE NAVARRA)

          (...1201-1253...)

Ausi comme unicorne sui

que s'esbahist en regardant,

quant la pucele va mirant.

Tant est liee de son ennui,

pasmee chiet en son giron;

lors l'ocit en traison;

Et moi ont mort d'autel semblant

amors et ma dame, por voir:

mon cuer ont, n'en puis poinr ravoir.

Dame, quant je devant vous fui

et je vous vi premierement,

mes cuers aloit si tressaillant,

qu'il vous remest, quant je m'en mui.

Lors fu menez sanz raençon

en la douce chartre en prison

dont le piller sont de talento

et li huis sont de biau veoir

et li anel de bon espoir.

De la chartre a la clef Amors

et si a mis trois portiers:
Biau Semblant a non li premiers,

et Biautez cele en fet seignors;

Dangier a mis a l'uis devant,

un ort, felon, vilain, puant,

qui mult est maus et pautoniers.

Cil trois sont et viste et hardi:

mult ont tost un homem saisi.

Qui porroi sosfrir les tristors

et les assautz de ces huissiers?

Onque Rollanz ne Oliviers

ne vainquirent si granz estors;

ils vainquirent en combatant,

mès ceus vaint on humiliant.

Sousfrir en est gonfanoniers;

en estor dont je vous di

n'a nul secors fors de merci.

Dame, je ne dout mès tiens plus

que tant que faille a vous amer.

Tant ai apris a endurer

que je suis vostre tout par us;

et se il vous en pesoit bien,

ne m'en puis le partir pour rien

que je n'aie le remembrer

et que mes cuers ne soit adès

en la prison et de moi près.

Dame, quant je ne sai guiller,

merciz seroit de seson mès

de soustenir greveus fès.

         xxxxxxxxxxxx

Tal como o unicórnio sou,

que se espanta de ver

que a donzela o contempla.

Tão aturdido pelo medo,

cai, no seu regaço, desmaiado:

então, matam-no, à traição.

E a mim mataram de forma semelhante

o amor e a minha dama, na verdade:

têm o meu coração, não o posso resgatar.

Senhora, quando na vossa presença estive

e vos vi, pela primeira vez,

o meu coração tanto estremeceu,

que se quedou convosco, quando parti.

Então fui levado, sem resgate,

ao doce cárcere, à prisão,

cujos pilares são a vontade

e as portas formosa mirada 

e as argolas boa esperança.

Do cárcere tem a chve Amor

e destinou-me três carcereiros:
Semblante Formoso chama-se o primeiro,

de Beleza faz o seu senhor;

Perigo colocou diante da porta,

frio, malvado, vilão, malcheiroso,

que muito é mau e perverso.

Estes três são céleres e atrevidos:

de pronto, prendem um homem.

Quem poderia suportar a maldade

e os assaltos destes carcereiros?

Nunca Roldão e Oliveiros

venceram tão grande batalha;

eles venceram combatendo,

mas a estes vence-se pela humilhação.

O Sofrimento é o porta-estandarte;

neste combate de que vos falo,

não há outro socorro que piedade.

Senhora, a nada temo mais,

que o deixar de amar-vos.

Tanto aprendi a sofrer,

que sou vosso para sempre,

ainda que tal vos pesasse,

não poderia, por nada, partir,

sem preservar a lembrança

e sem que o meu coração continuasse

no cárcere e eu preso.

Senhora, como não sei enganar,

já seria o momento de apiedar-vos

e aliviar fardo tão pesado.

 DURS GRÜNBEIN

BANHEIRAS

Que objectos adoráveis são as banheiras, esmaltadas

                  e lustrosas e completamente

                      inaproximáveis com as suas

curvas heróicas de ferro forjado

                 velhas senhoras ainda vivaças

                     depois da menopausa.

Móveis típicos (quando é

                que alguma delas se ergueu

                    e partiu) e contudo

continuamente enchidas, toda a sujidade

                dissolvida e enxaguada

                   para a rede de esgoto

é empurrada para esse estreito

               buraco de saída na base. Verdadeiras má-

                   quinas de suicídio, nas suas      

pernas atarracadas, quentes camas de água

              com o espaço suficiente para apenas

                  um único par copulador

em tantos apartamentos, algo como

              um oásis de bolhas

                                              nostálgicas.

         

 SIMONIDES

Ao trazerem a Apolo

as oferendas de Esparta,

um mar, uma noite, um barco

afundaram estes homens.

Teodoro regozija-se

porque estou morto.

Outro se regozijará

quando ele morrer.

Todos pertença da morte.

 LI SHANG-YIN

Cauda de fénix em seda perfumada, desenho azul,

No dossel, linha após linha, ela bordou pela noite dentro.

O leque, em forma de lua, não escondia o seu embaraço.

A carruagem partiu trovejando, sem tempo para a última palavra.

No quarto silencioso escureceu o ouro do pavio:

Desde então nenhuma mensagem, já a romã está vermelha.

O cavalo aguarda, amarrado, no cais, junto aos salgueiros;

Onde esperar que um vento benigno sopre de sudoeste?

