FRANK O'HARA

PISTACHIO TREE AT CHATEAU NOIR

Beaucoup de musique classique et moderne Guillaume and not

as one may imagine it sounds not in the ear

what went was attributed to wondering aimlessly off

what came arrived simply for itself and inflamed me

yes I do not explain what exactly makes me so happy today

any more than I can explain the unseasonal warmth

of my unhabitual heart pumping vulgarly the blood

of another I loved another and now my love is other

my love is in the movies downstairs and yesterday

bought ice cream and looked for a pigeon-menaced owl

mais, Guillaume, où es-tu, Guillaume, comme les musiques

and like the set for Rigolleto like the set for Roma

like so many sets one's heart is torn like Berman´s

spacious haunt where tenors walk in pumps and girls

in great big hats or none at all "or perhaps he recorded

the panorama of hills and valleys before the strangely

naked" and rain is turning the set into a dumpling

wherever I see a "while" I seem to lose a little time

and gradually my feet dragging I slow down the damn bus

it is because of you so I can watch you smile longer

that's what the Spring is and the elbow of noon walks

where did you go who did you see the children proclaim

and they too gradually fill the sepulchre with dolls

and the sepulchre jumps and jounces and turns pink with wrath

                                                                                               1963

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ÁRVORE DE PISTACHIO EM CHATEAU NOIR

Beaucoup de musique classique et moderne Guillaume e não

é como se imagina não é no ouvido que soa

o que se passou foi atribuído a devaneios inconsequentes

o que chegou aconteceu só por si e incendiou-me

ainda assim não consigo explicar o que na verdade me põe tão              contente hoje

como não consigo explicar o calor inabitual

do meu coração invulgar bombeando prosaicamente o sangue

de alguém que amei alguém e agora o meu amor é outrém

o meu amor é os filmes no rés-do-chão e ontem

comprei gelado e procurei um mocho ameaçado pelos pombos

mais, Guillaume, où es-tu, Gutllaume, comme les musiques

e como o elenco de Rigolleto como oelenco de Roma

como tantos elencos temos o coração destroçado como o refúgio

espaçoso de Berman onde tenores andam de sandálias e raparigas

com chapéus enormes ou sem chapéu "ou talvez se registasse

o panorama de montes e vales perante os nus

atónitos" e a chuva transforma o elenco numa papa

sempre que vejo um "enquanto" parece-me que perco algum tempo

e arrastando penosamente os pés atraso o maldito autocarro

é por causa de ti para te ver sorrir mais tempo

é isso a Primavera e a esquina dos passeios à tarde

para onde foste quem viste que as crianças aclamam

e também elas enchem penosamente o sepulcro com bonecas

e o sepulcro salta e agita-se e fica cor-de-rosa de raiva

                                                                                  1961

LUCIANO ERBA

CAPODANNO A MILANO

Si credeva a Milano che a vedere

per prima un uomo sulla soglia di casa

andando a messa il primo di gennaio

fosse segno di prospero futuro.

Erano figure nere di pastrani

incerte nella nebbia del mattino

sciarpe bianche, cappeli, flosci e duri

rintocchi di bastone, passi lontani.

Or dove siete, uomini augurali?

L’onda lunga del vostro pressagio

si frange ancora alla riva degli anni?

Dentro una nebbia tra noi sempre fitta

mi sembra tavolta intravedere

un volo di profetici mantelli.

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FIM DE ANO EM MILÃO

Acreditava-se em Milão que se o primeiro

a ver-se fosse um homem na soleira da casa

indo à missa no primeiro de janeiro

seria sinal de um futuro próspero.

Eram figuras negras de capote

incertas na névoa da manhã

cachecóis brancos, chapéus, moles e duros

pancadas de bengala, passos longínquos.

Onde estais agora homens augurais?

A onda longa do vosso presságio

quebra-se ainda na praia dos anos ?

Numa névoa entre nós sempre mais densa

parece-me entrever de vez em quando

um voo de capas proféticas. 

