AURORA LUQUE

EPÍLOGO A  CARPE NOCTEM

Cuando era joven, yo

aprendía a apropiarme de la noche

y la hacía viscosa, dúctil, líquida,

la convertía en cítrico, licor o cereal

que saciaban mi sed y mis deseos.

Comía entonces música a bocados.

Devoré a Ziryab, a Teresa de Ávila,

a Friedrich de Tubinga.

La noche me sabía tan entregada a ella.

Nunca le puse límite cuando entraba con olas

de bahías potentes. La noche era un altar en que dispuse

elementos propicios y extremados.

¿Cómo no habré de amarla, si contuvo

las bolsas del difícil placer innominado,

traslaciones y viajes suspendidos del hilo de una música,

negruras escondidas del sol,

palabras no decibles

y sin embargo vivas?

Sin la noche qué haremos finalmente.

Ahora solo amaso los recuerdos

de aquel hacer las noches mías antes.

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EPÍLOGO A CARPE NOCTEM

Quando era jovem, eu

aprendia a apropriar-me da noite

e fazia-a viscosa, dúctil, líquida,

convertia-a em ctrino, licor ou cereal

que saciavam a minha sede ou os meus desejos.

Comia, então, música aos bocados.

Devorei Zyriab, Teresa de Ávila,

Friedrich de Tubingen.

A noite sabia-me tanto entregue a ela.

Nunca lhe pus limites quando entrava com ondas

de baías potentes. A noite era um altar onde dispus 

elementos propícios e extremados.

Como não haverei de amá-la, se conteve

as bolsas do difícil prazer inominado,

translações e viagens suspensas do fio da música,

negruras escondidas do sol,

palavras indizíveis 

e contudo vivas?

Sem a noite que faremos por fim.

Agora apenas recolho as recordações

de fazer as noites minas, de antes.

 AURORA LUQUE

NEODANAIDES

             Se ha comprendido ya que Sísifo es el heroi absurdo. Lo es

               tanto por sus pasiones como por su tormento. [...] Sísifo,

             proletario de los dioses, impotente y rebelde, conoce toda la

          magnitud de su condición miserable [...] Homero nos cuenta

                          también que Sísifo había encadenado a la Muerte.

                                                                                                               ALBERT CAMUS

Castigadas. Las siempre castigadas. Nacer para el castigo.

Para llenar los cuencos, las bañeras,

los cubos de fregar, la fina copa,

la piscina infantil y la cisterna,

la zafa, el fregadero, las tazas y el bidé,

la lechera, la jícara, la olla.

Acarrear sin sin pausa las aguas de los días

y reponer las nunca llenas ánforas,

el cántaro, el lebrillo, los aljibes,

el frasco de perfume,

la botella de suero de la clínica

con su rumor de ánimas,

el bebedero de los animales.

Nosotras, castigadas, las nietas del río Nilo,

halladoras de fuentes, de regatos,

que perforamos rezumantes pozos,

que hicimos coronar de manantiales

a la árida Argos desahuciada.

Nosotras, Melanípides, las que entreviste en Siria,

ni mujeres ni hombres - no supiste que éramos,

de pura libertad inconcebible -

cabalgando por bosques soleados,

cazando a su placer, recogiendo los dátiles

y la casia y las lágrimas de incenso.

Nosotras, castigadas, El cedazo, la rota regadera,

los calderos en ruina. El agua se nos va

y ya no es nuestra. 

Porque a la Muerte atamos, como Sísifo.

A nuestra muerte le pusimos bridas.

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NEODANÁIDES

 

   Compreende-se se já que Sísifo é o herói absurdo. É-o tanto pelas     suas paixões como pelo seu tormento [...] Sísifo, proletário dos         deuses, impotente e rebelde, conhece toda a magnitude da sua           condição miserável [...] Homero conta-nos também que Sísifo           tinha acorrentado a Morte.

                                                                       ALBERT CAMUS

Castigadas. As sempre castigadas. Nascer para o castigo.

Para encher as malgas, as banheiras.

os cubos de limpar, as finas taças,

a piscina infantil e a cisterna,

a bacia, o lava-louça, os copos e o bidé,

a leiteira, a xícara, a panela.

