DURS GRÜNBEIN

CINZAS PARA O PEQUENO-ALMOÇO

Treze Fantasias

E depois chega a parte divertida de morrer. Fortalecido

Para o dia de negócios, de quebra de contratos,

Afastas-te decididamente do espelho.

                                                             A cara com que vives,

Bem barbeada, que escarnece a lamúria do teu interior,

Está ao serviço da Administração que conduz as negociações.

Algures por trás da tua clavícula e da cintilação dos teus óculos

- A sua palidez fantasmática não te terá, por vezes, comovido?

Conhecem-se mutuamente. Sem uma bebida, é claro,

Tendes o cuidado de não estar próximos (e mesmo com,

Tentar evitá-los). Porque cara a cara com os rabiscos nas paredes,

Observando o escorrimento do amarelo na porcelana,

É outra vez o Outro, aquele cuja mente,

No momento de esvaziar, está invejavelmente preenchida com os        Clássicos.

"Todas as coisa fluem?" "Pára de escavar nos intestinos."

"Vive com prudência." "Conhce-te a ti mesmo."

E, menos Clássico, lembra-te de, a seguir, puxar o autoclismo.

 DURS GRÜNBEIN

CLUBE DE ROMA

Para Arno Windman

Cartago arrasada atrás deles, e mesmo à frente

Os brancos Alpes ofuscantes, túmulos de elefantes -

Não era o romano um sobrevivente de quem o tempo

Fugia para oriente?

Nos subterrâneos havia catacumbas onde fanáticos residiam

Em túneis gotejantes, alimentando os fogos do inferno para ferver

As suas papas diárias; medo dos bárbaros ainda

Operava como um feitiço.

Jarros e escadarias resplandeciam ainda mais

Em cada fenda no mármore. A entrada rangia

Como colchões nos bordéis. Erguiam-se inimigos

Como cogumelos nas florestas.

Sombras lunares alongam-se para cobrir a extensão exuberante

Dos jardins. Varrascos eram engordados

Nos sarcófagos. O fornecimento de água misturada com sangue

Das latrinas públicas.

Só uns poucos admiráveis anciãos prosseguiam

Comprando alegremente as herdades antigas dos vizinhos. A               especialidade deles

Era a alternância inconsútil entre riso e lágrimas; o refrão

Depois de nós etecetra."

 DURS GRÜNBEIN

LAMENTO DE UM LEGIONÁRIO DA CAMPANHA DE GERMANICUS EM DIRECÇÃO AO RIO ELBA

Não há nada pior que esta retirada mortífera

a seguir a uma batalha, excepto a perspectiva da mesma retirada

semanas antes...

Negra somo a morte a expressão na cara do general,

as tropas trôpegas, exaustas.

Atrás dos escudos estão os restos dos ilesos,

com chagas nos pés, encharcados 

de suor. A chuva incessante 

amoleceu os trilhos, os bosques são uma longa emboscada,

e os bárbaros em matilhas,os lobos,

abocanham partes da nossa retaguarda.

Quem não se afogou no Mar do Norte, longe de casa,

afunda-se nos pântanos, igualmente longe da cidade eterna.

De noite, atoleiros detêm a legião inteira,

de dia são caminhos alagados, podres, escadas deterioradas,

em cujos degraus se tropeça para a morte,

com dedos esmagados. Esta terra apenas pontua o nevoeiro

como um arquipélago no mar... Germania Magna,

onde as florestas ainda são íntegras e densas,

sem árvores aprumadas no mar, cortadas para um banco de remos -

ou uma carcaça ardente. A futilidade de combater

em províncias tão vastas como continentes, e territórios

que só podem ser defendidos por mais guerras.

Nas profundezas da floresta não há triunfo nem ordem latina.

E quando, velho de muitos anos, finalmente chegas a casa,

será para ver o germano instalado sob o teu lintel,

e acenando para a descendência alourada da tua mulher.

 DURS GRÜNBEIN

NAS PROVÍNCIAS III

                                          (BOÉMIA)

O silêncio ao redor de uma toupeira morta,

No limite de um campo de trigo, é enganador.

Por baixo há um encontro de escaravelhos, armados

E de uniforme negro. Por cima gira um falcão

Com asas eriçadas, até que muda de rumo.

Como sapadores obstinados, formigas cavam

Uma trincheira ao longo da espinha. No interior

Os arames brilham, larvas nervosas

Na fita do telégrafo. Desde a guarnição do estômago

Comerciantes em casacos coloridos (ou serão repórteres)

Transportam notícias para toda a parte: cadáver, cadáver!

Apenas um gafanhoto, a um pulo e uma fuga de distância

Pressenye as nuvens e banha-se ao sol no silêncio

De um filósofo estóico.