 DURS GRÜNBEIN

CINZAS PARA O PEQUENO-ALMOÇO

Treze Fantasias

E depois chega a parte divertida de morrer. Fortalecido

Para o dia de negócios, de quebra de contratos,

Afastas-te decididamente do espelho.

                                                             A cara com que vives,

Bem barbeada, que escarnece a lamúria do teu interior,

Está ao serviço da Administração que conduz as negociações.

Algures por trás da tua clavícula e da cintilação dos teus óculos

- A sua palidez fantasmática não te terá, por vezes, comovido?

Conhecem-se mutuamente. Sem uma bebida, é claro,

Tendes o cuidado de não estar próximos (e mesmo com,

Tentar evitá-los). Porque cara a cara com os rabiscos nas paredes,

Observando o escorrimento do amarelo na porcelana,

É outra vez o Outro, aquele cuja mente,

No momento de esvaziar, está invejavelmente preenchida com os        Clássicos.

"Todas as coisa fluem?" "Pára de escavar nos intestinos."

"Vive com prudência." "Conhce-te a ti mesmo."

E, menos Clássico, lembra-te de, a seguir, puxar o autoclismo.

 THEODORIDAS

Sou o túmulo de um náufrago. Prossigam;

quando me afundei outros barcos prosseguiram.

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TYMNES

Veio de Malta o cão branco,

fiel guardião de Eumelus.

Chamava-se Touro; agora, as veredas

silenciosas da noite não o deixam ladrar.

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Que o coração não te pese, Philaenis,

por não repousares na margem do Nilo,

mas jazeres em Eleutherne. De onde

se parta, a estrada para o Hades é a mesma.

 LI SHANG-YIN

RIO TORTUOSO

Tão longe o tempo pacífico em que passava o palanquim verde.

É estulto ouvir a canção de amor que um fantasma triste canta.

O carro dourado já não traz de volta a beleza que arruinava cidades

Aonde o muro de jade quebra ainda a ondulação do parque

... Moribundo recordou Hua-t'ing, ouviu o grito das cegonhas...

... Velho, temendo por uma casa real, chorou junto aos camelos de   bronze... 

O céu desolado e a terra em discórdia, mesmo a ferida do seu coração Destruído era mais leve que a dor da Primavera.

 CHARLES SIMIC

A CENTURY OF gathering clouds. Ghost ships arriving and leaving. The sea deeper, vaster. The parrot in the bamboo cage spoke several languages. The captain in the daguerreotype has his cheeks painted red. He brought a half-naked girl from the tropics whom they kept chained in the attic even after his death. At night she makes sounds that could have been singing. The captain told of a race of men without mouths who subsisted only on scents of flowers. This made his wife and mother say a prayer for the salvation of all unbaptized souls. Once, however, we caught the captain taking off his beard. It was false! Under it he had another beard  equally absurd looking.

It was the age of busy widows' walks. The dead languages of love were still in use, but also much silence, much soundless screaming at the top of the lungs.  

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UM SÉCULO DE apanhar nuvens. Barcos-fantasma chegando e partindo. O mar mais fundo, mais vasto. O papagaio na gaiola de bambu falava várias línguas, O capitão no daguerreótipo tinha as bochechas pintadas de vermelho. Ele trouxe uma rapariga seminua dos trópicos que mantinham presa no sobrado mesmo depois da morta dele. Â noite ela emitia sons que poderiam ser um cântico. O capitão falou de uma raça de homens sem boca que subsistiam apenas com o chejro das flores. O que fez com que a sua mulher e a sua mãe dissessem uma oração pela salvação de todas as almas não baptizadas, Uma vez, contudo, descobrimos o capitão a tlirar a sua barba. Era postiça. Por baixo tinha outra barba que parecia igualmente absurda.

 Era o tempo dos passeios de viúvas atarefadas. As línguas mortas do amor ainda se usavam, mas também muito silêncio, muita gritaria muda em altos berros.

                     

RUSSEL EDSON

MAKING A MOVIE

     

    They're making a movie. But they've got it all wrong. The hero is supposed to be standing triumphantly on the deck of a ship, but instead  is standing on scaffold about to be hanged.