CHARLES SIMIC

HAPPY END

And then thry pressed the melon

And heard it crack

And then they ate enough to burst

And then the bird sung oh so sweetley 

While they sat scratching without malice

Good I said for just then

The cripples started dancing on the table

That night I met a kind of angel

Do you have a match she said

As I was unzipping her dress

Already there were plenty of them

Who had ascended to the ceiling

Lovers they were called and they held

Roses between their teeth while the Spring

Went on outside the wide open windows

And even a stick used in childbeating 

Blossomed by the little crooked road

My hunch told me to follow

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HAPPY END

E depois apertaram o melão

E ouviram-no estalar

E depois comeram até rebentar

E depois o pássaro cantou oh tão docemente

Enquanto se sentavam coçando-se sem malícia

Bom disse eu pois nesse momento

Os coxos começaram a dançar em cima da mesa

Nessa noite encontrei uma espécie de anjo

Tens lume perguntou ela

Quando eu lhe desapertava o vestido

Já havia muitos deles

Que tinham trepado para o tecto

Amantes chamavam-lhes e seguravam

Rosas entre os dentes enquanto a Primavera

Prosseguia para lá das grandes janelas abertas

E até um pau usado para bater em crianças

Floriu junto à estrada tortuosa

Que um palpite me mandou seguir

 RUSSELL EDSON

FIRE IS NOT A NICE GUEST

     I had charge of an insane asylum, as I was insane.

     A fire came, which got hungry; so I said, you may eat a log, but do not go upstairs and eat a dementia precox.

     I said, insane people, go into the attic while a fire eats a kitchen chair for breakfast.

     But fire wanted a kitchen curtain, which it ate and climbed at the same time, and went then into the ceiling to eat a rafter.

    I said, if you're so hungry eat a rafter, but do not eat a maniac.

    Meanwhile, a maniac in the attic, with a hatchet, began to attack the sky.

    You'll make it rain, you do that, I said, you'll wound it to rain.

    The fire ws eating an old lady. I said, one old lady, yes, and a child for desert.

     I said to the fire that it may take a siesta in the maniac's bed. But the fire wanted to eat the bed. You are too hungry, fire, I said, But, by that time the fire's whole family had moved in, and was eating out the corners of the asylum - Hey, that's where the dusts have built their cities.

    But the fires will not listen as they do not like to starve.

    So I called the lunatics out of the attic and said to them that this was a war of nutrition, and that they must eat the fire, which, if not, will eat them.

    But they said, we are not fire-eaters, we are sword-swallowers...

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O FOGO NÃO É UM CONVIDADO AMÁVEL

    Eu era encarregado de um manicómio, pois estava louco.

    Chegou um fogo, que ficou esfomeado; por isso, eu disse podes comer um toro, mas não subas as escadas e não comas uma dementia praecox.

    Eu disse, doidos, ide para o sótão, enquanto um fogo come uma cadeira da cozinha ao pequeno- almoço.

    Mas o fogo queria uma cortina de cozinha, que comeu e trepou ao mesmo tempo, e depois foi para o tecto comer um caibro.

    Eu disse, se tens tanta fome come um caibro, mas não comas um maníaco.

    Entretanto, um maníaco no sótão, com um machado, começou a atacar o céu. 

    Vais provocar chuva, é o que vais fazer, disse eu, feri-lo até que chova.

    O fogo estava a comer uma senhora idosa. Eu disse, uma senhora idosa, vá lá, e uma criança para sobremesa.

    Eu disse ao fogo que podia dormir a sesta na cama do maníaco. Mas o fogo queria comer a cama. Estás muito esfomeado, fogo, disse eu.

    Mas, por essa altura, toda a família do fogo já tinha entrado e estava a comer os cantos do manicómio - Eh, é aí onde os mortos construíram as suas cidades.

    Mas os fogos não queriam ouvir porque não gostam de passar fome.

    Por isso, pedi aos lunáticos que saíssem do sótão e disse-lhes que era uma guerra de nutrição e que deviam comer o fogo, ou então ele os comeria.

    Mas elas disseram, nós não somos comedores de fogo, somos engolidores de espadas...

 AUGUST KLEINZAHLER

LIKE CITIES, LIKE STORMS

Like cities, like storms

these alto and tenor men

blow back cool legato or a rope of cries

against a world pouring down

so hard and fast

the bass and drums are about to fly

off the beat

and lose the soloist orbiting

round it

but don't, somehow

thirty or forty years ago at the Royal

Roost, Five Spot or studio

in Hackensack.

With fhe owner counting heads

and the kid

down from Yale working his way up

his girlfriend's thigh

the rhythm men keep holding on

a feet off the ground

but holding.

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COMO CIDADES, COMO TEMPESTADES

Como cidades, como tempestades

estes saxofonistas alto e tenor

sopram um legato cool ou uma corda de gritos

contra um mundo despejando-se

tão rígido e veloz

que o baixo e a bateria estão quase a voar

fora do ritmo

e a perder o solista que orbita

à volta

mas não, de certa forma

há trinta ou quarenta anos no Royal

Roost, no Five Spot ou no estúdio

em Hackensack.