Acarretar sem pausa as águas dos dias

e repô-la nas nunca cheias ânforas,

o cântaro, o pote, os algibes,

o frasco de perfume, 

o saco de soro da clínica,

com o seu rumor de almas,

o bebedouro dos animais. 

Nós, castigadas, as netas di rio Nilo,

descobridoras de fontes, de regatos,

que perfuramos transbordantes poços,

que fizemos coroar de mananciais

a árida Argos desesperada.

Nós, Melanípides, as que entreviste na Síria,

nem mulheres nem homens - não soubeste que eramos,

de pura liberdade inconcebível -

cavalgando por bosques soalheiros,

caçando a bel prazer, colhendo as tâmaras

e a cássia e as lágrimas de incenso.

Nós, castigadas. A peneira, o regador roto,

os caldeiros em ruínas. A água vai-se-nos

e já não é nossa.

Porque a Morte atamo-la, como Sísifo.

À nossa morte pusemos-lhe rédeas.

AURORA LUQUE

LAS REFUGIADAS, SEGUN ESQUILO 

Arena entre los dedos de los pies.

No sabíamos nada de nudos ni de remos.

Aprendimos tareas de aparajo

en las finas arenas del Nilo, frente al mar.

De todas las desgracias

elegimos al menos la más noble,

la de huir libremente.

Viajamos, como Ío,

huyendo de los lechos donde Eros 

sembró tábanos, celos, asfixia, propietarios.

La nave es nuestra ágora flotante.

Navegamos en busca de ciudad.

- ¿una ciudad buscás?

- Oh, sí, la deseamos. Podemos construirla.

Sabemos como alzar

los altares. A Atenea naviera

con nuestros labios libres 

le rezamos en Rodas.

No crezcan en las casas

cuevas de rudes cíclopes.

Ansiamos buscar fuentes

en las entrañas limpidas de la tierra.

Los huertos no los riegue

la sangre del dios Ares.

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AS REFUGIADAS, SEGUNDO ÉSQUILO

Areia entre os dedos dos pés.

Não sabiamos nada de nós nem de remos.

Aprendemos tarefas de aprestos

nas finas areias do Nilo, junto ao mar.

De todas as desgraças 

escolhemos, pelo menos, a mais nobre,

a de fugir livremente.

Viajámos, como Io,

fugindo dos leitos onde Eros

semeou moscardos, ciúmes, asfixia, proprietários.

A nave é a nossa ágora flutuante.

Navegamos em busca da cidade. 

- Buscais uma cidade?

- Oh, sim, desejamo-la. Podemos construi-la.

Sabemos como erguer

os altares. A Atena navegadora

com os nossos lábios livres

rezamos em Rodes.

Não cesçam nas casas

cavernas de rudes cíclopes

Ansiamos buscar fonte

nas entranhas limpas da terra.

Que as hortas não sejam regadas

pelo sangue do deus Ares.

 AURORA LUQUE

ESPIGAR

                                                                               A Agnès Varda

                                                        y al LP  La rosa del azafrán que había en mi casa

La segunda existencia de las cosas

derecho de espigueo

le glâneur/ la glâneuse

un edicto del siglo dieciséis autorizaba

a espigar a los pobres después de la cosecha

tras la puesta del sol

y antes de amanecer

esta mañana muy tempranico

coros de espigadoras encerradas

en un círculo negro de vinilo

hambre de trigos vístete de canciones

hambre de canciones sáciate de pasiones diminutas

por los carriles de los rastrojos

la espigada

la muchacha-espiga pasó a ser la mujer espigante

                                       si a tu lado me aguarda un querer

                                        no me importaban los aires ni el sol

                                       ni que arranques de cuajo la mies

Agnès glâneuse de nuevo va a nombrar

este desatendido microamor hacia el mundo

- Dos momentos son buenos

para espigar moluscos en la arena

después de las tormentas fabulosas

o tras la alta marea

(pues llega la tormenta de la trágica muerte

desordena lo alzado en las orillas

y has de salir descalza solitaria

a espigar los residuos de ánima y de ánimo

caracolas con un poco de carne

salada y comulgable)

Agnès ha regresado de Japón

la espigadora con su esportilla

entra en su casa vieja

trae su maleta llena de trouvailles

soy la hormiguita de los despojos

- Hormiguea y espiga, mas no pierdas

tu musical carácter de cigarra

canta la dignidad de lo que arrastra vida con ahínco

nadie escriba por ti la canción de lo útil

por eses trigos van ellas solas

y se engalanan con amapolas

la mujer espigante pasó a ser la anciana espigadora

Agnès filma su mano izquierda con una

cámara en la derecha

y encuentra a un animal autónomo.