    The heroine is supposed to be embracing the hero on the deck of that same ship, but instead is being strapped down for an electric shock treatment.

    Crowds of peasants who long for democracy, and are supposed to be celebrating the death of a tyrant, are, in fact, carrying the same tyrant on their shoulders, declaring him the saviour of the people.

    The director doesn't know what's gone wrong. The producer is very upset.

    The stunt man keeps asking, now? as he flips and falls on his head.

    Meanwhile a herd of elephants stampedes through central casting; and fake flood waters are really flooding the set.

    The stunt man asks again, now? and flips and falls on his head.

    The director, scratching his head, says, perhaps the electric shock should be changed to insulin...?

    Are you sure? Asks the producer.

    No, but we might just as well try it... And, by the way, that stunt man's not very good, is he?

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    Estão a realizar um filme. Mas está tudo errado. Julgar-se-ia que o herói estaria triunfal no convés de um navio, mas, pelo contrário está num cadafalso à espera de ser enforcado.

    Julgar-se-ia que a heroína estaria a beijar o herói no convés desse mesmo navio, mas, pelo contrário, está a ser amarrada para um tratamento de electrochoques.

    Multidões de camponeses que anseiam por democracia e supostamente estariam a celebrar a morte de um tirano, estão, na realidade, a carregar esse mesmo tirano às costas, declarando- o o salvador do povo.

    O realizador não sabe onde está o erro. O produtor está muito abalado.

    O duplo pergunta repetidamente, agora? depois dã um salto e cai de cabeça.

    Entretanto uma manada de elefantes atropela o elenco principal; e inundações fictícias estão de facto a inundar o palco.

    O realizador, coçando a cabeça, diz, talvez os electrochoques pudessem ser substituídos por insulinsa...?

    Tem a certeza? pergunta o produtor.

    Não, mas mesmo assim podíamos tentar... E, já agora, esse duplo não é muito bom, pois não?

 

    

 AUGUST  KLEINZAHLER

FOLLAIN'S PARIS

I can remember first walking to the city

accompanied by rumors  buzzing in the hedgerows.

I made my way past big red villas,

a perfect decor for both the criminal and his victim.

Small children played under carts

while babies in the chestnut's shadows

slept and wet through the afternoon.

There is an abundant peace to be found here

in the blue, then gray and mauve eyes

of the voluptuous women cutting bread into an embossed tureen.

The path to La Courtille has been dug up by pickaxes

but the sky hasn't changed,

tinted by smoke rising from café-restaurants

and the apartments of the rich

with their Belle Epoque furniture,

popular once more what this latest crop of indolents

always chattering about foreign travel

and smoking Turkish cigarettes.

                                                    As for the foreign smoke,

it raises into the same old blue sky of the Middle Ages

the jongleurs and dream-brokers tried to climb.

 Literature and life are warming to each other.

At the Botanical Gardens a stiff breeze

arrives with early evening, shaking

the small signs with Latin names on them

that hang half-hidden amid clusters of plants.

What a beautiful night for a philosophical debate!  

A man follows the alleyways

back to his flat with its persistent odor

that somehow has survived all the women perfumed

with heliotrope. He inspects the place

until he comes upon his shaving mirror,

spotted with coagulated drops of blood.

He takes off his sweaty shirt

and dust settles in the tufts of his armpits.

Old images possess him

as he lounges on his bed with its peony-colored coverlet

turned down. Images of Flanders and Artois,

the country girl smiling at the miner

who fusses with his Davy lamp.

Images of the Midi and burning walls.

He hasn't forgotten his copies of  Salambô,

Les Ordelletes and Poèmes saturniens

stacked on the shelves.

But for now he is preoccupied

with a hole in his stock, and besides

the books are looking worn.

Later on you may encounter him

walking the pavement of the quai de l'Oise,

watching wrinkles form on the water's surface,

or across the street

moving against a backdrop of brown doors.