Com o proprietário a contar cabeças

e o miúdo

vindo de Yale a desbravar caminho

pela coxa da namorada

os homens do ritmo conseguem aguentar-se

um metro acima do solo,

mas aguentam-se.

 ALEKSANDAR RISTOVIC

AO AR LIVRE

Ao atravessar um campo,

alguém que, de momento,

está preocupado com pensamentos de suicídio,

é forçado pelo chamamento da natureza

a adiar o acto

e, assim, de cócoras,

descobre-se a apreciar

alguns pés de relva,

como se os visse, pela primeira vez, 

de tão perto,

enquanto fica corado

e se esforça para tirar do bolso

uma folha de papel,

com a sua nota de despedida

já escrita.

FERNANDO ORTIZ

MARZO

En la tarde de Marzo restalla la flor de azahar

y el azul es tan vivo como en libro miniado.

El aire, a veces frío, aún recuerda el invierno

y hay sol de primavera.

Detrás de un portalón está el zaguán, un patio, la húmeds

                                                                          [penumbra,

y en su interior un pájaro que anuncia ya el estío.

Qué sorpresa ante el pájaro,

la flor, el cielo azul, el aire tornadizo

y este aleteo de cenizas,

su ciego afán inútil para no dispersarse en la tarde de marzo.

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MARÇO

Na tarde de Março crepita a flor da laranjeira

e o azul é tão vivo como em livro de miniaturas.

O ar, por vezes frio,, ainda recorda o inverno

e há sol de primavera.

Detrás de um portão  está o vestíbulo, um pátio, a húmida

                                                                         [penumbra,

e no seu interior um pássaro anuncia já o estio.

Que surpresa perante o pássaro,

a flor, o céu azul, o ar inconstante

e este esvoaçar de cinzas,

o seu afã inútil para não dispersar-se na tarde de março. 

 D. J.  ENRIGHT

APOCALYPSE

"After the New Apocalypse, very few members were still in possesion of their instruments. Hardly a musician could call a decent suit his own. Yet, by the early summer of 1945, strins of sweet music floated on the air again. While the town still reeked of smoke, charred buildings and the stench of corpses, the Philarmonic Orchestra bestowed the everlasting and imperishable joy which music never fails to give." 

       (from The Muses on the Bank of the Spree, a Berlin tourist brochure)

It soothes the savage doubts.

One Bach outweighe ten Belsens. If 200.000 people

Were remaindered at Hiroshima, the sales of So and So´s

New novel reached a higher figure in as short a time.

So, imperishable paintings reappeared:

Texts were reprinted:
Public buildinga reconstructed:

Human beings reproduced.

After the Newer Apocalypse, very few members

Were stillin possesion of their instruments

(Very few were still in possesion of their members),,

And their suits were chiefly indecent:

Yet, while the town still reeked of smoke, etc.,

The Philarmonic Trio besyowed, etc.

A civilization vindicated,

A race with three legs still to stand on!

True, the violin was shortly silenced by leukaemia,

And the pianoforte crumbled softly into dust.

But the flute was left. And one is enough.

All, in a sense, goes on. All is in order.

And he ten-tongued mammoth larks,

The forty-foot crickets and the elephantine frogs

Decided that the little chap was harmless.

At least he made no noise, on the banks of whatever river

                                                 it used to be.

One day, a reed-warbler stepped on him by accident.

However, all, ina sense, goes on. Still the everlasting and

                                                imperishable joy

Which music never fails to give is given.

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APOCALIPSE

"Depois do recente Apocalipse, muito poucos membros estavam ainda na posse dos seus instrumentos. Quase nenhum músico podia chamar seu um fato decente. Ainda assim, no Verão de 1945, sons de música aprazível flutuaram no ar, de novo. Enquanto a cidade ainda estava cheia de fumo, edifícios devorados pelo fogo e o fedor de cadáveres, a Orquestra Filarmónica ofereceu a duradoura e imperecível alegria, que a música nunca deixa de oferecer."

             (em As Musas nas Margens do Spree, uma brochura turística de Berlim)

Acalma as dúvidas selvagens.

Um Bach vale mais que dez Belsen. Se 200.00 pessoas

Estiveram em saldo em Hiroshima, as vendas de Fulano

Nunca atingiram um número tâo alto em tão pouco tempo.

Logo, pinturas pinturas imperecíveis reapareceram.

Textos foram re-impressos.

Edifícios públicos reconstruídos;

Seres humanos reproduzidos.

 Depois do ainda mais Recente Apocalipse, muito poucos membros

Ainda possuíam os seus instrumentos

(Muito poucos ainda possuíam os seus membros)

E os seus fatos estavam, na maior parte, indecentes.

Ainda assim, enquanto a cidade ainda estva cheis de fumo, etc.,

O Trio Filarmónico ofereceu, etc.

Uma civilizção justificada.

Uma raça ainda com três pernas para se erguer!

