JULIO MARTÍNEZ MESANZA

DE ESTE OTOÑO

Si no he salvado el sol de este verano,

sus doradas mañanas, sus ocasos,

que yo no agradecía y regresaban

para darme su luz y su hermosura;

si no he salvado lo que se salvaba

con un sencillo sí y una sonrisa,

nada puedo oponer al cielo bajo

y a las nubes de barro de este otoño.

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DE ESTE OUTONO

Se não salvei o sol de este verão,

as suas douradas manhãs, os seus ocasos,

que eu não agradecia e regressavam

para dar-me a sua luz e a sua formosura;

se não salvei o que se salvava

com um singelo sim e um sorriso,

nada posso opôr ao céu baixo

e às nuvens de barro de este outono.

 LUIS ALBERTO DE CUENCA

VARIACIÓN SOBRE UN TEMA DE MIMNERMO

Fuera de los regalos que dispensa Afrodita,

lejos de los placeres de la carne, ¿qué queda

que pueda resultar medianemente grato,

cuando lo principal nos dejó para siempre?

No es solo fealdad lo que trae la vejez,

sino también ruindad. De viejos, contemplamos

el mundo con rencor. Nos parece imposible

que haya acabado todo tan pronto, y se nos frunce

el ceño, y comenzamos a detestar palabras

como 'joven', 'frescor', 'lozania', 'verano',

y nos hacemos turbios, con posos permanentes

en el alma, envidiosos de cuanto nos rodea.

Esos cuerpos triunfantes, esas miradas limpias

e ingenuas, esos pechos erguidos, esos muslos

compactos continúan tentando nuestra carne

fofa, inútil, añosa. Siguen soliviántandonos

como antes. Pero antes no éramos invisibles

para ellos, y ahora somos apenas sombras

que les salen al paso, regiones devastadas

por la edad, repulsivas reliquias de otro tiempo.

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VARIAÇÃO SOBRE UM TEMA DE MIMNERMO

De fora dos presentes que dispensa Afrodite,

longe dos prazeres da carne, que resta

que fosse resultar medianamente grato,

quando o principal nos deixou para sempre?

Não é só fealdade o que traz a velhice,

mas também ruindade. Quando velhos, contemplamos

o mundo com rancor. Parece-nos impossível

que tudo tenha terminado tão depressa e franzimos

o sobrolho e começamos a detestar palavras

como 'jovem', 'frescura', 'louçania', 'verão'; 

e ficamos confusos com borras permanentes

na alma, invejosos de quanto nos rodeia.

Esses corpos triunfantes, esses olhares límpidos

e ingénuos, esses peitos erguidos, essas coxas

compacyas continuam a tentar a nossa carne

mole, inútil, idosa. Continuam inquietando-nos

como dantes. Mas antes não eramos invisíveis

para eles e agora somos apenas sombras

que lhes saem ao caminho, regiões devastadas

pela idade, repulsivas relíquias de outro tempo.

JON JUARISTI

BAB AL ZAKKA

                                               A Luis Javier Ruiz Sierra

Aquí, donde su clava se hizo llave,

Un atezado príncipe del Nilo

Concluyó el desmedido peristilo

Que circundara el piélago suave.

Entre Calpe y Abila, aquí, la nave

Del Laértida artero probó el filo

Del tenebroso Oceáno intranquilo

Donde la voz del dios se torna grave.

También nosotros, en la Puerta Estrecha,

Cuando todo es tormenta por delante,

Tornamos la mirada hacia Levante,

Pero brama la voz: "¡Pasad la brecha!"

Plus Ultra. Hay que partir con alegría:

Queda mucha derrota todavía.

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BAB AL ZAKKA                

                                 Para Luis Javier Ruiz Sierra

Aqui, onde a sua clava se fez chave,

Um tisnado princípe do Nilo

Concluiu o desmedido peristilo

Que circundara o pélago suave.

Entre Calpe e Abila, aqui, a nave

Do Laértida arteiro provou o fio

Do tenebroso Oceano intranquilo

Onde a voz do deus se torna grave.

