SZILÁRD BORBÉLY

ASSUNTOS FINAIS : INFERNO

Sentou-se na borda da cama e esperou por Ele -

desde há vários anos. Ele disse: tento esquecer

em vão. Esse dia foi como todos 

os outros, como uma pele sufocante -

repeti isto diariamente. E não podia

sequer morrer, também não era solução. Olhou para a parede.

Já não havia nenhuma luz nos seus olhos.

Apenas uns poucos pensamentos irrelevantes atravessavam

o seu cérebro. Um sorriso hesitante. "Onde estou?" -

perguntou, mas não esperava resposta.

Como com todas as outras perguntas, mal

acreditava que podesse haver respostas. Percebeu

que para aquele que tinha caído

já não há razão para ascender. "Talvez

noutravida...", dizia, por vezes. "Em vão". Pois

vivo aqui entre assassinos, que é a forma de O trair.

 MIGUEL D'ORS

PARADA DE DIEZ MINUTOS

                       A Fernando González Caballero y Nati G. Rejón

El tren se ha detenido. "Dez minutos", avisa

por algún sitio un altavoz raído.

A través del cristal empañado, la tarde,

que se adormece bajo la llovizna.

                                                      Debajo

de un paraguas lustroso, en un pradillo

puesto como un remiendo en la ladera,

un paisano, fumando, apacienta dos vacas

de color de avellana.

                                  De pronto, qué nostalgia

de ser ese hombre oscuro, de que mi vida fuesen

sus vacas, su paraguas y su boina,

sus prados y sus sendas de agua negra,

su volver, ya de noche, con hierba en los zapatos,

al fuego familiar

(y me imagino el vaho que exhalará su ropa

mientras que la parenta trajina con la cena),

su gesto antiguo cuando parta el pan,

feliz con esa plena felicidad que gozan

los que ignoran que existe algo llamado

felicidad...

                  Que ese hombre no se vuelva,

que su mirada no se encontre con la mía,

que el tren se ponga en marcha

antes que en sus ojos brille la miserable 

nostalgia de ser yo.

                                        23/30-XII-1996

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PARAGEM DE DEZ MINUTOS

                                Para Fernando González Caballero e Nati G. Rejón

O comboio parou. "Dez minutos", avisa,

de parte incerta, um altifalante roufenho.

Através de vidros embaciados, a tarde,

que adormece sob o chuvisco.

                                                 Debaixo

de um guarda-chuva lustroso, num pradinho

colocado como remendo na ladeira,

um paisano, fumando, apascenta duas vacas

cor de avelã. 

                     De imediato, que nostalgia

de ser esse homem obscuro, de que a minha vida fosse

as suas vacas, o seu guarda-chuva e a sua boina,

os seus prados e as suas veredas de água negra,

o seu regresso, já de noite, com erva nos sapatos

ao fogo familiar

(e imagino o bafo que exalará a sua roupa

enquanto a comadre se atarefa no jantar),

o seu gesto antigo de partir o pão,

feliz com essa felicidade que gozam

os que ignoram que existe algo chamado

felicidade...     

                    Que esse homem não se volte,

que o seu olhar não se encontre com o meu,

que o comboio arranque

antes que nos seus olhos brilhe a miserável

nostalgia de ser eu.

                                             29/30-XII-1996

GIOVANNI PASCOLI

NEVICATA

Nevica; l'aria brulica di bianco;

la terra è bianca; veve sopra neve;

gemono gli olmi a un lungo mugghio stanco:

cade del bianco sopra un tonfo lieve.

E le ventate soffiano di schianto

e per le vie mulina la bufera;

passano bimbi: un balbettìo di pianto;

passa una madre: passa una preghiera.

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NEVÃO

Neva; o ar fervilha de branco;

a terra está branca; neve sobre neve;

gemem os olmos num longo bramido cansado:

cai o branco com uma queda suave.

E a ventania sopra com estrondo

e pelas ruas rodopia a borrasca;

passam crianças: um balbuceio de choro;

passa uma mãe: passa uma reza.

