AURORA LUQUE

BICHOS

Qué bichos raros somos los poetas.

En nuestra casa apenas nos soportan.

En el trabajo usado para fines nutricios

nos ven como a pedantes infelices.

No les puedes contar de nuevo el mismo sueño.

A solas con nosotros, con la página

acariciada casi de algún otro poeta

infeliz y pretérito,

nos redimimos, ebrios,

en un ritual patético y sedante.

Qué bichos raros somos los poetas.

Un monedero apenas de momentos menudos

de concordia, de ardor y de verdad

es la ganancia mínima que deja

nuestra libresca vida con su magra

maleta malcerrada,

                                cuando nos detenemos

en alguna estación donde la muerte

con su vagón sobierbo y antilírico

frena brusca una noche

y nos va recogiendo en su silencio.

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BICHOS

Que bichos estranhos somos os poetas.

Na nossa casa mal nos suportam.

No trabalho usado para fins nutritivos

vêem-nos como pedantes infelizes.

Não se lhes pode contar, de novo, o mesmo sonho.

A sós connosco, com a página

quase acariciada de algum outro poeta

infeliz e pretérito,

redimimo-nos, ébrios,

num ritual patético e sedativo.

Que bichos estranhos somos os poetas.

Apenas um mealheiro de momentos miúdos

de concórdia, de ardor e de verdade

é o ganho mínimo que deixa 

a nossa livresca vida com a sua magra

maleta mal fechada,

                                  quando nos detemos

nalguma estação onde a morte

com o vagão soberbo e anti-lírico

trava bruscamente uma noite

e nos vai recolhendo no seu silêncio.