É verdade que o violino, em breve, foi silenciado por leucmia.

E o pianoforte se desfez suavemente em pó.

Mas a flauta sobreviveu. E um é bastante.

Tudo, em certo sentido, continua. Tudo está em ordem.

E o mamute de dez línguas diverte-se,

Os grilos de quarenta pés de comprimento e as rãs elefantinas

Decidiram que o tipo pequenino era inofensivo,

Pelo menos não fazia barulho, nas margens de qualquer rio

                                                   onde estivesse.

Um dia, um rouxinol dos pauis pisou-o por acidente.

Todavia, em qualquer sentido, tudo continua. Ainda assim a alegria

                                                             duradoura e imperecível

Que a música nunca deixa de oferecer, é oferecida. 

 MIROSLAV HOLUB

NÓS QUE RIMOS

Fomos expulsos

da sala de aula, da praça,

do salão de jogos,

da Bolsa, do marcado,

do ecrã de televisão e

da moldura dourada

e de qualquer

história,  

              nós

                     que rimos.

A cidade inchou de importância

dois andares

e os aparelhos de escuta telefónica

escutaram melhor

(no silêncio)

e o porteiro

montou melhor vigilância

e o amor procurou uma faca

e a faca procurou sangue

(no silêncio)

e os ratos ficaram ainda mais

ratos (que nunca riem)

enquanto nós eramos expulsos

                    nós

                            que rimos.

Alguns pterodáctilos

aos círculos no céu de chumbo

e cavalinha e licopódio

cresceram nos canteiros

e um mastodonte elegíaco

observava desde a Câmara

para ver se regressávamos

                  nós

                         que riamos.

Não regressávamos.

Caminhámos pela calçada gasta

da rua sem fim,

entre o armazém e as fábricas,

entre a loja de peças e os montes de detritos,

entre as paredes com graffiti

e as casas vazias,

passos, passos, passos,

pelo espaço alongado

entre moitas, entre formigueiros

e

campos de minas

e

alguém tropeçou...e depois nada. Apenas silêncio.

Foi por isso que rimos.

 AURORA LUQUE

LA CHANCA, VERANO 1962

                           Sobre una fotografía de Carlos Pérez Siquier

Un niño se hace el muerto. Presenta asimetrías su calzón.

Está descalzo y juega a hacerse el muerto. 

La niña está vestida. Mira al niño jugar.

Alargaron, con una franja a rayas, su vestido

de flores, por lo demás descoloridas.

Acarrea un botijo. Ya usa delantal.

Tres mujeres regresan de una fuente,

magras, morenas, jóvenes.

Aún no visten de negro. A la cintura,

delantales, cántaros escorados

y un botijo en la mano, a contrapeso.

Han ido a succionar, como avispas hidrófilas,

un água pequeñita.

Las casas son cubículos, panales

con cortezas de cal.

No hay caminos trazados, solamente

solares y barrancos con su polvo solar.

su solanera. Hace una solanera.

Es decir, que la luz

chupa con furia el mundo

y el sol baja y embiste como el toro

de la calamidad.

                            No hay nada en esta imagen

que no existiera ya en el neolítico.

La oscuridad del siglo va por dentro.

Desierto con criaturas,

criaturas con desierto,

la sed, la sed, la sed.

                                  Yo nací ese verano.

Carlos, con teinta años, retratab,

con sus ojos de bardo,

la blanca y negra sed.

la ciega cara oscura de la luz.

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LA  CHANCA, VERÂO DE 1962

                                           Sobre uma fotografia de Carlos Pérez Siquier

Um menino finge-se morto. Os seus calções são assimétricos.

Está descalço e brinca a fingir-se morto.

A menina está vestida. Observa o menino brincar.

Alargaram com uma franja às riscas o seu vestido

de flores, além do mais descoloridas.

Acarreta uma bilha. Já usa avental.

Três mulheres regressam de uma fonte,

magras, morenas, jovens.

Ainda não vestem de preto. À cintura,

aventais, cântaros escorados

e uma bilha na mão como contrapeso.

Foram sugar, como vespas hidrófilas,

um bocadinho de água.

As casas são cubículos, favos

com casca de cal.

Não há caminhos traçados, somente

baldios, barrancos, com o seu pó solar,

a sua soalheira. Faz uma soalheira.

Quer dizer, a luz 

chupa com fúria o mundo

e o sol baixa e investe como o touro

da calamidade. 

                          Não há nada nesta imagem

que não existisse já no neolítico.

A escuridão do século está por dentro.

Deserto com pessoas,

pessoas com deserto,

a sede, a sede, a sede.

                                    Nasci nesse verão.

Carlos, com trinta anos, retratava

com os seus olhos de bardo,

a branca e negra sede,

a cega cara escura da luz.