Também nós, na Porta Estreita,

Quando tudo é tormenta para diante

Voltamos o olhar para Levante.

Mas brama a voz: "Passai a brecha!"

Plus Ultra. Há que partir com alegria:

Resta muita derrota todavia.

                                 

WELDON KEES

THE OLDER PROGRAMS THAT WE FALSIFIED

The older programs that we falsified,

Tired comrades, float above our heads

Like frightened birds and will not be ignored.

Observable but silent, they have cried

To some of us for years, while sleepless in our beds

We thought we heard the gavel's welcome rapping, floored

Opponents who had long been dead,

Who took to drink or drugs or politics,

Or merely died, or carved out new careers

In government or in the theatre.

Not all of us, indeed, are here tonight,

Some joined the enemy (forgive my smile), some dragged their fears

To psychoanalysts or into the dark,

Or shot themselves in bathrooms. Has it been ten years?

So long as that? Well, here we are again.

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OS PROGRAMAS MAIS ANTIGOS QUE FALSIFICÀMOS

Os programas mais antigos que falsificàmos,

Camaradas fatigados, planam por cima das nossas cabeças

Como pássroa assustados e não serão ignorados.

Observáveis, mas silenciosos, chamaram 

Por alguns de nós durante anos, enquanto na cama insones

Pensámos ouvir o batimento bem-vindo do martelo, derrotados

Oponentes mortos há muito tempo,

Que caíram na bebida, nas drogas, ou na política,

Ou tão só morreram, ou construiram novas carreiras

No governo ou no teatro.

Nem todos nós, sem dúvida, estamos aqui, esta noite.

Alguns juntaram-se ao inimigo (perdoem-me o sorriso), outros   arrastaram os seus medos

Para os psicoanalistas ou para a escuridão,

Ou deram um tiro na cabeça, na casa de banho. Foi já há dez anos?

Há tanto tempo? Bom, aqui estamos de novo.

                     

 VÍCTOR BOTAS

HISTORIA ANTIGUA

Temístocles contempla victorioso,

bajo el alto penacho de crin trémula al viento,

el mar de Salamina - cabrilleo

de espumas, azules ondas, naves

a la deriva y

esa leve calma opalescente,

preludio del crepúsculo. Pisa, 

de cuando en cuando, caras machacadas,

brazos, testículos, que el golpe

(no certero: casual) de alguna espada

derramó ensangretados

en cubierta.

                    Luce César, camino

de las aras de Júpiter, allá en el Capitolio,

cubierto de cadenas para pasmo

de Roma, al gran Vercingetorix, 

antes de darle muerte,

mientras nubes de incienso y lentos flámines

suspiran en honor

de los dioses amigos de las siete colinas.

                                                                  Urbano

el Papa anuncia desde su

áurea silla curul/curil, que irán

al cielo quienes

tomen las armas (y la cruz)

contra el infiel que ocupa Tierra

Santa - Aquí,

aquí, sí que hubo, sin

figura retórica ninguna, bulas

para difuntos

futuros.

                              Indios

conversos a cristazo limpio.

                                             Negros

que Europa puso al tajo para hacer

las Américas.

                      Estirados ingleses

que pasan sonriendo fusta en mano

junto al sagrado Ganges,

saludan delicados a una lady preciosa, cogen

la metralleta

y se van tan campantes a borrar para siempre

del mapa aquel tenor que

se llamaba Adolfo,

a golpes de hamburguesas, donuts y

cocacola.

                Cuántas

barbaridades. Cuántas.

Y muy de agradecer, seguramente.   

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HISTÓRIA ANTIGA

Temístocles contempla vitorioso,

sob o alto penacho de crina trémulo ao vento,

o mar de Salamina - cabreado

de espumas, ondas azuis, naves

à deriva e essa neblina opalescente,

prelúdio do crepúsculo. Pisa,

de quando em vez, caras destroçadas, braços

soltos, testículos que o golpe

(não certeiro: casual) de alguma espada

derramou ensanguentados

na coberta.