He takes a elbow in the ribs 

at a busy intersection, and when the north wind

has at him as well

he yearns for spinach and quail fat,

the dark juices of roasts and splendid silverware.

He passes a dilapidated bar with a sign

of a curiously tempered charm 

that cost the painter not a little care.

The museum nearby is closed

with its coughs and slow steps,

its canoes, its Aztec mummies and once-poisoned arrows.

While at the Emporium

the feverish shoplifter dips her ringed fingers

into the lingerie.

(with Deborah Treisman)

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O PARIS DE FOLLAIN

Lembro-me de caminhar pela primeira vez para a cidade

acompanhado de rumores zumbindo nas sebes.

Passei por grandes mansões vermelhas.

um cenário perfeito para o criminoso e a sua vítima.

Crianças pequenas brincavam debaixo de carrinhos,

enquanto bebés à sombra dos castanheiros

dormiam e urinavam durante a tarde.

Há uma paz abundante a econtrar-se aqui 

nos olhos azuis, logo cinzentos e malva

das mulheres vuluptuosas a cortar pão para terrinas embutidas.

O caminho para La Courtille foi escavado com picaretas,

mas o céu não mudou,

tingido por fumos saídos dos cafés-restaurante

e dos apartamentos dos ricos

com uma mobília Belle Epoque,

popular, de novo, com esta colheita mais recente de indolentes

sempre a palrear sobre viajens ao estrangeiro

e a fumar cigarros turcos.

                                         Quanto ao fumo da fábrica,

sobe para o mesmo céu azul da Idade Média

a que os malabaristas e os mediadores de sonhos tentam trepar.

A liretatura e a vida confortam-se mutuamente.

Nos Jardins Botânicos uma brisa rigída

chega ao fim da tarde, sacudindo 

as pequenas placas com nomes em latim,

penduradas meio escondidas entre conjuntos de plantas.

Que bela noite para um debate filosófico!

Um homem segue as veredas

de regresso ao seu apartamento com o odor persistente,

que acidentalmente sobreviveu a todas as mulheres perfumadas

com heliotrópio. Inspecciona o local,

até que chega ao seu espelho de barbear,

manchado por gotas de sangue coaguladas.

Despe a camisa suada

e o pó assenta nos pelos dos sovacos.

Velhas imagens possuem-no

quando se estende na cama com a sua cobertura cor de peónia

puxada para os pés. Imagens de Flandres e de Artois,

a camponesa que sorri para o mineiro

que a inquieta com a sua lâmpada de Davy.

Imagens do Midi e de paredes ardentes.

Não esquecem os seus exemplares de Salambô,

Les Odelletes e Poèmes saturniens,

arrumados nas estantes.

Mas por agora está preocupado

com um buraco na meia e, além disso,

os livros parecem gastos.

Mais tarde poder-se-á encontrá-lo

caminhando no pavimento do quai de l'Oise,

observando as rugas que se formam na superfície da água,

ou do outro lado da rua,

a deslocarem-se contra um fundo de portas castanhas.

Apanha com um cotovelo nas costelas

num cruzamento concorrido e quando o vento norte

também o assalta

anseia por espinafres e gordura de codorniz,

os molhos escuros de assados e esplêndido talher de prata.

Passa por um bar delapidado com uma tabuleta

de um encanto curiosamente cuidad

que custou ao pintor não pouca preocupação.

O museu vizinho está fechado

com as suas tosses e degraus lentos,

as suas canoas, as múmias aztecas e stas antes venenosas.

Entrando no Emporium

a febril ladra de lojas mergulha os dedos com anéis

na lingerie.

(com Deborah Treisman)

 ALEKSANDAR RISTOVIC

VIAGEM FUTURO-PASSADO

A mtnha avó e eu viajamos para um mosteiro,

numa carruagem rústica puxada por um cavalo branco.

A avó ainda é uma rapariga e eu tenho 59 anos.

No colo, a avó tem um cesto de lírios silvestres

e eu tenho uma moeda no bolso com a qual todos

  os carrascos de Cristo foram subornados.