 PABLO GARCÍA CASADO

MEMPHIS, TN

memphis 7:11 tren expreso procedente

de kansas entrada en vía dos lleva retraso

rogamos disculpen las molestias

7:12 vía dos mujer blanca treinta treinta y cinco

7:13 conington sin paradas vía cuatro 7:15

detroit paradas nashville dayton vía cinco

7:20 oklahoma conexión dallas vía nueve

7:20 mujer blanca treinta años metro setenta

aplastamiento en zona cervical fracturas múltiples

muerte instantánea

7:20 tren expreso procedente de kansas

va a efectuar su entrada en vía dos

           xxxxxxxxxxxxxxxxxx

MEMPHIS, TN

memphis 7:11 comboio expresso procedente

de kansas entrada na linha dois com atraso

pedimos que desculpem o incómodo

7:12 linha dois mulher branca trinta trinta e cinco anos

7:13 covington sem paragens linha quatro 7:15

detroit paragens nashville dayton linha cinco

7:20 oklahoma ligação dallas linha nove

7:20 mulher branca trinta anos metro e setenta

afundamento na zona cervical fracturas múltiplas

morte instantânea

7:20 comboio expresso procedente de kansas

vai efectuar entrada na linha dois

JULIO MARTÍNEZ MESANZA

HERÁLDICA

Y mí alma puede ser un descampado

en el que quedan restos de unas casas

humildes junto a montes de basura.

Cuando cae la tarde, un jorobado

y un perro asustadizo y diminuto,

vienen donde no se sabe dónde y vagan

por sus valles umbríos y apacibles.

          xxxxxxxxxxxxxxxx

HERÁLDICA

E a minha alma pode ser um descampado

onde quedam restos de umas casas

humildes junto a uns montes de lixo.

Quando cai a tarde, um corcunda

e um cão assustadiço e diminuto

vêm não se sabe donde e vagueiam

pelos seus vales sombrios e aprazíveis.

 ANTHONY HECHT

DEATH THE MEXICAN REVOLUTIONARY

Wines of the great châteaux

Have been uncorked for you;

Come, take this terrace chair;

Examine the menu.

The view from here is such

As cannot find a match,

For even as you dine

You're so placed as to watch

Starvation in our streets

That gives your canapé

A more exquisite taste

By contrast, like the play

Of shadow and of light.

The misery of the poor

Appears, as on TV,

Set off by the allure

And glamour of the ads.

We recommend the quail,

Which you would do well to eat

Before your powers fail,

For I inaugurate

A brand new social order

Six cold, decisive feet

South of the border.

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MORTE, O REVOLUCIONÁRIO MEXICANO

Vinhos de grandes châteaux

Foram desarrolhados para ti;

Vem. senta-te nesta cadeira do terraço;

Consulta o menú.

A vista daqui é tal

Que não há parecida,

Pois mesmo durante o jantar

Estás bem colocado para observar

A fome nas nossas ruas,

Que fornece ao teu canapé

Um gosto mais refinado

Por contraste como o jogo

De sombra e de luz.

A miséria dos pobres

Aparece, como na TV,

Embaciada pela sedução

E o esplendor dos anúncios.

Recomendamos a galinhola,

Que te faria bem comer,

Antes que os poderes fraquejem,

Porque eu inauguro 

Uma ordem social toda nova,

Seis gélidos, decisivos metros

A sul da fronteira

 LUIS ALBERTO DE CUENCA

EPIGRAMA

Me gustó imaginar, como a todos los hombres,

que la chica que amaba se acostaba com otros,

que se lo hacía incluso con gente de su sexo,

para darle más morbo e más psicopatía.

Me divirtió sufrir con esos disparates,

pensar que aquellas curvas que tanto me excitaban

habían sido de tirios y serían de troyanos-

Pero traspasé el limite. Lo tomé tan en serio

que tuve que vengar mi honor nunca ofendido

en el plano real, que es el que menos cuenta.

Sí. La maté en el mismo lecho en que imaginaba

que me había endañado tan deliciosamente,

y luego me maté, por si cubieran dudas

de mi amor, silenciando críticas venideras.

Caminante que pasas al lado de esta tumba,

que estas palabras guíen tus pasos en la vida.

Por más que te divierta imaginarla en brazos

de alguien que no seas tú, no pierdas el sentido.

Mátala sólo a ella, trocea su cadáver

y búscate otra chica para seguir soñando. 

           xxxxxxxxxxxxxxx

EPIGRAMA

Gostava de imaginar, como todos os homens,

que a rapariga que amava dormia com outros,

que até o fazia com gente do seu sexo,

pra aumentar a morbidez e a psicose.

Divertia-me sofrer com esses disparates,

pensar que aquelas curvas que tanto me excitavam

tinham sido de gregos e seriam de troianos.

Mas ultrapassei o limite. Tomei-o tão a sério,

que tive de vingar a minha honra não ofendida

no plano real, que é o que menos conta.

Sim. Matei-a na mesma cama em que imaginava

que me enganava tão deliciosamente,

e, de seguida, matei-me, para se houvesse dúvidas

do meu amor, silenciando críticas vindouras.

Caminhante que passas ao lado deste túmulo,

que estas palavras guiem os teus passos na vida.

Por mais que te divirta imaginá-la nos braços

de alguém que não sejas tu, não percas o juízo.

