AURORA LUQUE

CESARIA

Está muerta.

                     Pero qué viva vas por el pasillo

que lleva de mi oído hasta las fosas,

los cubículos hondos

que edificó la noche cuerpo adentro

y que alquiló el deseo,

ese okupa canalla,

Cesaria, nuestro amigo.

La música, la música, esa conmovedora

y antigua ingenería del anhelo.

Si Cesaria le pone la salsa de la mar,

la va espolvoreando con luz de un archipélago

destartalado y cálido ¿puedo yo resistirme? Me gusta mi abandono.

Qué más me da ahogarme 

en el regazo amargo de una morna.

Si a la muerte le da por cantar nanas

es que imita a Cesaria, no lo duden.

Yo brindo por Cesaria.

Murió el año pasado,

                                   pero vive en mis sienes,

allí donde la música conecta

con las fosforescentes

médulas de la vida.       

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CESÁRIA

Está morta.

                   Mas que viva veio pelo corredor

que vai do meu ouvido até às covas,

os cubículos fundos

que edificou a noite corpo adentro

e que alugou o desejo,

esse okupa canalha,

Cesária, nosso amigo.

A música, a música, essa comovedora

e antiga engenharia do anseio.

Se Cesária lhe põe o molho do mar,

vai polvilhando-a com luz de um arquipélago

despedaçado e cálido,

posso eu resistir? Gosto do meu abandono.

Que me importa afogar-me 

no regaço amargo de uma morna.

Se à morte lhe dá para cantar canções de embalar

é que imita Cesária, não duvidem.

Eu brindo a Cesária.

Morreu o ano passado,

                                      mas vive nas minhas têmporas,

ali onde a música conecta

com as fosforescentes

medulas da vida.