AUGUST KLEINZAHLER

East of the Library, Across from the Odd Fellows Building

That bummy smell you meet

off the escalator at Civic Center, right before

you turn onto McAllister,

seems to dwell there, disembodied,

on a shelf above the sidewalk.

The mad old lady with lizard skin

bent double

                    over her shopping cart

and trailing a cloud of pigeons

is nowhere in sight.

A pile of rags here and there

but no one underneath.

                                      An invisible shrine

commemorating what?

Old mattresses and dusty flesh,

piss and puked-on overcoats, what?

                                    Maybe death,

now there's a smell that likes to stick around.

You used to find it downtown Sally Anns

and once

in a hospital cafeteria, only faintly,

after a bite of poundcake.

                                          But here it lives,

cheek by jowl with McDonald's,

still robust after a night of wind

with own dark little howdy-do

for the drunks and cops,

social workers and whores,

or the elderly couple from Zurich

leafing cooly through their guidebook.

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A Leste da Biblioteca, do outro Lado do Bizarro Edifício dos Professores

Esse cheiro vagabundo que se encontra

à saída do elevador do Civic Center, mesmo antes 

de virar para McAllister,

parece residir ali, incorpóreo,

numa estante acima do passeio.

A velha senhora louca com pele de lagarto

dobrada

              sobre o seu carro de compras

e arrastando uma nuvem de pombos

não está à vista.

Um monte de farrapos aqui e ali,

mas ninguém dentro.

                                   Um templo invisível

celebrando o quê?

Velhos colchões e carne poeirenta,

mijo e sobretudos vomitados, o quê?

                                   Talvez a morte,

mas há por certo um cheiro que gosta de permanrcer.

Costumava ser descoberto em Sally Ann, no centro

e uma vez

num café de hospital, apenas vagamente,

após uma dentada num bolo.

                                               Mas reside aqui

unha com carne com o McDonald's,

ainda robusto após uma noite de vento,

com o seu sombrio e pequeno como está

para os bêbedos e chuis,

assistentes sociais e putas,

ou o velho casal oriundo de Zurique

folheando alegremente as páginas do seu guia.