Mata-a apenas a ela, retalha o seu cadáver

e procura outra rapariga para continuar sonhando.

 JON JUARISTI

SÁTIRA PRIMERA (A RUFO)

Te has decidido, Rufo, a probar suerte

en un certamen de provincias donde

ejerzo casualmente de jurado,

y encuentro razonable que me llames,

al cabo de diez años de silencio,

preguntando qué pasa con mi cátedra,

qué fue de aquella chica pelliroja

con quien lligué el ochenta en Jarandilla,

cómo siguen mis viejos, si padezco

todavía del hígado y se he visto

a la alegre cuadrilla del Pecé.

Pues bien, ya que deseas que te cuente

de mí y mí circunstancia, has de saber

que un punto de Alcalá me la birló,

en Jodellanos gran especialista,

a quien pago el café cada mañana

y sustituo volontiers los dias

en que marcha a simposios en San Diego,

en Atlanta, Florencia o Zaragoza.

Se casó con Gonzalo. El hijo de ambos

va al colegio del mío, pero en vano

acudo a todas las convocatorias,

reuniones, funciones navideñas.

La pícara me elude, y yo departo

interminablemente sobre fútboç

con el cretino del marido, mientras

asesinan los críos una sórdida

versión del Cascanueces. Bien conoces

el pelma de Gonzalo. Creo, incluso,

que fuiste tú quien lo presentó.

No pruebo ni una gota últimamente,

después de la biopsia. Te confieso

que añoro aquellos mares de vermú,

aunque el água es sanísima. Vicente,

antiguo responsable de mi célula,

es viceconsejero de Comercio

por el Partido Popular, y, claro,

se mueve en otros medios. Otra gente

parece preferir ahora Vicente.

Mis padres van tirando. Cree, Rufo,

que nada tengo contra ti. Al contrario,

te recuerdo con franca simpatía.

Sobradas pruebas de amistad me diste

en el tiempo feliz de nuestra infancia.

Es cieto que arruinaste mi mecano,

que me rompiste el cambio de la bici.

que le contaste a mi primera novia

lo mío con tu pima, la Piesplanos.

Eras algo indiscreto, pero todos

tenemos unos cuantos defectillos.

Veré qué puedo hacer. No te prometo

nada: somos catorce y, para colmo,

corre el rumor de que Juan Luis Panero. 

       xxxxxxxxxxxxxxxxx

SÁTIRA PRIMEIRA (PARA RUFO)

Decidiste, Rufo, tentar a sorte

num certame de provincia, onde

exerço casualmente de jurado,

e parece-me razoável que me contactes,

depois de dez anos de silêncio,

perguntando o que se passa com a minha cátedra,

que aconteceu àquela rapariga ruiva

com quem namorei nos oitenta em Jarandilla,

como passam os mus velhos, se ainda 

padeço do fígado e se tenho visto

aquela quadrilha do P. C. .

Ora bem, já que queres que te conte

sobre mim e a minha circunstância, saberás

que um tipo de Alcalá ma roubou,

grande especialista em Jodellanos,

a quem pago o café todas as manhãs

e substituo volontiers nos dias

em que se ausenta para simpósios em San Diego,

em Atlanta, Florença ou Saragoça.

Casou-se com Gonzalo. O filho deles

anda no colégio do meu, mas em vão

acudo a todas as convocatórias,

reuniões, festas natalícias.

A pícara evita-me e eu converso

interminavelmente sobre futebol

com o cretino do marido, enquanto

os putos assassinam uma versão 

sórdida do Quebra-Nozes. conheces bem

o chato do Gonzalo. Creio, até,

que foste tu que os apresentaste.

Não provo nem uma gota ultimamente,

depois da biópsia. Confesso-te

que tenho saudades daqueles mares de vermute,

embora a água seja salutarissima. Vicente,

antigo responsável da minha célula,

é vice-conselheiro do Comércio

do Partido Popular e, claro,

move-se noutros círculos. Outra gente

parece, agora, preferir Vicente.

Os meus pais vão andando. Crê, Rufo,

que nada tenho contra ti. Pelo contrário,

recordo-te com franca simpatia.

Muitas provas de amizade me deste

no tempo feliz da nossa infância.

É certo que estragaste o meu mecano,

que avariaste as mudanças da bicla,

que contaste à minha primeira namorada

aquilo entre mim e a tua prima, a Pés-chatos.

Eras algo indiscreto, mas  todos

temos uns quantos defeitozinhos.

Verei o que posso fazer. Não te prometo

nada: somos catorze e, para cúmulo,

corre o boato de que Juan Luis Panero. 

 WELDON KEES

1926

The porchlight coming on again,

Early November, the dead leaves

Raked in piles, the wicker swing

Creaking. Across the lots

A phonograph is playing Ja-Da.

An orange moon. I see the lives

Of neighbors, mapped and marred

Like all the wars ahead, and R.

Insane. B. with his throat cut,

Fifteen years from now, in Omaha.

I did not know them then.

My airedale scratches at the door.