 DURS GRÜNBEIN

NAS PROVÍNCIAS II

                                           (EM GOTLAND)

À distância era tudo o que havia para ver,

Uma paisagem ondulante reunida no olho de um bútio,

As colinas desnudas, uma vereda e ao lado

Uma pata de coelho no mato, agitada pelo vento,

Um tornozelo bem roído , que não pesava mais

Na mão que um pássaro recém-nascido,

Ainda a mover-se, ainda quente, que saltava 

Da frigideira, ensanguentado como a presa

Da cinzenta ave de rapina, na pua da sorveira brava -

Um pequeno pedaço de osso, acenando com a ondulação do pêlo.

Era tudo o que sobrava do coelho

Depois que a sombra de uma asa lhe atravessou o caminho,

E o zigue-zague da sua corrida foi cortado por uma garra, a               respiração 

Ofegante por um bico certeiro. Como deve

Ter sido excruciante a sua morte, desoladamente disseecada

Na terra invernal, as últimas convulsões.

O único sobrevivente da matança empoleirado nos ramos;

Como testemunha subornada não se lembrava de nada.

A erva, que de novo se ergue, assegura

Que isto era tudo o que havia para ver, a pata deste coelho.

 DURS GRÜNBEIN

E tu? Esqueceste as tuas origens?

Começas a entender quanto dano foi causado

Por tantos anos de humilhação e farsa?

Que país, em que uma palavra sobre um tópico

Provoca mais que o indizível

Ficar por dizer!

                                       Que voz

É engolida durante a tentativa de mastigarem as tuas bugigangas?

Para atingir de imediato o que está a acontecer, e o que não 

Pode ser sofisticação.

                                    Nesta instância, foi letargia

Que te levou a prestar atenção a essa morte cerebral por exaustão.

O que é a vida, afinal? Tudo substituível

Onde a hipnose reina, o meu dever custe o que custar.

Não te iludas, no paraíso dos cães

Mijar num tronco de árvore é a substância dos sonhos.

 DURS GRÜNBEIN

5.

Desde a zoeira atulhada dos primeiros anos,

Conduzido para o gelo negro da objectividade tímida,

Ficas rigído no zero com um excesso de significantes.

O estrondo de promessas vazias,

Aspirando palavras, gestos, expressões.

Os sonhos aparatosos embranquecem na lavandaria

Com barrela química, estampados com um disparate ou outro.

A Resistência do fim do século refugia-se

Ostensivamente no cérebro.

A única coisa que te aguenta, pacóvio, é a risada

Devida a um animal preso nos seus afazeres.

É a única coisa que poderias tomar a sério.

Se me perguntam em que pensei dia e noite

Tenho por vezes a presença de espírito para responder: "Nada."

DURS GRÜNBEIN

DE LIÇÃO DA BASE DO CRÂNEO

3.

... uma data de anos de serviço com vista da cerca de arame farpado,

Caminhando para trás e para a frente, para cima e para baixo, só um        cão conseguia suportar,

Cativo da sua trela, treinado para se comportar desde a infância.

Mesmo a dormir a minúscula fenda no arame

Encolhe para o tamanho de um buraco de bala atrás da sua orelha.

Um estalido dos beiços prova que até os cães têm sonhos.

O que causa o derrame dos seus fluidos é a ideia

De que linhas paralelas se encontram algures.

Onde Pavlov se assume pelo pelo resíduo do espírito

(O instinto mobilizado, uma bússola em zigue-zague)

A dialéctica é apenas... lealdade estúpida;

Um ouvido para a emoção na voz do seu dono,

O momento de claridade no relâmpago antes da morte,

E o fim do julgamento.

                                      "Como um cão."

 

DURS GRÜNBEIN

LIÇÃO DA BASE DO CRÂNEO

2.

"Afasta-te da luz", dizes , falando com o demónio

No espelho que ficou cego a olhar,

Oferecendo-te o olho alegre durante todos estes anos.

A sua mirada férrea punciona a tua cara

Como um espião dos espíritos do raio X.

Quando voltas as costas, o teu medo de

Ficar rígido roda contigo.

Até que algo é certo...

                                     detrás dos esgares.

Mesmo na tua imagem fantasma, a tomografia do cérebro

Colhe-te. Mesmo se parcialmente.

Um estranho entre estranhos, distingues-te

Como eles se distinguem em ti.

                                                    Com o emparedado osso frontal

Qualquer refúgio fica atrás de ti. Será demasiado tarde

Na altura em que a autópsia derrama a sua porção de luz?

 DURS GRÜNBEIN

PERPETUUM MOBILE

Fim da idade do gelo... (um filme?) : Tchuang-Tse

       encontra Ezra Pound no outro mundo

            e benze-o com o sinal da cruz.

Os deuses da fortuna irónicos sorriem, os seres humanos

       pestanejam preguiçosamente ao sol.

            Já ninguém sonha o sonho

de uma idade em que as máquinas       

       com cabeça ocupam o lugar

            entre flora e fauna.

            ..............................

Num piscar de olhos foge-se

       do ruído da cidade como a flecha do tempo

            através do espelho da ficção científica

em direcção ao silêncio galáctico dos 

                                                poetas do Tao.