(Morrerei em breve, mas esse não é o assunto do poema.)

A viagem conduz-nos de taberna em taberna e em breve

estamos tão toldados que mal conseguimos ver-nos um ao outro.

O cocheiro espia-nos e benze-se às escondidas.

No caminho para o nosso destino damos boleia

a um mendigo que é débil mental.

Toca uma harmónica e nada pede em troca.

A minha avó e eu viajamos para um mosteiro

entre árvores verdes e o ar cheirando aos lírios dela

e à chuva que bate nas nossas caras.

D. J. ENRIGHT

MIXED PROVERBS 

Outside the restaurant, garish but inside delicious no doubt,

A most famous of Guangzhou, if not of Canton as once,

Excited citizens are stringing up garlands or firecrackers.

What they are arguing about is beyond the visitor's knowing -

When he offers is lighter they absently wave it aside.

It must be a question of how best to arrange them, or whether

Such acts are utterly licit. The people fear the officials,

Thinks the foreign devil, who has heard of this local saying.

For what to tell what the party line currently is on fireworks,

Their potency and periodicity, their season and station?

He remembers is childhood, and a miserable sprinkling of them,

They didn't have money to burn, and the sense of dull guilt

When a rocket winked out or a Catherine wheel stopped dead.

Come on, he wants to cry, let's have them, a good half-hour

Of continuous din, driving out evil spirits (should any remain),

And damn the expense! But the bickering goes on, matches are 

Struck, then pinched out, fingers point upwards and downwards.

His official hosts, at the door, solicit him nervously, please to

Enter, the feast is afoot. The officials fear the foreign devils.

What the eye never saw, the heart never grieves over; he can't

Pretend he ever yearned for stewed turtle or sea cucumber.

But he thinks of the engine his father once bought for him,

And even a tender. Ang somehow a section of rail was wanting,

The circle incomplete: when they forced the pieces together

The engine keeled over. The open floor was the only place for it,

Unauthentic and pitiful, as it banged into chair-legs and feet.

No matter, he's off to Shanghai tomorrow. It's a big country,

It can't be short of railway track. Sometimes the years supply

Our childhood lacks. All things come to them that wait.

But he must make sure to seem small and humble, and kowtow

To the woman who keeps the key to the WC.

The foreign devils fear the people. Now the circle's perfect.

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PROVÉRBIOS MISTURADOS

Fora do restaurante, vistoso, mas no interior, sem dúvida, delicioso,

Um dos mais famosos de Guangzhou, já não de Cantão, como antes,

Cidadãos exaltados enfileiram grinaldas de petardos.

Acerca do que discutem está para além do conhecimento  do visitante -

Quando oferece o seu isqueiro eles, distraidamente, recusam.

Pode ser um problema de como melhor dispo-los, ou se

Tais actos são inteiramente ilícitos. O povo teme as autoridades,

Pensa o demónio estrangeiro, que ouviu este dito local.

Pois como saber qual é a linha actual do partido sobre petardos,

A sua potência e perediocidade, o seu calendário e disposição?

Recorda a sua infância e um miserável chuvisco deled,

Não tinham dinheiro para queimar e o sentimento de culpa abafado

Quando um foguete tremeluzia ou um fogo de artifício se apagava.

Vá lá, deseja gritar, vamos rebentá-los, uma boa meia-hora,

De estrépito contínuo, afastando os maus espíritos (se algum ainda      sobrevive)

E que se lixe a despesa! Mas as discussões prosseguem, são acesos

Fósforos, logo apagados, dedos apontam para cima e para baixo.

Os seus hospedeiros oficiais, à porta, solicitam, nervosamente que        entre,

Por favor a festa está em marcha. As autoridades temem os diabos        estrangeiros.

O que os olhos não viram o coração nunca sofreu; ele não pode

Fingir que nunca desejou tartaruga estufada ou pepino-do-mar.