And I am back from seeing Milton Sills

And Doris Kenyon. Twelve years old.

The porchlight coming on again.

         xxxxxxxxxxxxxx

1926

A luz da varanda de novo acesa

Início de Novembro, as folhas secas

Juntas em pilhas, o balanço de verga

Rangendo. Através dos lotes

Um gramofone toca Ja-Da.

Uma lua laranja. Observo as vidas

De vizinhos mapeadas e arruínadas

Como todas as guerras próximas, e R.

Louco, B. com a garganta cortada,

Daqui a quinze anos, em Omaha.

Então, não os conhecia.

O meu airedale arranha a porta.

E estou de volta de visitar Milton Sills

E Doris Kenyon. Doze anos de idade.

A luz da varanda de novo acesa. 

 VÍCTOR BOTAS

EL HOMBRE DEL SACO

Cuando era niño

me enseñaban la luna y mira me

decían allá arriba hay un hombre

con un saco, ¿lo ves?

                                   Y era

mentira. Claro

que ya entonces me daba

perfecta cuenta

del assunto: la gente

mayor miente muchísimo

a los niños, los toma 

pot idiotas o -quién

sabe - a lo mejor es eso

precisamente lo que intentavolvrlos

(y con bastante éxito) cretinos

vitalicios; o sea,

de esos que nunca pierden

comba, ni palmoteo

indigno, si se trata 

de mejorar la nómina.

                                    Hoy, desde

esta nocturna e inquieta

ventanilla de un tren, Luna, te miro

y veo a Diana y veo

la esquiva media luna

de Ibn Hazm de Córdoba y aquella

(más poética aún) de la astrofísica y la 

bicorne luna antigua

del viejo Horacio y otra

que no contemplará ninguna noche

quien yo bien me sabia,

de mi mano. No quisiera seguir;

a ver si alguno piensa

que me las estoy dando

de erudito a estas horas, cuando tan 

sólo trato (qué facil

os los pongo) , oh lenguas

viperinas, de imitar

una vez más a Borges - gaudeamus

igitur - 

             También veo

por cierto (y ya termino)

al hombre aquel

del saco.

         xxxxxxxxxxx

O HOMEM DO SACO

Quando era criança

mostravam-me a lua e repara

diziam-me lá em cima há um homem

com um saco, vê-lo?

                                  E era

mentira. Claro

que já então me dava 

perfeita conta 

do assunto: a gente

adulta mente muitíssimo

às crianças, toma-as 

por idiotas ou - quem

sabe - é isso

precisamente o que intenta. torná-los

(e com bastante êxito) cretinos

vitalícios; ou seja,

de esses que nunca perdem

oportunidade, nem aplauso

indigno, se se trata 

de melhorar o soldo.

                                  Hoje, desde

esta nocturna e inquieta

janela de um comboio, lua, olho-te

e vejo Diana e vejo

a esquiva meia-lua

de Ibn Hazm de Córdova e aquela

(mais poética ainda) da astrofísica e a

bicorne lua antiga 

do velho Horácio e outra

que não contemplará em nenhuma noite

quem eu bem sabia,

pela minha mão. Não quereria continuar;

talvez alguém pense

que estou a fazer-me 

de erudito, a estas horas, quando

apenas trato (como 

vos facilito), ó línguas 

viperinas, de imitar

uma vez mais a Borges - gaudeamus 

igitur - .

              Também vejo,

por certo (e já termino),

aquele homem

do saco.

 J. V. CUNNINGHAM

EPIGRAMS : A JOURNAL

[33]

Silence is noisome, but the loud logician

Raises more problems by their definition-

Then let your discourse be a murmured charm

And so ambiguous none hears its harm.

[35]

Hang up your weaponed wit

Who were destroyed by it.

If silence fails, then grace

Your speech with commonplace.

And studiously amaze

Your audience with your phrase.

He will commend your wit

When you abandon it.

   xxxxxxxxxxxxxx

[33]

O silêncio é ruidoso, mas o lógico barulhento

Acrescenta mais problemas, ao defini-los.

Que o teu discurso seja um feitiço murmurado

E tão ambíguo que ninguém ouça como fere.

[35]

Pendura a sabedoria armada,

Quem por ela foi destruído.

Se o silêncio falha, então enfeita

A tua fala com lugares-comuns.

E estudiosamente espanta

A tua audiência com a sua frase.

Louvará a tua sabedoria

Quando a abandonares.

 DICK DAVIS

MAKING A MEAL OF IT

No point in murmuring

Againsr the life you live

No point in hangering

For what Fate cannot give;

No point in calling up

Vast, empty words like Fate -

The table's set, sit down

And eat what's in your plate.

      xxxxxxxxxxx

FAZENDO UMA REFEIÇÃO DISSO

Não adianta murmurar

Contra a vida que vives,

Não adianta ansiar

O que o Destino não pode dar;

Não adianta convocar

Palavras enormes, vazias, como Destino -

A mesa está posta, senta-te

E come o que tens no prato.