- Me gusta ser vieja, creo . dice

Y como tiene muy buenos ojos

espiga a veces de los manojos

Varda espiga espigadores.

Me quisiera enrolar

                                 ser una de las suyas

en los silencios de horas despojadas

contra el mundo que eleva vacíos deslumbrantes

y luminosas nadas flatulentas

que fabrica furiosamente ruidos

y ficción de alimentos impolutos

ir detrás de las hoces

cuidando los descartes

espigas en el borde nodoso de la acequia

manzanas olvidadas en lo alto de las ramas

la carne irregular la piel manchada

los malformados frutos

las horas malvividas calientes y deformes

palabras averiadas

que olvidamos guardar

y están a la intempiere entre los surcos

levantarse y volverse a agachar

todo el día a los aires y al sol

si acricio lo roto entre mis manos

volverá a germinar

¿y si escribir no fuera

sino un himno al final de la cosecha

sino un recolectar despreocupadas

aceitunas o díscolas espigas

o un racimo en la helada

celebrar la segunda existencia de las cosas

recuperar la vida que acusaron de inútil

el amor del camino?

Ten memoria de mí, segadora

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RESPIGADORA

                                                                              Para Agnès Varda

                e para o LP La rosa del azafrán que havia na minha casa

A segunda existência das coisas

direito de respigar

le glâneur/la glâneuse

um édito do século dezasseis autorizava

os pobres a respigar depois da colheita

depois do pôr do sol

e antes de amanhecer

esta manhã muito cedinho

coros de respigadoras encerrados

num círculo negro de vinil

fome de trigo veste-te de canções

fome de canções sacia-te de paixões diminutas

pelos sulcos do restolho

a respigada

a rapariga-respiga passou a se a mulher respigante

                                                  se a teu lado me aguarda um desejo

                                                  não me importam os ares nem o sol

                                                  nem que arranques pela raíz a messe 

Agnès glâneuse de novo vai nomear 

este desatendido microamor pelo mundo

- Dois momentos são bons 

para respigar moluscos na areia

depois das tormentas fabulosas

ou a seguir à maré alta

(pois chega a tormenta da trágica morte

desordena o alçado nas margens

e irás sair descalça solitária

a respigar os resíduos de alma e de ânimo

búzios com um pouco de carne

salgada e comungável)

Agnès regressou do Japão

e respigadora com o seu abanador

entra na sua casa velha

traz a sua maleta cheia de trouvailles

sou a formiguita dos despojos

- Formigueia e respiga, mas não percas

o teu musical carácter de cigarra

canta a dignidade do que arrasta vida com afinco

ninguém escreva por ti a canção do útil

por esses trigos só elas vão

e enfeitam-se com papoilas

a mulher respigante passou aser a anciã respigadora

Agnès filma a sua mão esquerda com uma 

câmara na direita

e encontra um animal autónomo

- Gosto de ser velha, creio . diz

E como tem muitos bons olhos

respiga por vezes dos molhos

Varda respiga respigadores.

Quereria alistar-me

                                ser uma das suas

nos silêncios de horas despojadas

contra o mundo que eleva vazios deslumbrantes

e luminosos nadas flatulentos

que fabrica furiosamente ruídos

a ficção de alimentos impolutos

ir detrás das foices

cuidando das sobras

espigas na margem lodosa da acéquia

maçãs esquecidas no cimo dos ramos

a carne irregular a pele manchada

os malformados frutos

as horas mal vividas quentes e disformes

palavrasa avariadas

que olvidamos guardar

e estão na intempérie entre os sulcos

levantar-se e voltar a agachar-se

todo o dia aos ares e ao sol

se acaricio o rosto entre as mãos

voltará a germinar

e se escrever não fosse

senão um hino ao final da colheita

senão uma recolha de despreocupadas

azeitonas ou díscolas espigas

ou um rácimo na geada

celebrar a segunda existência das coisas

recuperar a vida que acusaram de inútil

o amor do caminho?

