MIGUEL D'ORS

PARADA DE DIEZ MINUTOS

                       A Fernando González Caballero y Nati G. Rejón

El tren se ha detenido. "Dez minutos", avisa

por algún sitio un altavoz raído.

A través del cristal empañado, la tarde,

que se adormece bajo la llovizna.

                                                      Debajo

de un paraguas lustroso, en un pradillo

puesto como un remiendo en la ladera,

un paisano, fumando, apacienta dos vacas

de color de avellana.

                                  De pronto, qué nostalgia

de ser ese hombre oscuro, de que mi vida fuesen

sus vacas, su paraguas y su boina,

sus prados y sus sendas de agua negra,

su volver, ya de noche, con hierba en los zapatos,

al fuego familiar

(y me imagino el vaho que exhalará su ropa

mientras que la parenta trajina con la cena),

su gesto antiguo cuando parta el pan,

feliz con esa plena felicidad que gozan

los que ignoran que existe algo llamado

felicidad...

                  Que ese hombre no se vuelva,

que su mirada no se encontre con la mía,

que el tren se ponga en marcha

antes que en sus ojos brille la miserable 

nostalgia de ser yo.

                                        23/30-XII-1996

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PARAGEM DE DEZ MINUTOS

                                Para Fernando González Caballero e Nati G. Rejón

O comboio parou. "Dez minutos", avisa,

de parte incerta, um altifalante roufenho.

Através de vidros embaciados, a tarde,

que adormece sob o chuvisco.

                                                 Debaixo

de um guarda-chuva lustroso, num pradinho

colocado como remendo na ladeira,

um paisano, fumando, apascenta duas vacas

cor de avelã. 

                     De imediato, que nostalgia

de ser esse homem obscuro, de que a minha vida fosse

as suas vacas, o seu guarda-chuva e a sua boina,

os seus prados e as suas veredas de água negra,

o seu regresso, já de noite, com erva nos sapatos

ao fogo familiar

(e imagino o bafo que exalará a sua roupa

enquanto a comadre se atarefa no jantar),

o seu gesto antigo de partir o pão,

feliz com essa felicidade que gozam

os que ignoram que existe algo chamado

felicidade...     

                    Que esse homem não se volte,

que o seu olhar não se encontre com o meu,

que o comboio arranque

antes que nos seus olhos brilhe a miserável

nostalgia de ser eu.

                                             29/30-XII-1996