Mas lembra a locomotiva que, uma vez o pai lhe comprou

E até um tênder. E, por acaso, uma parte dos carris faltava,

O círculo incompleto: quando forçaram a junção das peças

A locomotiva descarrilou. O comprimento do soalho era o único          sítio propício,

Inautêntico e lamentável, quando batia nas  pernas da cadeira e nos      pés.

Pouco importa, parte amanhã para Shangai. É um país enorme,

Não é escasso em carris de comboios. Por vezes, os anos fornecem

O que faltava na infância. Tudo chega aos que esperam.

Mas ele deve certificar-se que parece pequeno e humilde e fazer          vénia

À mulher que guarda a chave para o WC.

Os diabos estrangeiros temem o povo. Agora completa-se o círculo.

 MIROSLAV HOLUB

O PASTOR DE NUVENS DE HANS ARP

Nascido por cesariana

(enquanto outros foram atirados ao

mundo com a água do banho), excluído de 

antologias que parecem

fornos para bolos de Natal,

com fundos oculares poupados

a lugrube diabetes poética,

imagina um unicórnio nos prados

enxugados por gelo inesperado

para anestesia local,

e observa como igrejas

extravasam para fora das cidades,

uma a seguir à outra,

e vagueiam por campos da Jutlândia,

arrebanhadas como ovelhas,

de cabeças juntas,

como os autocarros saem das cidades

em rebanhos vermelhos

e se enterram como

escaravelhos funerários, zumbidores

em montes de toupeira de inverno,

observa como traficantes fogem das cidades,

como lemingues dirigindo-se a um mar distante,

e repara que tudo o que sobra das cidades

é um muro com desenhos de criança, a lápis,

e uma grande, elevada

parábola de alumínio,

brilhando ao sol,

como espada de faraó,embora

com um sino na ponta,

e subindo para um céu alcochoado

com a seda de sondas cósmicas

e

(enquanto outros fazem adubo

de poesia para cultivar malmequeres

e couve chinesa) ele, inadvertidamente

planta uma linha fina

e terna para Hans Arp,

ele sorri

porque conhece a próxima

desintegração de cidades

e o nascimento de uma nova geometria.

LUIS ALBERTO DE CUENCA

 PLEGARIA (I)

Virgen del Carmen, tú, que ejerces de patrona

de la marinería, sálvame del naufragio

de este amor, que amenaza terminar ahogándome.

Sé benévola, diosa del Carmelo, aunque solo

sea por el poema que te escribí hace mucho,

cuando el mundo era joven, hilando alejandrinos

que honraran tu grandeza. El amor no era entonces

este mar iracundo y terrible de ahora,

sino un estanque tibio donde darse un buen baño,

un oasis de luz en medio de la niebla.

                 xxxxxxxxxxxxxxxxx

SÚPLICA (I)

Virgem do Carmen, tu, que és padroeira 

da marinha, salva-me do naufrágio

deste amor, que ameaça acabar afogando-me.

Sê benévola, deusa do Carmelo, ainda que apenas

seja por este poema, que há muito escrevi,

quando o mundo era jovem, tecendo alexandrinos

que honraram a tua grandeza. O amor não era então

este mar iracundo e terrível de agora,

mas um tanque morno onde tomar um bom banho,

um oásis de luz no meio da névoa.

 JON JUARISTI

AQUA MUNDA

Hoy, cuando te destruye

El mismo ruiseñor de piedra y humo

Que consumió su gracia irrepetible,

Te perguntas si, acaso,

De haberlo pretendido,

Habrías conseguido

Robársela unos años a la muerte.

Estúpida cuestión. Olvida y vive en paz

Lo poco que te queda,

Pues no eres ya aquel necio veinteañero

Que amaba amar y, antes de las resacas,

Se creía, el cabrón, omnipotente.

Y agradece a la edad

Que te obligue a advertir el sinsentido

Del lamentable asunto

Que devastó tu juventud. Enfrente

Sólo tienes la noche y el vacío

Y el viento sobre lóbregas colinas. 

               xxxxxxxxxxx

AQUA MUNDA

Hoje, quando te destrói

O mesmo rouxinol de pedra e fumo

Que consumiu a sua graça irrepetível,

Perguntas-te se, por acaso,

De tê-lo pretendido

Terias conseguido

Roubar uns anos à morte.