Lembra-te de mim, segadora

AURORA LUQUE

 

MAR DE ARGÓNIDA

"No estuve nunca allí, dijiste,

nunca regresaré de aquella Atlántida".

O estuve desde siempre. Navegarte más tarde

fue la duplicación de una existencia

jubilosa y absorta, previvida,

no sé qué transfusión

de salmo, sueño, sangre de aventura,

de olores subsumidos, deseos encriptados

en no sé qué vehículos del cuerpo.

Los mitos nos enseñan, Medusa, a habitar mares.

Tengo una casa, pero tengo los mares

cuando amo los mitos.

El cieno murmurante bajo el cauce, armazones de redes

clandestinas, diálogos de aves

puras e incandescentes, las arenas absueltas,

libres de ortografías y echadas a volar,

a nadar onduladas como carne de ninfas.

                                                  Oh, sí, que vivas siguen

las diosas de las águas. Todas las extensiones del misterio

la prodigan los vientos oceánicos

o esa cuna de sombras y abismo que se mece

en cada ola cobalto de la tarde.

Las fábulas fascinan porque eligen un barco,

zarpan de puertos viejos, merodean marismas,

escuchan gritos hondos, roban música al mar.

Los limbos de los monstruos,

las cabezas de múltiples Orfeos,

la memoria errabunda de los náufragos,

las criaturas azules nunca vistas,

la locura del hombre mitad isla perdida:

fruta extraña del mar, droga insondable.

- Medusa, qué corales nacieron de la sangre

de tu pelo reptil, de la cólera roja de saberte

moribunda y vencida. Medusa, es hora ya

de anular tu mirada de piedra, tus serpientes.

Desencriptar la fábula que hundieron en el fondo,

robar contigo música del mar.

Y aquí, después del canto,

que la mar nos archive en su destino.    

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MAR DE ARGÓNIDA

"Não estive nunca ali, disseste,

nunca regressei daquela Atlântida!.

Ou estive desde sempre. Navegar-te mais tarde

foi a duplicação de ume existência

jubilosa e absorta, pré-vivida,

não sei que transfusão de 

salmo, sonho, sangue de aventura,

de odores subsumidos, desejos cifrados

em não sei que veículos do corpo.

Os mitos ensinam-nos, Medusa, a habitar mares.

Tenho uma casa, mas tenho os mares

quando amo os mitos.

O lodo murmurante debaixo do leito, armações de redes

clandestinas, diálogos de aves

puras e incandescentes, as areias absolvidas,

livres de ortografias e lançadas a voar,

a nadar onduladas como carne de ninfas.

                                                                 Oh, sim que vivas seguem

as deusas das águas. Todas as tensões do mistério

lhas proporcionam os ventos oceânicos,

ou esse berço de sombras e abismo que se baloiça

em cada onda cobalto da tarde.

As fábulas fascinam porque elegem um barco, 

zarpam de portos velhos, rondam marismas,

escutam gritos fundos, roubam música ao mar.

Os limbos dos monstros,

as cabeças de múltiplos Orfeus,

a memória errabunda dos náufragos,

as criaturas azuis nunca vistas, 

a loucura do homem metade ilha perdida:

frura estranha do mar, droga insondável.

- Medusa, que corais nasceram do sangue

do teu cabelo réptil, da cólera vermelha de saber-te

moribunda e vencida. Medusa, já é hora

de anular o teu olhar de pedra, as tuas serpentes.

Decifrar a fábula que enterraram no fundo,

roubar contigo música do mar.

E aqui, depois do canto,

que o mar nos arquive no seu destino.

     

 AURORA LUQUE

APROAR

Vino la poesía de improviso.

A mí, que me sentía

malquerida por ella

- porque yo no la quise a su capricho -

me dijo: Túmbate y mira al cielo.

Vuelve al ciclo del huerto,

vuelve al mar mitológico.

¿No adorabas de niña las mochilas?

Da la espalda al vecino vertedero

de datos, ruído y prosa.

Traduce - a ver si puedes - 

esa gracia del mundo

que es aullido y sonrisa.

Métete ya en un barco

con proa de dragón.

Fuiste vikinga, sí,

ainque no lo sepas.

Así que bebe oceano,

come islas y duerme ya en los bosques

que metí entre tus sueños

de once años.

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APROAR

Veio a poesia de improviso.