                   Exibe César, a caminho

das aras de Júpiter, ali no Capitólio,

coberto de cadeias para pasmo

de Roma, o grande Vercingétorix,

antes de o matar, 

enquanto nuvens de incenso e lentos flâmines

suspiram em honra

dos deuses amigos das sete colinas.

                                                          Urbano

o Papa anuncia desde a sua

áurea cadeira curul/curil, que irá

para o céu quem pegue

nas armas (e na cruz)

contra o infiel que ocupa a Terra

Santa. - Aqui,

aqui é que houve,sem

figura retórica nenhuma, balas

para defuntos 

futuros.

             Índios

convertidos a porrada limpa.

                                               Negros

que Europa pôs no cepo para fazer

as Américas.

                     Estirados ingleses

que passam sorrindo, chibata na mão,

junto ao sagrado Ganges,

saudam delicados uma lady primorosa, agarram

na metralhadora

e partem ufanos a limpar para sempre

do mapa aquele terror que

se chamava Adolfo,

a golpes de hamburguers, donuts

e coca-cola.

                    Quantas 

barbaridades. Quantas.

E para agradecimento, seguramente.

 J. V. CUNNINGHAM

TO WHAT STRANGERS, WHAT WELCOME

A SEQUENCE OF SHORT POEMS

[3]

In a few days now when two memories meet

In that place of disease, waste, and desire

Where forms receptive, featureless, and vast

Find occupation, in that narrow dark,

That warm sweat of a carnal tenderness,

What figure in the pantheon of lust,

What demon is our god? What name subsumes

That act external to our sleeping selves?

Not pleasure - it is much too broad and narrow -,

Not sex, not for the moment love, but pride,

And not in prowess, bur pride undefined,

Autonomous in its unthought demands,

A bit of vanity, but mostly pride.

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[3]

Dentro de poucos dias quando duas recordações se encontram

Nesse local de doença, desperdício e desejo,

Onde formas receptivas, informes e vastas

Encontram ocupação, nesse negrume estreito,

Esse suor quente de uma ternura carnal,

Que efígie no panteão da luxúria,

Que demónio é nosso deus? Que nome abrange

Esse acto externo aos nossos seres adormecidos?

Não o prazer - é demasiado largo e estreito -

Não o sexo. não por agora o amor, mas orgulho,

E não na proeza, mas orgulho indefinido,

Autónomo nas suas exigências impensadas,

Um pouco de vaidade, mas principalmente orgulho.

 DICK DAVIS

DÉJÀ LU

I read my first book through again,

The poems of my messy twenties:

The stench of misery rose up,

Every last stanza stank of it.

And at the time I thought I'd been

So circumspect, impersonal,

Threading my way through myths and meters...

I´d never do that now of course.

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DÉJÀ LU

Li, de novo, o meu primeiro livro,

Os poemas dos meus confusos vinte:

O fedor da miséria levantou-se,

Era esse o cheiro de todas as estrofes.

E, na altura, pensei que fora

Tão circunspecto, impessoal,

Costurando o meu caminho por mitos e metros...

Algo que agora, claro, nunca faria.

SZILÁRD BORBÉLY 

AETERNITAS

(I)

O Eterno é

frio, como o cinzel

usado para esculpir

a face do nosso Jesus.

O Eterno está submerso,

como o seixo,

quando se contempla o rio e se vê

a água novamente tranquila.

O Eterno evade-se,

como a mosca 

que se tenta agarrar em vão -

o inferno já.

O Eterno é profundo,

como essa atenção

na qual reside

a misericórdia do nosso Cristo.

O Eterno prossegue,

como o relógio,

embora talvez falhe

- por vezes . a madrugada.

O Eterno é aguçado

como a lâmina da faca

que a Morte enterra

no teu coração.

O Eterno é,

como a própria vida, efémero.

Chega ao fim

enquanto se fala.