 FRANK O'HARA

ADIEU TO NORMAN, BON JOUR TO JOAN AND  JEAN-PAUL

It is 12:10 in New York and I am wondering

if I will finish this in time to meet Norman for lunch

ah lunch! I think I am going crazy

what with my terrible hangover and the weekend coming up

at excitement-prone Kenneth Koch's

I wish I were staying in town and working on my poems

at Joan's studio for a new book by Grove Press

which they will probably not print

but it is good to be several floors up in the dead of night

wondering whether you are any good or not

and the only decision you can make is that you did it

yesterday I looked up the rue Frémicourt on a map

and was happy to find it like a bird

flying over Paris et ses environs

which unfortunately did not include Seine-et-Oise which I don't   know

as well as a number of other things

and Allen is back talking about a god a lot

and Peter is back not talking very much

and Joe has a cold and it's not coming to Kenneth's

although he is coming to lunch with Norman

I suspect he is making a distinction

well, who isn't

I wish I were reeling around Paris

instead of reeling around New York

I wish I weren't reeling at all

it is Spring the ice has melted the Ricard is being poured

we are all happy and young and toothless

it is the same as old age

the only thing to do is simply continue

is that simple

yes, it is simple because it is the only thing to do

blue light over the Bois de Boulogne it continues

the Seine continues

the Louvre stays open it continues it hardly closes at all

the Bar Américain continues to be French

de Gaulle continues to be Algerian as does Camus

Shirley Goldfarb continues to be Shelley Goldfarb

and Jane Hazan continues to be Jane Freilicher (I think!)

and Irving Sandler continues to be the balayeur des artistes

and so do I (sometimes I think I'm "in love" with painting)

and surely the Piscine Deligny continues to have water in it

and the Flore continues to have tables and newspapers and people   

  under them 

and surely we shall not continue to be unhappy

we shall be happy

but we shall continue to be ourselves everything continues to be   possible 

René Char, Pierre Reverdy, Samuel Beckett it is possible isn't it

I love Reverdy for saying yes, though I don't believe it

                                                                                               1959

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ADIEU A NORMAN, BON JOUR A JOAN E JEAN-PAUL

São 12:10 em Nova Iorque e pergunto-me

se acabarei isto a tempo de me encontrar com Norman para o almoço

ah o almoço! penso que estou a enlouqecer

com uma ressaca terrível e a perspectiva do fim-de-semana

em casa do excitável Kenneth Koch

desejaria ficar na cidade e trabalhar nos meus poemas

no estúdio de Joan para um novo livro pela Grove Press

que provavelmente não editarão

mas é bom estar num andar alto no coraçáo da noite

duvidando ter-se ou não algum valor

e a única decisão possível é que se fez

ontem procurei a rue Frémicourt num mapa

e fiquei feliz por a encontrar como um pássaro

voando sobre Paris et ses environs

que infelizmente não incluía Seine-et-Oise que não conheço

bem como várias outras coisas

e Allen regressou falando muito de deus 

e Peter regressou não falando muito

e Joe está constipado e não vai a casa de Kenneth

embora vá almoçar com Norman

suspeito que esteja a fazer uma escolha

mas quem não está

desejaria estar cambaleando por Paris

em vez de cambalear por Nova Iorque

desejaria no fundo não cambalear

é Primavera o gelo derreteu o Ricard é servido

somos todos felizes e jovens e desdentados

é igual à velhice

a única coisa a fazer é continuar simplesmente

é tão simples

sim, é simples porque é a única coisa a fazer

poderás fazê-lo

sim, podes porque é a única coisa a fazer

a luz azul sobre o Bois de Boulogne continua

o Sena continua

o Louvre mantem-se aberto continua quase nunca fecha

o Bar Américain continua a ser francês

de Gaulle continua a ser argelino tal como Camus

Shirley Goldfarb continua a ser Shirley Goldfarb

e Jane Hazan continua (penso!) a ser Jane Freilicher

e Irving Sandler continua a ser o balayeur des artistes

e eu também (por vezes penso que me "apaixonei" pela pintura)

e seguramente a Piscine Deligny continua a ter água

e a Flore continua a ter mesas e jornais e pessoas debaixo deles

e seguramente não continuaremos a ser infelizes

seremos felizes

mas continuaremos a ser nós mesmos tudo continua a ser possível

René Char, Pierre Reverdy, Samuel Beckett é possível não é

eu amo Reverdy por dizer sim, embora não acredite

                                                                                           1959

LUCIANO ERBA

GLI INCARICATI

Il mio compagno di Piazza Aquileia

avvocato, com un soprabito grigio

distinto, dal passo affrettato

non há età, há una borsa, un capello

lo rivedo ogni tanto da quanto

ho ripreso l’uso del tram

lo vedo di spalle, è di quelli

che vedo sempre di spalle

fa pensare a una vecchia fotografia

di uno che non sai più chi sia.