A mim que me sentia 

malquerida por ela 

- porque não a quis à sua vontade -

disse-me: Deita-te e olha o céu.

Volta ao ciclo do horto,

volta ao mar mitológico.

Não adoravas, em criança, as mochilas?

Vira as costas ao vizinho, lixeira

de dedos, ruído e prosa.

Traduz -a ver se podes -

essa graça do mundo

que é uivo e sorriso.

Mete-te já num barco

com proa de dragão.

Forte viking, sim,

ainda que não o saibas.

Então, bebe oceano,

come ilhas e dorme nos bosques

que meti entre os teus sonhos

de onze anos.

 AURORA LUQUE

TUMBA EN EL LAGO SENECA

         [La tumba de Paul Bowles está junto al lago Seneca, (llamado así

           por los indios seneca) cierca de Glenora, una ciudad del estado de

       Nueva York, en la que el artista vivió dás felices en su infancia. Paul

       quiso que el nombre y las fechas que abren y cierran la vida de Jane

                      aparecieron en la lápide que esconde sus cenizas y así es.]

Desesperadamente lejos de Paul,

desesperadamente lejos de Jane,

desesperadamente lejos de sus sueños tamizados de arena,

desesperadamente lejos del sudor de los ventiladores,

desesperadamente lejos del "ciego, masivo deseo de vivivir",

desesperadamente lejos de la ciega fisura gigantesca de la Via     Láctea,

desesperadamente lejos de Outka, Mimouna y Aicha, que anhelaron

beber el té en el Sahará y durmieron con los vasos llenos de arena,

desesperadamente lejos de los sistemas de presagios de Kit que era   Jane.

Lejano Paul, lejana Jane, ya no podré mirar así los mapas,

como vosotros en América, antes de.

Los insectos ya no crujen bajo nuestros pies en la plaza de Tangér

de árboles podados como parasoles.

Hay muertes cada vez más penetrantes.

La muerte es más inmensa cada vez:

aniquila submundos de delirio,

devasta la semilla rimbaldiana,

mutila los idiomas,

arrasa los relentes del misterio.

Viajar plenos de vida hacia el deseo aniquilante, como vosotros,

ya no es posible.

¿Dónde encontrar ahora la bandeja resbaladiza que era Tánger,

con su isla de sueños gelatinosa y pútrida

incrustada en su centro? ¿Dónde el lenguaje de los vientos libres

y turbios, al que quisiéramos sentirnos

traducidos, mudados?

Penúltimos viajeros, ¿basta la voluntad de no querer

detener nuestros pasos o es necesario

contar, además, con el capricho, con la complicidad

de un mundo que se quisiera nómada, indefinida

y más duro y reacio a las certezas?

Desesperadamente lejos de Paul,

desesperadamente lejos de Jane.

               xxxxxxxxxxxxxxx

TÚMULO NO LAGO SENECA

        [O túmulo de Paul Bowles está junto ao lago Seneca (chamado       assim pelos índios Seneca) perto de Glenora, uma cidade no       estado de Nova Iorque, na qual o artista viveu dias felizes. Paul quis

 que o nome e as datas que abrem e encerram a vida de Jane           aparecessem na lápida que esconde as suas cinzas e assim é.]

Desesperadamente longe de Paul,

desesperadamente longe de Jane,

desesperadamente longe dos seus sonhs peneirados de areia,

deseperadamente longe do suor das ventoinhas,

desesperadamente longe do "cego, massivo desejo de viver",

desesperadamente longe da cega fissura da Via Láctea,

desesperadamente longe de Outka, Mimouna e Aicha, que ansiaram

beber o chá no Saará e dormiram com os copos cheios de areia,

desesperadamente longe dos sistemas de presságios de Kit, que era   Jane.

Longínquo Paul, longínqua Jane, já não poderei olhar assim os   mapas,

como vós na América, antes de.

Os insectos já não rangem debaixo dos nossos pés na praça de   Tânger

de árvores podadas como guarda-sóis.

A morte é cada vez mais imensa:

aniquila submundos de delírio,

devasta a semente rimbaldiana,

mutila os idiomas,

arrasa os orvalhos do mistério.

Viajar cheios de vida para o desejo aniquilante, como vós, 

já não nos é possível.