Estúpida questão. Olvida e vive em paz 

O pouco que te resta.

Pois já não és aquele néscio de vinte anos

Que amva amar e, antes das ressacas,

Cria.se, o cabrão, omnipotente.

E agradece à idade

Que te obrigue a perceber o sem-sentido

Do lamentável assunto

Que devastou a tua juventude. Em frente

Só tens a noite e o vazio

E o vento sobre lôbregas colinas.

 J. V. CUNNINGHAM

POEMS AND EPIGRAMS (1960-1970)

[7]

ON A LINE FROM BODENHAM'S "BELVEDERE"

"Experience is the mistress of old age:"

Kept at my cost, as old as I am, bitch

And parasite, I screw her in my rage

And would kill her, but which of us is which?

[9]

I grow old, but I know that Science some

Few years from now will find millennium:

To be immortal, with an annual raise,

And practice continence on New Year's Days.

                    xxxxxxxxxxxxxxx

[7] SOBRE UM VERSO DE "BELVEDERE DE BODENNHAM

"Experiência é a amante da velhice:"

Mantida à minha custa, velha como eu, cadela

E parasita, fornico-a na minha raiva

E matá-la-ia. mas quem de nós é quem?

[9]

Envelheço, mas sei que a Ciência daqui

A poucos anos encontrará o milénio:

Ser imortal, com um acrescento anual

E praticar continência nos Dias de Ano Novo

 DICK DAVIS

SHOPPING

Was there a special Mess you had in mind, sir?

If you could be a little more specific...

As you can see we've every size and kind, sir,

From In Your Face to Mildly Soporific.

Adultery is very popular -

It's our perennial favourite, you could say;

The Shocking Pink? Most costumers prefer

Discrete models, like this Sordid Grey.

Self-Poisonings are on sale, and very buyable:

We stock Old Fogey's Alcoholic Haze,

The Sixtie's Acid Test, and this reliable

La Mode Cocaine; it's ultrachic these days.

Loony obsessions can be quite attractive -

Religious Manias are on that wall,

They come in Solitary or Interactive;

Some say they make the biggest Mess of all.

There's basic Selfishness, a classic line,

And always guaranteed to stay in style;

I know I couldn't function without mine -

It makes a Mess that's wonderfully worthwhile.

Still not convinced? A canny costumer!

I've one more product that might interest you:

This cut-price Boredom is a beauty, sir -

And it'll do what all the others do.

                     xxxxxxxxxxxxx

ÀS COMPRAS

Há alguma Mixórdia em que esteja a pensar, cavalheiro?

Se conseguisse ser um pouco mais preciso...

Como pode ver temos de todos os tamanhos e géneros, cavalheiro,

Desde Em Cheio Na Tromba até Ligeiramente Soporífero.

O Adultério é muito popular -

Pode-se dizer que é o nosso constante favorito.

O Cor-de-Rosa chocante? Muitos clientes preferem

Modelos mais discretos como este Cinzento Sórdido.

Venenos par uso próprio estão à venda e com muita saída:

Armazenamos a Bruma Alcoólica do Velho Enevoado,

O Teste Ácido dos Sessenta e esta fiável

La Mode Cocaine; é ultra-chique, hoje em dia.

Obsessões lunáticas podem ser muito atraentes -

As Manias Religiosas estão naquela parede,

Há em Solitário ou Interactivas;

Há quem diga que são a melhor Mixórdia.

Há Egoísmo Básico, uma linha clássica,

Com plena garantia de permanecer na moda;

Sei que não conseguiria funcionar sem o meu -

Faz uma Mixórdia que é maravilhosamente valiosa.

Ainda não está convencido? Um cliente cauteloso!

Tenho mais um produto que talvez lhe interesse:

Este Tédio a preço de saldo é uma beleza, cavalheiro

E fará o mesmo que todas as outras fazem.