Quando scende dal 30/29

alto, col suo soprabito a vita

quel mio compagno (cominciava por enne)

mi transmette l’incarico, só io quale

mentre il tram riprende la corsa

sotto i platani di un altro viale. 

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OS ENCARREGADOS

O meu companheiro da Piazza Aquileia

advogado, com um sobretudo cinzento

distinto, de passo apressado

não tem idade, tem uma pasta, um chapéu

revejo-o de vez em quando desde

que voltei a apanhar o eléctrico

vejo-o de costas, é daqueles

que vejo sempre de costas

faz pensar numa velha fotografia

de alguém que já não se sabe quem seja.

Quando se apeia do 29/30

alto, com o seu sobretudo cintado

esse meu companheiro (começava por ene)

transmite-me o encargo, eu sei qual

enquanto o eléctrico retoma o curso

sob os plátanos de outra avenida. 

 NEIDHART VON REUENTHAL

              (...1219-1246)   

  Na montanha e no vale

ergue-se, de novo, a voz dos pássaros;

agora, como antes,

o trevo verde.

Vai-te, Inverno, com teus danos.

  As árvores, antes pálidas,

têm todas novos ramos, 

cheios de pássaros:

que alegria!

Devemos pagar tributo a Maio.

  Um velho lutou com a morte

durante o dia e a noite.

Logo saltou 

como um bode

e derrubou os jovens todos.

 DURS GRÜNBEIN

NAS PROVÍNCIAS II

                                           (EM GOTLAND)

À distância era tudo o que havia para ver,

Uma paisagem ondulante reunida no olho de um bútio,

As colinas desnudas, uma vereda e ao lado

Uma pata de coelho no mato, agitada pelo vento,

Um tornozelo bem roído , que não pesava mais

Na mão que um pássaro recém-nascido,

Ainda a mover-se, ainda quente, que saltava 

Da frigideira, ensanguentado como a presa

Da cinzenta ave de rapina, na pua da sorveira brava -

Um pequeno pedaço de osso, acenando com a ondulação do pêlo.

Era tudo o que sobrava do coelho

Depois que a sombra de uma asa lhe atravessou o caminho,

E o zigue-zague da sua corrida foi cortado por uma garra, a               respiração 

Ofegante por um bico certeiro. Como deve

Ter sido excruciante a sua morte, desoladamente disseecada

Na terra invernal, as últimas convulsões.

O único sobrevivente da matança empoleirado nos ramos;

Como testemunha subornada não se lembrava de nada.

A erva, que de novo se ergue, assegura

Que isto era tudo o que havia para ver, a pata deste coelho.

 NOSSIS

Iremos ao templo,

ver a estátua de Afrodite,

trabalho delicado, em ouro.

Polyarchis ergueu-a,

a que prosperou 

pela beleza do seu corpo.

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Nada supera o amor,

as outras bênçãos prestam-lhe vassalagem.

Pelo mel que me saiu da boca,

eu, Nossis, garanto-o. Mas quem

Cypris não beijou, nunca saberá

que rosas são as suas flores.

 LI SHANG-YIN

DIA APÓS DIA

Dia após dia, a glória da primavera rivaliza com a glória do sol.

As estradas que serpenteiam até à cidade na colina cheiram a flores de   amendoeira.

Quanto tempo até que os fios do coração, livre de cuidados,

Flutuem, como a alfazema, por longa distância-

 CHARLES SIMIC

DIRECTIONS

Some dark alley that could

Take me home faster,

Concealed hereabouts

Among these venerable tenements

Boarded up for the night

With their cargo of insomniacs,

Huddled, lying in wait

For that first sweet dream...

And no one, thank God,

To ask for directions.

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INDICAÇÕES

Alguma travessa sombria que poderia

Levar-me mais depressa a casa,

Redondezas ocultas

Por estes apartamentos veneráveis

Alugados à noite

Com a sua carga de insones,

A monte, deitados à espera

Desse primeiro sonho feliz...

E ninguém, graças a Deus,

A quem pedir indicações.

RUSSELL EDSON

THE TERRIBLE ANGEL

    In a nursery a mother can't get her baby out of its cradle. The baby, it has turned to wood, it has become part of its own cradle.

    The mother, she cries, tilting, one foot raised, as if in flight for the front door, just hearing her husband's car in the driveway;  but can't the carpet holds her...

    Her husband, he hears her, he wants to rush to her, but can't, the door of the car won't open...

    The wife, she no longer calls, she has been taken into the carpet, and is part of it; a piece of carpet in the shape of a woman tilted, one foot raised as if to flight.