Onde encontrar agora a bandeja resvaladiça que era Tânger,

com a sua ilha de sonhos glutinosa e pútrida

incrustada no seu centro? Onde a linguagem dos ventos livres

e turvos, a que queriamos sentir-nos 

traduzidos, mudados?

Penúltimos viajantes, basta a vontade de não querer

deter os nossos passos ou é necessário

contar, além disso, com o capricho, com a cumplicidade

de um mundo que se queria nómada, indefinido

e mais duro e relutante a certezas?

Desesperadamente longe de Paul,

desesperadamente longe de Jane.

AURORA LUQUE

BICHOS

Qué bichos raros somos los poetas.

En nuestra casa apenas nos soportan.

En el trabajo usado para fines nutricios

nos ven como a pedantes infelices.

No les puedes contar de nuevo el mismo sueño.

A solas con nosotros, con la página

acariciada casi de algún otro poeta

infeliz y pretérito,

nos redimimos, ebrios,

en un ritual patético y sedante.

Qué bichos raros somos los poetas.

Un monedero apenas de momentos menudos

de concordia, de ardor y de verdad

es la ganancia mínima que deja

nuestra libresca vida con su magra

maleta malcerrada,

                                cuando nos detenemos

en alguna estación donde la muerte

con su vagón sobierbo y antilírico

frena brusca una noche

y nos va recogiendo en su silencio.

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BICHOS

Que bichos estranhos somos os poetas.

Na nossa casa mal nos suportam.

No trabalho usado para fins nutritivos

vêem-nos como pedantes infelizes.

Não se lhes pode contar, de novo, o mesmo sonho.

A sós connosco, com a página

quase acariciada de algum outro poeta

infeliz e pretérito,

redimimo-nos, ébrios,

num ritual patético e sedativo.

Que bichos estranhos somos os poetas.

Apenas um mealheiro de momentos miúdos

de concórdia, de ardor e de verdade

é o ganho mínimo que deixa 

a nossa livresca vida com a sua magra

maleta mal fechada,

                                  quando nos detemos

nalguma estação onde a morte

com o vagão soberbo e anti-lírico

trava bruscamente uma noite

e nos vai recolhendo no seu silêncio.

AURORA LUQUE

CESARIA

Está muerta.

                     Pero qué viva vas por el pasillo

que lleva de mi oído hasta las fosas,

los cubículos hondos

que edificó la noche cuerpo adentro

y que alquiló el deseo,

ese okupa canalla,

Cesaria, nuestro amigo.

La música, la música, esa conmovedora

y antigua ingenería del anhelo.

Si Cesaria le pone la salsa de la mar,

la va espolvoreando con luz de un archipélago

destartalado y cálido ¿puedo yo resistirme? Me gusta mi abandono.

Qué más me da ahogarme 

en el regazo amargo de una morna.

Si a la muerte le da por cantar nanas

es que imita a Cesaria, no lo duden.

Yo brindo por Cesaria.

Murió el año pasado,

                                   pero vive en mis sienes,

allí donde la música conecta

con las fosforescentes

médulas de la vida.       

     xxxxxxxxxxxxxxx

CESÁRIA

Está morta.

                   Mas que viva veio pelo corredor

que vai do meu ouvido até às covas,

os cubículos fundos

que edificou a noite corpo adentro

e que alugou o desejo,

esse okupa canalha,

Cesária, nosso amigo.

A música, a música, essa comovedora

e antiga engenharia do anseio.

Se Cesária lhe põe o molho do mar,

vai polvilhando-a com luz de um arquipélago

despedaçado e cálido,

posso eu resistir? Gosto do meu abandono.

Que me importa afogar-me 

no regaço amargo de uma morna.

Se à morte lhe dá para cantar canções de embalar

é que imita Cesária, não duvidem.

Eu brindo a Cesária.

Morreu o ano passado,

                                      mas vive nas minhas têmporas,

ali onde a música conecta

com as fosforescentes

medulas da vida.

 AURORA LUQUE

VARIACIÓN SOBRE UN TEMA MUY ANTIGUO

Muerta quisiera estar cuando ya no me importen

el sabor de los vinos conversados, la lasitud que sigue

al fervor de un abrazo, las diferentes túnicas azules

que va estrenando el mar;

cuando deje de amar a las palabras

como esas diminutas criaturas sorprendentes

y danzantes que son;

cuando olvide los dones de una risa

filósofa y bufona

o el olor de una higuera goteante de mieles;

cuando se hayan gastado las ganas de pisar 

las olas del verano.