 SZILÁRD BORBÉLY

ASSUNTOS FINAIS: TEMPO SEM FIM

Através da terra de Inverno os vapores sobem,

o fumo delgado da fornalha de gás da casa.

O cemitério Ortodoxo na colina

ofuscante, à luz do sol, como pedra,

incandescente, enquanto no fogo

o minério derretido fervilha no caldeirão.

À tarde começou a chover,

enquanto uns poucos anjos descansavam

à porta da tasca, vacilando na lama,

por bebida grátis, ou rameiras, para saciar o seu desejo-

Entretanto, lá longe, nos arredores distantes

o próprio Tempo tinha desaparecido de vez,

porque o dia do Juízo Final tinha chegado,

em que as hordas de Cristãos tropecavam uns nos outros.

E os pagãos estavam sentados, beberricando a sua Cola,

na taberna conhecida como "Tempo sem Fim."

 MIGUEL D'ORS

AS TIME GOES BY

                                  A Francisco Bejarano

Decir pestes de él tiene, sin duda,

un sólido presyigio literario

- tacharlo de asesino, por ejemplo,

o compararlo con

uno de eses ciclones con nombre de corista

que pasan y que dejan en los telediarios

un paisaje de grandes palmeras derrocadas

y uralitas errantes

simplemente lamentarlo a base

de tardes y de otoños en pálidos jardines -,

pero ahora, con la mano en el poema,

os lo confieso: he sido siempre yo

el que salió ganando de todos nuestros tratos.

A cambio de esta luz sabia y serena

con la que la experiencia ilumina las cosas

a mí se me ha llevado

solo la juventud, ese divino

tesoro que no sierve para nada

- ya lo dijo Mark Twain - puesto en las manos

insensatas de un joven.

                                               30/31-III-1994    

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AS TIME GOES BY

                                     Para Francisco Bejarano

Dizer o piorio dele tem, sem dúvida,

um sólido prestígio literário                                 

- crismá-lo de assassino, por exemplo,

ou compará-lo com 

um desses ciclones com nome de corista

que passam e que deixam nos telejornais

uma paisagem de grandes palmeiras derrubadas

e uralites errantes,

ou simplesmente lamentá.lo à base

de tardes e de outonos em pálidos jardins -,

mas agora, com a mão no poema,

confesso-vos: fui sempre eu 

que segui a ganhar de todos os nossos encontros.

Em troca de esta luz sábia e serena

com que a experiência ilumina as coisas

a mim levou-me apenas

a juventude, esse divino 

tesouro que não serve para nada

- já o disse Mark Twain - colocado nas mãos

de um jovem.

                                                                        30-31-III-1994

 GIOVANNI PASCOLI

IL BOVE

Al rio sottile, di tra vaghe brume,

guarda il bove, coi grandi occhi: nel pianno

che fugge, a un mare sempre più lontano

migrano l'acque d'un cerulo fiume;

ingigantisce agli occhi suoi, nel lume

pulverulento, il salice e l'ontano;

svaria sur l'erbe un gregge a mano a mano,

e par la mandra dell'antico nume:

ampie alli aprono imagini grifagne

nell'aria; vanno tagite chimere,

simili a nubi, per il ciel profondo;

il sole immenso, dietro le montagne

cala, altissime: crescono già, nere,

l'ombre più grandi d'un più grande mondo. 

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O BOI

No ribeiro estreito, detrás de vagas brumas,

o boi observa com grandes olhos: na planície

que se afasta, para um mar sempre mais longínquo

migram as águas de um cerúleo rio;

agigantados nos seus olhos, na luz

poeirenta, o salgueiro e o amieiro;

entretem.se na erva, um rebanho denso

parece a manada de um antigo númeno:

vastas aparecem imagens ferozes

no ar; vão quimeras silenciosas,

semelhantes a nuvens pelo céu profundo;

o sol imenso, por trás das montanhas,

desce, altíssimo: crescem já, negras

as sombras maiores de um maior mundo.