AUGUST  KLEINZAHLER

FOLLAIN'S PARIS

I can remember first walking to the city

accompanied by rumors  buzzing in the hedgerows.

I made my way past big red villas,

a perfect decor for both the criminal and his victim.

Small children played under carts

while babies in the chestnut's shadows

slept and wet through the afternoon.

There is an abundant peace to be found here

in the blue, then gray and mauve eyes

of the voluptuous women cutting bread into an embossed tureen.

The path to La Courtille has been dug up by pickaxes

but the sky hasn't changed,

tinted by smoke rising from café-restaurants

and the apartments of the rich

with their Belle Epoque furniture,

popular once more what this latest crop of indolents

always chattering about foreign travel

and smoking Turkish cigarettes.

                                                    As for the foreign smoke,

it raises into the same old blue sky of the Middle Ages

the jongleurs and dream-brokers tried to climb.

 Literature and life are warming to each other.

At the Botanical Gardens a stiff breeze

arrives with early evening, shaking

the small signs with Latin names on them

that hang half-hidden amid clusters of plants.

What a beautiful night for a philosophical debate!  

A man follows the alleyways

back to his flat with its persistent odor

that somehow has survived all the women perfumed

with heliotrope. He inspects the place

until he comes upon his shaving mirror,

spotted with coagulated drops of blood.

He takes off his sweaty shirt

and dust settles in the tufts of his armpits.

Old images possess him

as he lounges on his bed with its peony-colored coverlet

turned down. Images of Flanders and Artois,

the country girl smiling at the miner

who fusses with his Davy lamp.

Images of the Midi and burning walls.

He hasn't forgotten his copies of  Salambô,

Les Ordelletes and Poèmes saturniens

stacked on the shelves.

But for now he is preoccupied

with a hole in his stock, and besides

the books are looking worn.

Later on you may encounter him

walking the pavement of the quai de l'Oise,

watching wrinkles form on the water's surface,

or across the street

moving against a backdrop of brown doors.

He takes a elbow in the ribs 

at a busy intersection, and when the north wind

has at him as well

he yearns for spinach and quail fat,

the dark juices of roasts and splendid silverware.

He passes a dilapidated bar with a sign

of a curiously tempered charm 

that cost the painter not a little care.

The museum nearby is closed

with its coughs and slow steps,

its canoes, its Aztec mummies and once-poisoned arrows.

While at the Emporium

the feverish shoplifter dips her ringed fingers

into the lingerie.

(with Deborah Treisman)

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O PARIS DE FOLLAIN

Lembro-me de caminhar pela primeira vez para a cidade

acompanhado de rumores zumbindo nas sebes.

Passei por grandes mansões vermelhas.

um cenário perfeito para o criminoso e a sua vítima.

Crianças pequenas brincavam debaixo de carrinhos,

enquanto bebés à sombra dos castanheiros

dormiam e urinavam durante a tarde.

Há uma paz abundante a econtrar-se aqui 

nos olhos azuis, logo cinzentos e malva

das mulheres vuluptuosas a cortar pão para terrinas embutidas.

O caminho para La Courtille foi escavado com picaretas,

mas o céu não mudou,

tingido por fumos saídos dos cafés-restaurante

e dos apartamentos dos ricos

com uma mobília Belle Epoque,

popular, de novo, com esta colheita mais recente de indolentes

sempre a palrear sobre viajens ao estrangeiro

e a fumar cigarros turcos.

                                         Quanto ao fumo da fábrica,

sobe para o mesmo céu azul da Idade Média

a que os malabaristas e os mediadores de sonhos tentam trepar.

A liretatura e a vida confortam-se mutuamente.

Nos Jardins Botânicos uma brisa rigída

chega ao fim da tarde, sacudindo 

as pequenas placas com nomes em latim,

penduradas meio escondidas entre conjuntos de plantas.

Que bela noite para um debate filosófico!

Um homem segue as veredas

de regresso ao seu apartamento com o odor persistente,

que acidentalmente sobreviveu a todas as mulheres perfumadas

com heliotrópio. Inspecciona o local,

até que chega ao seu espelho de barbear,

manchado por gotas de sangue coaguladas.

Despe a camisa suada

e o pó assenta nos pelos dos sovacos.

Velhas imagens possuem-no

quando se estende na cama com a sua cobertura cor de peónia

puxada para os pés. Imagens de Flandres e de Artois,

a camponesa que sorri para o mineiro

que a inquieta com a sua lâmpada de Davy.

Imagens do Midi e de paredes ardentes.

Não esquecem os seus exemplares de Salambô,

Les Odelletes e Poèmes saturniens,

arrumados nas estantes.

Mas por agora está preocupado

com um buraco na meia e, além disso,

os livros parecem gastos.

Mais tarde poder-se-á encontrá-lo

caminhando no pavimento do quai de l'Oise,

observando as rugas que se formam na superfície da água,

ou do outro lado da rua,

a deslocarem-se contra um fundo de portas castanhas.

Apanha com um cotovelo nas costelas

num cruzamento concorrido e quando o vento norte

também o assalta

anseia por espinafres e gordura de codorniz,

os molhos escuros de assados e esplêndido talher de prata.

Passa por um bar delapidado com uma tabuleta

de um encanto curiosamente cuidad

que custou ao pintor não pouca preocupação.

O museu vizinho está fechado

com as suas tosses e degraus lentos,

as suas canoas, as múmias aztecas e stas antes venenosas.

Entrando no Emporium

a febril ladra de lojas mergulha os dedos com anéis

na lingerie.

(com Deborah Treisman)