    The husband, he no longer struggles toward his wife. As if he sleeps he has been drawn into the seat of his car; a man sculptured in upholstery.

    In the nursery the wooden baby stares with wooden eyes into the last red of the setting sun, even as the darkness, that forms in the east begins to join the shadows of the house; the darkness that rises out of the cellar, seeping out from under furniture, oozing from the cracks in the floor... The shadow that suddenly collects in the corner of the nursery like the presence of something that was always there... 

              

                               xxxxxxxxxxxxxxxxx

O ANJO TERRÍVEL

    Num quarto de criança uma mãe não consegue tirar o seu filho do berço. A criança transformou-se em madeira, tornou-se parte do próprio berço.

    A mãe chora, inclinando-se, com um pé no ar, como se fosse fugir pela porta da frente, ao ouvir o carro do marido no caminho da entrada; mas não pode, o tapete agarra-a...

    O marido, que a ouve, quer ir ao encontro dela. mas não pode, a porta do carro não abre...

    A mulher já não grita, foi arrastada para dentro do tapete, e é parte dele; um pedaço de tapete com a forma de uma mulher inclinada, com um pé no ar como se fosse fugir.

    O marido já não se debate para chegar junto da mulher. Como se dormisse foi arrastado para dentro do assento do carro; um homem esculpido em cabedal.

    No quarto a criança de madeira fixa os olhos de madeira no vermelho final do sol poente, mesmo quando a escuridão que se forma a leste começa a juntar-se às sombras da casa; a escuridão que sobe da cave, transudando debaixo da mobília, infiltrando-se pelas frinchas do soalho... A sombra que subitamente se forma no canto do quarto como a presença de algo que sempre lá esteve...

AUGUST KLEINZAHLER

East of the Library, Across from the Odd Fellows Building

That bummy smell you meet

off the escalator at Civic Center, right before

you turn onto McAllister,

seems to dwell there, disembodied,

on a shelf above the sidewalk.

The mad old lady with lizard skin

bent double

                    over her shopping cart

and trailing a cloud of pigeons

is nowhere in sight.

A pile of rags here and there

but no one underneath.

                                      An invisible shrine

commemorating what?

Old mattresses and dusty flesh,

piss and puked-on overcoats, what?

                                    Maybe death,

now there's a smell that likes to stick around.

You used to find it downtown Sally Anns

and once

in a hospital cafeteria, only faintly,

after a bite of poundcake.

                                          But here it lives,

cheek by jowl with McDonald's,

still robust after a night of wind

with own dark little howdy-do

for the drunks and cops,

social workers and whores,

or the elderly couple from Zurich

leafing cooly through their guidebook.

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A Leste da Biblioteca, do outro Lado do Bizarro Edifício dos Professores

Esse cheiro vagabundo que se encontra

à saída do elevador do Civic Center, mesmo antes 

de virar para McAllister,

parece residir ali, incorpóreo,

numa estante acima do passeio.

A velha senhora louca com pele de lagarto

dobrada

              sobre o seu carro de compras

e arrastando uma nuvem de pombos

não está à vista.

Um monte de farrapos aqui e ali,

mas ninguém dentro.

                                   Um templo invisível

celebrando o quê?

Velhos colchões e carne poeirenta,

mijo e sobretudos vomitados, o quê?

                                   Talvez a morte,

mas há por certo um cheiro que gosta de permanrcer.

Costumava ser descoberto em Sally Ann, no centro

e uma vez

num café de hospital, apenas vagamente,

após uma dentada num bolo.

                                               Mas reside aqui

unha com carne com o McDonald's,

ainda robusto após uma noite de vento,

com o seu sombrio e pequeno como está

para os bêbedos e chuis,

assistentes sociais e putas,

ou o velho casal oriundo de Zurique

folheando alegremente as páginas do seu guia.

 

ALEKSANDAR RISTOVIC 

ÁRVORE

Como é antiga uma árvore! Como é velha

a sua inclinação para sussurrar ao fim da tarde

enquanto caminho para casa desde a biblioteca, com livros debaixo      do braço.

Os seus ramos balançam conforme o vento lhes exige

e a sua beleza reside no que um homem ou uma criança

trazem no seu coração enquanto debaixo dela correm.

Talvez apenas Platão esperasse encontrar sabedoria 

no seu movimento constante. Primeiro um e depois outro

ramo falha em descrever um círculo,

despertando em nós apenas certas assossiações

às quis chegamos trocando a nossa experiência

do real pela nossa experiência do imaginário.