Cuando pierda memorias y deje de saber

que eran fardos envueltos de un tesoro.

El antiguo decía que los dioses

hicieran la vejez así de dura.

Muerta quisiera estar

cuando ya no me importen estas cosas.

           xxxxxxxxxxxxxxxxxx

VARIAÇÃO SOBRE UM TEMA MUITO ANTIGO

Morta quisera estar quando já não me importem

o sabor dos vinhos conversados, a lassidão que segue

o fervor de um abraço, as diferentes túnicas azuis

que vai tecendo o mar;

quando deixe de amar as palavras

como essas diminutas criaturas surpreendentes

e dançantes que são;

quando olvide os dons de um riso

filósofo e bufão

ou o odor de uma figueira gotejante de mel,

quando se tiver gasto o empenho em pisar

as ondas do verão.

Quando perca memórias e deixe de saber

que eram fardos revestidos de um tesouro.

O antigo dizia que os deuses

fizeram a velhice assim dura.

Morta quisera estar

quando já não me importem essas coisas.

quando já não me importem essas 

       

            

 AURORA LUQUE

LA CHANCA, VERANO 1962

                           Sobre una fotografía de Carlos Pérez Siquier

Un niño se hace el muerto. Presenta asimetrías su calzón.

Está descalzo y juega a hacerse el muerto. 

La niña está vestida. Mira al niño jugar.

Alargaron, con una franja a rayas, su vestido

de flores, por lo demás descoloridas.

Acarrea un botijo. Ya usa delantal.

Tres mujeres regresan de una fuente,

magras, morenas, jóvenes.

Aún no visten de negro. A la cintura,

delantales, cántaros escorados

y un botijo en la mano, a contrapeso.

Han ido a succionar, como avispas hidrófilas,

un água pequeñita.

Las casas son cubículos, panales

con cortezas de cal.

No hay caminos trazados, solamente

solares y barrancos con su polvo solar.

su solanera. Hace una solanera.

Es decir, que la luz

chupa con furia el mundo

y el sol baja y embiste como el toro

de la calamidad.

                            No hay nada en esta imagen

que no existiera ya en el neolítico.

La oscuridad del siglo va por dentro.

Desierto con criaturas,

criaturas con desierto,

la sed, la sed, la sed.

                                  Yo nací ese verano.

Carlos, con teinta años, retratab,

con sus ojos de bardo,

la blanca y negra sed.

la ciega cara oscura de la luz.

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LA  CHANCA, VERÂO DE 1962

                                           Sobre uma fotografia de Carlos Pérez Siquier

Um menino finge-se morto. Os seus calções são assimétricos.

Está descalço e brinca a fingir-se morto.

A menina está vestida. Observa o menino brincar.

Alargaram com uma franja às riscas o seu vestido

de flores, além do mais descoloridas.

Acarreta uma bilha. Já usa avental.

Três mulheres regressam de uma fonte,

magras, morenas, jovens.

Ainda não vestem de preto. À cintura,

aventais, cântaros escorados

e uma bilha na mão como contrapeso.

Foram sugar, como vespas hidrófilas,

um bocadinho de água.

As casas são cubículos, favos

com casca de cal.

Não há caminhos traçados, somente

baldios, barrancos, com o seu pó solar,

a sua soalheira. Faz uma soalheira.

Quer dizer, a luz 

chupa com fúria o mundo

e o sol baixa e investe como o touro

da calamidade. 

                          Não há nada nesta imagem

que não existisse já no neolítico.

A escuridão do século está por dentro.

Deserto com pessoas,

pessoas com deserto,

a sede, a sede, a sede.

                                    Nasci nesse verão.

Carlos, com trinta anos, retratava

com os seus olhos de bardo,

a branca e negra sede,

a cega cara escura da luz.

 AURORA LUQUE

RETRATACIÓN

- Querido Marco Aurelio. mis disculpas.

Hace veintidós años confesé en mi epitafio

provisional e islómano

que prefería el ánimo viajero de Estrabón,

su placer en los mapas,

su novelar el mar,

su amor al horizonte que está ebrio

porque bebió del mar color del vino,

a tus meditaciones melancólicas

a corazón cerrado.

