AURORA LUQUE

 

MAR DE ARGÓNIDA

"No estuve nunca allí, dijiste,

nunca regresaré de aquella Atlántida".

O estuve desde siempre. Navegarte más tarde

fue la duplicación de una existencia

jubilosa y absorta, previvida,

no sé qué transfusión

de salmo, sueño, sangre de aventura,

de olores subsumidos, deseos encriptados

en no sé qué vehículos del cuerpo.

Los mitos nos enseñan, Medusa, a habitar mares.

Tengo una casa, pero tengo los mares

cuando amo los mitos.

El cieno murmurante bajo el cauce, armazones de redes

clandestinas, diálogos de aves

puras e incandescentes, las arenas absueltas,

libres de ortografías y echadas a volar,

a nadar onduladas como carne de ninfas.

                                                  Oh, sí, que vivas siguen

las diosas de las águas. Todas las extensiones del misterio

la prodigan los vientos oceánicos

o esa cuna de sombras y abismo que se mece

en cada ola cobalto de la tarde.

Las fábulas fascinan porque eligen un barco,

zarpan de puertos viejos, merodean marismas,

escuchan gritos hondos, roban música al mar.

Los limbos de los monstruos,

las cabezas de múltiples Orfeos,

la memoria errabunda de los náufragos,

las criaturas azules nunca vistas,

la locura del hombre mitad isla perdida:

fruta extraña del mar, droga insondable.

- Medusa, qué corales nacieron de la sangre

de tu pelo reptil, de la cólera roja de saberte

moribunda y vencida. Medusa, es hora ya

de anular tu mirada de piedra, tus serpientes.

Desencriptar la fábula que hundieron en el fondo,

robar contigo música del mar.

Y aquí, después del canto,

que la mar nos archive en su destino.    

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MAR DE ARGÓNIDA

"Não estive nunca ali, disseste,

nunca regressei daquela Atlântida!.

Ou estive desde sempre. Navegar-te mais tarde

foi a duplicação de ume existência

jubilosa e absorta, pré-vivida,

não sei que transfusão de 

salmo, sonho, sangue de aventura,

de odores subsumidos, desejos cifrados

em não sei que veículos do corpo.

Os mitos ensinam-nos, Medusa, a habitar mares.

Tenho uma casa, mas tenho os mares

quando amo os mitos.

O lodo murmurante debaixo do leito, armações de redes

clandestinas, diálogos de aves

puras e incandescentes, as areias absolvidas,

livres de ortografias e lançadas a voar,

a nadar onduladas como carne de ninfas.

                                                                 Oh, sim que vivas seguem

as deusas das águas. Todas as tensões do mistério

lhas proporcionam os ventos oceânicos,

ou esse berço de sombras e abismo que se baloiça

em cada onda cobalto da tarde.

As fábulas fascinam porque elegem um barco, 

zarpam de portos velhos, rondam marismas,

escutam gritos fundos, roubam música ao mar.

Os limbos dos monstros,

as cabeças de múltiplos Orfeus,

a memória errabunda dos náufragos,

as criaturas azuis nunca vistas, 

a loucura do homem metade ilha perdida:

frura estranha do mar, droga insondável.

- Medusa, que corais nasceram do sangue

do teu cabelo réptil, da cólera vermelha de saber-te

moribunda e vencida. Medusa, já é hora

de anular o teu olhar de pedra, as tuas serpentes.

Decifrar a fábula que enterraram no fundo,

roubar contigo música do mar.

E aqui, depois do canto,

que o mar nos arquive no seu destino.