E como eu sou antiquado, pois gosto de mandriar

debaixo de uma árvore e buscar na sua aparência

algum símbolo de mortalidade e de vida eterna.

 FERNANDO ORTIZ

                              

VALIENTE SOLDADO DEL ARTE

                                 (Jaime Gil de Biedma)

Qué habilidad para hacerse querer

y entrar hasta en el reino de los sueños ajenos.

La inteligencia, una añagaza

a fin de soportar con dignidad

esa necesidad tan suya de admiración y afecto.

Un poquitín blasé, y era el pudor

disimulando la ternura.

Si algo aprendí de ti

es que somos contradictorios:

que la vida nos lleva, complicada y sencilla,

al igual que una copla pegadiza.

En pocas líneas, deslizaste

noches de viernes, tardes de los lunes

y entre ellas, como al gesgaire,

los momentos más puros de identidad del hombre.

Al final sospechabas

que resulta ridículo dedicar tiempo al verso.

Supiste, sin embargo, en tus poemas,

evocar con humor y placer las batallas ganadas

cantando la catástrofe, la gran guerra perdida.

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VALENTE SOLDADO DA ARTE

                                           (Jaime Gil de Biedma)

Que habilidade para fazer-se querer

e entar até no reino dos sonhos alheios.

A inteligência, um embuste

a fim de suportar com dignidade

essa necessidade tão sua de admiração e afecto.

Um bocadinho blasé, e era o pudor

dissimulado e ternura.

Se algo aprendi de ti

é que somos contraditórios;

que a vida nos leva, complicada e simples,

igual a uma copla pegadiça.

Em poucas linhas evadiste 

noites de sexta-feira, tardes de segunda,

e entre elas,como por descuido,

os momentos mais puros da identidade de homem.

Por fim suspeitavas

que resulta ridículo dedicar tempo ao verso.

Soubeste, todavia, nos teus poemas,

evocar com humor e prazer as batalhas ganhas,

cantando a catástrofe, a grande guerra perdida.

D. J. ENRIGHT

THE WORD

The sage said: We are all books

In the great Library of God.

(He was a bookish person.)

One asked: Does He ever

Take us out?

We spend our years as a tale that is told.

The sage said: His will be done

In the Library as it is Elsewhere.

One asked: But perhaps

He is only interested in first editions,

Not in reprints, abridgements, strip cartoon

Or other adaptations?

The sage said: His love speaks volumes.

He is a speed reader. He is no respecter

of Bestseller lists.

He suffers the little magazines to come unto Him.

Some hoped their jackets to be clean

And well pressed when the call was heard,

Their loins girded about and their lights burning.

God thought: I wrote all the books,

Now they expect Me to read them.

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A PALAVRA

O sábio disse: Todos somos livros

Na granda biblioteca de Deus.

(Era uma pessoa livresca.)

Alguém perguntou: Ele alguma vez

nos consulta?

Gastamos os anos como ums história que é contada.

O sábio disse: A Sua vontade seja feita

Na Biblioteca como é Por Toda a Parte.

Alguém perguntou: Mas talvez

Ele esteja apenas interessado em primeiras edições,

Não em reimpressões, epítomes, banda desenhada

Ou outras adaptações?

O sábio disse: o Seu amor fala volumes.

É um leitor rápido. Ele não respeita

Listas de Bestsellers.

Ela permite que pequenas revistas venham a Ele.

Alguns esperavam que os seus casacos estivessem limpos

E bem passados quando a chamada fosse ouvida,

Os seus rins cingidos e as suas lâmpadas acesas.

Deus pensou: Escrevi todos os livros,

Agora esperam que Eu os leia.

 MIROSLAV HOLUB

METADE DE UM OURIÇO-CACHEIRO

A metade traseira fora atropelada,

deixando a cabeça e o tórax

e as pernas dianteiras do molde doouriço-cacheiro.

Um grito de uma maxila 

torcida. O grito de um mudo é

mais horrível que o silêncio depois de um dilúvio,

quando até cisnes negros flutuam 

de barriga para cima.

E mesmo se algum curandeiro de ouriços-cacheiros

se encontrasse num tronco oco ou por baixo das folhas

de madeira de faia não haveria esperança

para essa mísera metade na estrada E 12.

Em nome da lógica,

em nome da teoria da dor,

em nome do Deus pai dos ouriços-cacheiros, o filho

e o espírito santo ámen,

em nome de jogos e framboesas verdes,

em nome de cascatas de amor

sempre diferentes e sempre sangrentas,

em nome das raízes que cobrem

as cabeças de fetos abortados,

em nome da beleza satânica,

em nome da pele com semelhança humana,

em nome de todas as metades 

e duplas hélices, de purinas

e pirimidinas

tentámos atropelar 

a cabeça do ouriço-cacheiro com a roda da frente.