 MIGUEL D'ORS

DESPUÉS DE DONAR SANGRE

Un poco de mi vida, desconocido amigo.

para la tuya.

                     Ha estado bien cuidada:

no hace falta explicar que son los menús 

de una madre gallega

(y por mi parte nunca descuidé

el nível de sus glóbulos rioja);

a lo largo de casi medio siglo

jamás le permití perder la buena forma:

subió conmigo al Monte 

Perdido, al Mulhacén, al Peñalara.

al Aneto, al Taillon, al Almanzor,

cinquenta y cuatro veces al Veleta;

casi mil horas de su curso las

pasó pedaleando por asfaltos gallegos,

riojanos y andaluces; de tabaco, de noche,

de grasas saturadas, prácticamente cero.

Un poco de mi vida. No te extrañe

si alguna vez, pasando por Zuriza

o la Selva de Oza,

sientes un ciego impulso de trepar

por los hayedos y las cascajeras

hasta las nieves últimas

ove d'altra montagna ombra non tocchi,

si de repente notas  que te empiezan

a gostar las urracas,

los relatos de Borges, la voz de Judy Collins,

la música lluviosa del verso alejandrino,

o si algo se ilumina

en ti a llegar a Cotobade, o si

oyendo una trompeta nebulosa

amaga alguna lágrima en tus ojos.

Pero que sobre todo no te extrañe,

desconocido amigo,

lo que vas a sentir hasta en el pelo

si algún azar te pone alguna vez delante

a Concha Valadares.

                                             10-I-2009     

         xxxxxxxxxxxxxxx

DEPOIS DE DAR SANGUE

Um pouco da minha vida, amigo desconhecido,

para a tua.

                  Tem sido bem cuidada;

não é preciso explicar o que são os menus

de uma mãe galega

(e pela minha parte nunca descuidei

o nível dos seus glóbulos rioja);

ao largo de quase meio século

jamais lhe permiti perder a boa forma:

subiu comigo ao Monte

Perdido,ao Malhacén, ao Peñalara,

ao Aneto, ao Taillon, ao Almanzor,

cinquenta e quatro vezes ao Veleta,

quase mil horas de curso passou-

-as pedalando por asfaltos galegos,

riojanos e andaluzes; de tabaco, de noite,

de gorduras saturadas, praticamente zero.

Um pouco da minha vida. Não estranhes,

se alguma vez, passando por Zuriza

ou a Selva de Oza,

sentes um vago impulso de trepar

pelos bosques de faias e o cascalho

até às neves finais

ove d'altra montagna ombra non tocchi,

se ee repente notas que começas 

a gostar de pegas,

dos contos de Borges, da voz de Judy Collins,

da música chuvosa do verso alexandrino,

ou se algo se alumia

em ti, ao chegar a Cotobade, ou se

ouvindo uma trompete nebulosa

alguma lágrima ameaça os teus olhos.

Mas, acima de tudo, não estranhes,

amigo desconhecido,

o que vais sentir até à medula

se alguma azar te põe alguma vez diante

de Concha Valadares.

                                                   10-I-2009 

                          

 FRANK O'HARA

2 POEMS FROM THE OHARA MONOGATARI

1

My love is coming in a glass

the blood of the Bourbons

saxophone or cornet

qu'importe où?

green of grass flowers dans le Kentucky

and always the same handkerchief

at the same nose damask

turning up my extravagant collar

tossing my scarf around my neck

the Baudelaire of Kyoto's never ending pureness

is he cracked in the head?

2

After a long trip to a shrine 

in wooden clogs so hard on the muscles

the sea is bitter and the breasts are hard

so much terrace for one evening

there is no longer no ocean

I don't see the ocean under my stilts

as I poke along

hands on ankles feet on wrists

naked in thought

like a whip made from sheerest stockings

the radio the radio is on the cigarette is puffed upon

by the pleasure of rolling in a bog

some call the Milky Way

in far-fetched Occidental lands above the trees

where dwell the amusing skulls

                                                                1954

                  xxxxxxxxxxxxxxxx

2 POEMAS DE OHARA MONOGATARI

1

O meu amor chega num copo

o sangue dos Bourbons

saxofone ou corneta

qu'importe où?

verde de flores de erva dans le Kentucky

e sempre o mesmo lenço

no mesmo damasco de nariz

virando o meu colarinho extravagante

levantando o meu cachecol no pescoço

o Baudelaire da pureza interminável de Kyoto

tem pancada na cabeça?

2

Depois de longa viagem a um santuário

em socos de madeira que cansam os músculos

o chá é mais amargo e os seios duros

tanto terraço para uma tarde

já não há mais oceano

não vejo o oceano debaixo das minhas andas

enquanto deambulo

as mãos nos tornozelos os pés nos pulsos

nu em pensamento

como um chicote feito de meias incomparáveis

o rádio está ligado o fumo do cigarro cai-lhe em cima

pelos prazeres de rebolar num pântano

a que chamam a Via Láctea

em terras ocidentais longínquas sobre as árvores

onde moram as caveiras hilariantes

                                                                    1954