Hay auroras homéricas,

hay dias aurelianos.

                                 Hoy me acerco a tu mesa

fatigada en un bosque hostil al sol

sin claros zambranianos,

sin senderos,

recrecido se tóxicos helechos,

de bárbaros rabiosos,

de troncos severísimos que no dan dulces higos.

Digamos que la vida

se nos ha ido encharcando

con lluvias de Panonia

y que son las batallas entre tribus 

cada vez más feroces y sangrientas.

Se trata de esperar, sin más, las estaciones

como espera el olivo

sus brotes y su viento plateado,

su aceituna caída entre la tierra.

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RETRATAÇÃO

- Querido Marco Aurélio, as minhas desculpas.

Há vinte e dois anos confessei no meu epitáfio

provisório e islómano

que preferia o ânimo viajante de Estrabão,

o seu prazer nos mapas,

o seu amor ao horizonte que está ébrio

porque bebeu do mar cor de vinho,

às tuas meditações melancólicas

de coração fechado.

Há auroras homéricas,

há dias aurelianos.

                                Hoje acerco-me à tua mesa

fatigada num bosque hostil ao sol

sem claridades zambranianas,

sem veredas,

acrescido de fetos tóxicos,

de bárbaros raivosos,

de troncos severíssimos que não dão doces figos.

Digamos que a vida

se foi encharcando

com chuvas de Panónia

e que as batalhas entre as tribos são

cada vez mais ferozes e sangrentas.

Trata-se de esperar, apenas, as estações

como espera a oliveira

os seus rebentos e o seu vento prateado,

a sua azeitona caída na terra.

AURORA LUQUE

CATULO Y YO

1

Odio y amo

Odio y amo. Me pregunté una vez por qué lo hacía.

Ya lo sé: siento que son los celos, su tortura.

2

El poema de la siesta

Dulce Ipsitilo mio. te lo ruego,

mi molicie, mi osezno, invítame

a visitarte a la hora de la siesta.

Y si me invitas, hazme otro favor:

ten la puerta de fuera sin vecinas

y no te dé por irte a Transpadana.

Quédate en casa, y preparado, porque

sin descanso habrá cuatro revolcones

y un masaje de aceite filipino.

Pero invitame ya, se te parece.

Me animé con el vino de Molina

y los antros de Venus se me encharcan.

3

Lesbia hoy

A vivir y a gozar, que son dos días

y uno sale nublado, mi Catulo.

Pasemoe del acoso de chismólogos:

sus ladridos no valen medio euro.

Se enciende cada día lo espectáculo.

Nuestros focos, en cambio, firman breves

contratos con la luz. Y luego llega

el apagón molesto de la muerte.

Dame mil besos, hazme mil caricias,

te haré luego otras mil, y luego ciento,

dame un millón de besos, luego otro,

diez mil abrazos, mil noches enteras.

Que sean tantos que a los paparazzi

les revienten las cámaras de fotos. 

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CATULO E EU

1

Odeio e Amo

Odeio e amo. Perguntei-me uma vez porque o fazia.

Já sei: sinto que são os ciúnes, a sua tortura.

2

O poema da sesta 

Doce Ipsitilo meu, peço-te,

minha molícia, meu ursinho, convida-me

a visitar-te à hora da sesta.

E se me convidares, faz-me outro favor:

tem a parte de trás sem vizinhas

e não te ocorra ir a Transpadana.

Fica em casa e preparado, porque

sem descanso haverá quatro trambolhões

e uma massagem de óleo filipino.

Porém, convida-me já. se concordares.

Animei-me com o vinho de Mollina

e os antros de Vénus encharcaram.

3

Lésbia hoje

A viver e a gozar, que são dois dias

e um surge nublado, meu Catulo.

Ultrapassamos o assédio dos chistólogos:

os seus ladridos não valem meio euro.

Acende-se cada dia o espectáculo.

As nossas chamas, pelo contrário, firmam breves

contratos com a luz. E logo chega

o apagão molesto da morte.

Dá-me mil beijos, faz-me mil carícias,

far-te-ei logo outras mil, e logo um cento,

dá-me um milhão de beijos, logo outro,

dez mil abraços, mil noites inteiras.

Que sejam tantos que aos paparazzi

lhes rebentem as câmaras fotográficas.