E foi como guiar um módulo lunar

a uma distância planetária

de um centro de controle acometido

de sono cataléptico.

E a missão falhou. Saí

e encontrei um pedaço de tijolo pesado.

Metade do ouriço-cacheiro continuava a gritar. e então

o grito tornou-se fala,

preparada pelas 

abóbodas dos nossos túmulos:

Então a noite virá e terá os teus olhos.

AURORA LUQUE

LAS REFUGIADAS, SEGUN ESQUILO 

Arena entre los dedos de los pies.

No sabíamos nada de nudos ni de remos.

Aprendimos tareas de aparajo

en las finas arenas del Nilo, frente al mar.

De todas las desgracias

elegimos al menos la más noble,

la de huir libremente.

Viajamos, como Ío,

huyendo de los lechos donde Eros 

sembró tábanos, celos, asfixia, propietarios.

La nave es nuestra ágora flotante.

Navegamos en busca de ciudad.

- ¿una ciudad buscás?

- Oh, sí, la deseamos. Podemos construirla.

Sabemos como alzar

los altares. A Atenea naviera

con nuestros labios libres 

le rezamos en Rodas.

No crezcan en las casas

cuevas de rudes cíclopes.

Ansiamos buscar fuentes

en las entrañas limpidas de la tierra.

Los huertos no los riegue

la sangre del dios Ares.

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AS REFUGIADAS, SEGUNDO ÉSQUILO

Areia entre os dedos dos pés.

Não sabiamos nada de nós nem de remos.

Aprendemos tarefas de aprestos

nas finas areias do Nilo, junto ao mar.

De todas as desgraças 

escolhemos, pelo menos, a mais nobre,

a de fugir livremente.

Viajámos, como Io,

fugindo dos leitos onde Eros

semeou moscardos, ciúmes, asfixia, proprietários.

A nave é a nossa ágora flutuante.

Navegamos em busca da cidade. 

- Buscais uma cidade?

- Oh, sim, desejamo-la. Podemos construi-la.

Sabemos como erguer

os altares. A Atena navegadora

com os nossos lábios livres

rezamos em Rodes.

Não cesçam nas casas

cavernas de rudes cíclopes

Ansiamos buscar fonte

nas entranhas limpas da terra.

Que as hortas não sejam regadas

pelo sangue do deus Ares.

 PABLO GARCÍA CASADO

TODO SOBRE MI PADRE

Estoy pensando en mí mismo, justo antes de nacer, sentado en la sala de espera de una maternidad. Tengo veintecinco años y ya he aprendido algunas certezas. Algunas amargas renuncias. Pero ahora eso da igual, porque ha nacido mi hijo y estoy dispuesto a jurar los los Principios del Movimiento. Por este niño moreno y entermizo. Por este amor que todavía desconozco, esta mujer que me fascina.

Estoy pensando en mí mismo, tengo veintecinco años, pronto emprenderé un largo viaje. A las playas desertas de Salou, a los apartamentos vacíos del invierno, donde hemos sido felices, ajenos al ruido de una España mortecina. Él y yo, y esa mujer que en lafoto nos abraza. Esa mujer que hoy abraza a mi hijo, también con gafas, con la misma sonrisa de mi padre.

Estoy pensando en mi hijo cuando veo a mi padre. Yo soy mi padre.

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TUDO SOBRE O MEU PAI

Estou pensando em mim mesmo, mesmo antes de nascer, sentado na sala de espera de uma maternidade. Tenho vinte e cinco anos e já aprendi algumas certezas. Algumas amargas renúncias. Mas agora tanto faz, porque nasceu o meu filho e estou dispodto a jurar os Princípios do Movimento. Por essa criança morena e enfermiça. Por este amor que todavia desconheço, esia mulher que me fascina.

Estou pensando em mim mesmo, tenho vinte e cinco anos, logo empreenderei uma longa viagem. Às praias desertas de Salou, aos apartamentos vazios do inverno, onde fomos felizes, alheios ao ruído de uma Espanha moribunda. Ele e eu e essa mulher que na foto nos abraça. Essa mulher que hoje abraça o meu filho, também com óculos, com o mesmo sorriso do meu pai.

Estou pensando no meu filho quando vejo o meu pai. Eu sou o meu pai.