 DURS GRÜNBEIN

POEMA MONOLÓGICO #2

De tempos em tempos

tenho estes dias quando

me apetece de novo

embarcar num poema

de um tipo que ainda não é

de todo popular. Quero dizer

um sem quaisquer refi-

namentos metafísicos ou

o tipo de coisa que recentemente passa

por isso... esse género de

genuflexão cínica

perante o pomposo progresso da história

ou de pé, de mãos na cintura, ofegante

na dura maratona Este-Oeste

como se fosse um dos

danados de Alighieri

com uma sutura. Poemas

alguém me disse há dias

que apenas o interessavam se

estivessem cheios de surpresas

escritas nessas

alturas ínvias quando

algo ainda informe

um devaneio uma única

linha começa algures e

te desfaz.

 DURS GRÜNBEIN

SEM TÍTULO

Um poema novo começou

nesta manhã enevoada

do aniversário do assassinato

de García Lorca. Crianças

que comem gelados e velhos

com caras estranhamente

inchadas passaram por nós no

no caminho para a Conservatória,

onde o nosso navio de cruzeiro

foi lançado sem nenhuma

das habituais saudações e cumprimentos

sem a bênção excepto por toda essa

calma tripulada pelos espíritos

malignos das duas famílias.

Aprendemos a transpor

o silêncio quase sem esforço

durante o fim da tarde como um tenso

tendão: não conseguiram perceber

como nos sentíamos

enquanto os alvos eram apagados.

Duas pequenas nuvens 

afastavam-se para ocidente

a cidade tingia os céus

de cinzento e

eu disse que tinha gostado

de vaguear sobre os montes 

de lixo contigo. Mas tu

calçavas esses sapatos

estapafúrdios: amarelo canário e

estávamos cheios de pressa quando

um chuvisco particularmente frio

começou a cair.

 DURS GRÜNBEIN

BANHEIRAS

Que objectos adoráveis são as banheiras, esmaltadas

                  e lustrosas e completamente

                      inaproximáveis com as suas

curvas heróicas de ferro forjado

                 velhas senhoras ainda vivaças

                     depois da menopausa.

Móveis típicos (quando é

                que alguma delas se ergueu

                    e partiu) e contudo

continuamente enchidas, toda a sujidade

                dissolvida e enxaguada

                   para a rede de esgoto

é empurrada para esse estreito

               buraco de saída na base. Verdadeiras má-

                   quinas de suicídio, nas suas      

pernas atarracadas, quentes camas de água

              com o espaço suficiente para apenas

                  um único par copulador

em tantos apartamentos, algo como

              um oásis de bolhas

                                              nostálgicas.

         

 DURS GRÜNBEIN (Dresden, Alemanha, 1962)

Estas versões de poemas de Durs Grünbein são feitas a partir do inglês - o alemão não consta da lista de línguas que me são acessíveis -, pelo que omito o texto original.

Os livros de onde são retiradas: Ashes for Breakfast, edição bilingue, tradução de Michael Hofmann; Mortal Diamond, tradução de Michael Eskin e Porcelain, tradução de Karen Leeder - estes dois omitem o texto original.

TRILCE, CÉSAR

 Havia dias que era tudo o que conseguíamos

             dizer, "Pode nunca acontecer" ou

                           "Algo há-de aparecer...", entediados em

bibliotecas sobre-aquecidas onde, em momentos

            antes de ficarem completamente vidrados

                         os nossos olhares iam à deriva

                                     como anéis de fumo

                         sob os altos painéis do tecto

                                     de salas de leitura alexandrinas.

                                     A maioria

          queria partir (para Nova Iorque

                       ou outro local): eramos estudantes

com vozes de cana rachada

         rodando entusiasticamente

                      projectos falhados nas nossas cabeças, e alguns

                 

                                   na nossa anarquia melancólica

                                            foram escravizados por novos totens, ídolos

                     de revoluções acabadas e o

corpo repetidamente acupuncturado da magia.

       Se lá estivesse o dia inteiro

                    (em particular, no inverno)

                                  era bastante barato, só,

                                           entre os curtos intervalos

    

com as nossas preocupações de posta restante, devedores

      de renda, sorvendo o silêncio

                 dos livros, como gás de nervos

de todas essas bestas suaves (. . .) e, por vezes, 

      mesmo no clima invariável

                 de estufa havia uma

                         surpresa algo vívida

                                        (Trilce, César!)

recordo uma específica

     tarde de verão

              o crepúsculo rumorejante

     estava na sanita a evacuar

              quando ouvi respiração

desde outro cubículo e um batimento acelerado

     e fiquei alarmado como um enxame 

                        inteiro de varejeiras com o

     

acto amoroso de dois homens esforçando-se silenciosa 

                                    e mutuamente

             suando e e alheados como estranhas

             criaturas do género centauro numa

                                   fotografia sobre-exposta.

             Difícil de esquecer

                                   o alívio com que

    de cabelo recentemente penteado,

caras vermelhas e complexões cremosas

eles passaram por mim separadamente e apenas

    uma piscadela (uma piscadela

            que me atravessou) me assegurou:

    tinham travado conhecimento.