MIGUEL D'ORS

 UN SONETO ME MANDA HACER QUEVEDO

Desayanuos noticias opiniones

martes lluvias atascos "buenos días"

clases fichas cafés bibliografías

facturas doctorados macarrones

semanas conferencias comisiones

alumnas primaveras guerras trajes

adioses onomásticas viajes

cartas amigos libros vacaciones

y se me van los años y me meto

ya en los últimos versos del soneto

y me alejo de mí en veloz huida

y contemplando tanta nada junta

mi casi medio siglo se pergunta

dónde demonios estará la vida

                                         10-XI-1995

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UM SONETO ME MANDA FAZER QUEVEDO

Desjejuns notícias opiniões

terças-feiras chuvas engarrafamentos "bons dias"

aulas fichas cafés bibliografias

facturas doutorados macarrões

semanas conferências comissões

alunas primaveras guerras trajes

adeuses aniversários viagens

cartas amigos livros férias

e os anos vão-se-me e meto-me

já nos últimos versos do soneto

e afasto-me de mim em veloz fuga 

e contemplando tanto nada junto

o meu quase meio século pergunto

em que demo estará a vida

                                     10-XI.1995

 GIOVANNI PASCOLI

LA VIA FERRATA

Tra gli argini su cui mucche  tranquilla-

mente pascono, bruna si difila

la via ferrata, chi lontano brilla;

e nel cielo di perla dritti, uguali,

con loro trama delle aere fila

digradano in fuggente ordine i pali.

Qual di gemiti e d'ululi rombando

cresce e dilegua femminil lamento?

I fili del metallo a quando a quando

squillano, immensa arpa sonora al vento.

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A VIA FÉRREA

Entre os diques onde vacas tranquila-

mente pastam, escura se precipita

a via férrea que brilha ao longe;

e no céu de pérolas crespas, iguais,

com a sua trama de fios aéreos

diminuem em fugitiva ordem os postes.

Quanto zunido de gemidos e uivos

cresce e dissipa feminil lamento?

Os fios de metal de quando em vez

ressoam, imensa harpa sonora no vento.

 FRANK O'HARA

PERSONAL POEM

Now when I walk around at lunchtime

I have only two charms in my pocket

an old Roman coin Mike Kanemitsu gave me

and a bolt-head that broke off a packing case

when I was in Madrid the others never 

brought me too much luck though they did

help keep me in New York against coercion

but now I'm happy for a time and interested

I walk through the luminous humidity

passing the House of Seagram with its wet

and its loungers and the construction to

the left that closed the sidewalk if

I ever get to be a construction worker

I'd like to have a silver hat please

ang get to Moriarty's where I wait for

LeRoi and hear who wants to be a mover and

shaker the last five years my batting average

is .016 that's that, and LeRoi comes in

and tells me Miles Davis was clubbed 12

times last night outside BIRDLAND by a cop

a lady asks us for a nickel for a terrible

disease but we don't give her one we

don't like terrible diseases, then

we go eat some fish, and some ale it's

cool but crowded we don't like Lionel Trilling

we decide, we like Don Allen we don't like

Henry James so much we like Herman Melville

we don't want to be in the poet's walk in

San Francisco even we just want to be rich

and walk on girders in our silver hats

I wonder if one person out or the 8.000.000 is

thinking of me as I shake hands with LeRoi

and buy a strap for my wristwatch and go

to work happy at the thought possibly so

                                                              1959

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POEMA PESSOAL

Agora quando passeio à hora de almoço

já só tenho dois amuletos no bolso

uma velha moeda romana que Mike Kanemitsu me deu

e um parafuso que se soltou de uma mala

quando estive em Madrid os outros nunca

me trouxeram muita sorte embora me ajudassem

a permanecer em New York contra coerção

mas agora por algum tempo estou feliz e interessado

caminho pela humidade luminosa

passando pelo liquído e as poltronas

da House of Seagram e a construção à 

esquerda que fechou o passeio se

alguma vez trabalhar na construção

gostaria por favor de ter um chapéu de prata

e chego ao Moriaty's onde espero por

LeRoi e ouço quem quer mexer-se e

rebolar-se nos últimos cinco anos a minha percentagem

de batimento é só 0.16 e LeRoi entra

e conta-me que Miles Davis foi espancado 12

vezes ontem à noite à porta de BIRDLAND por um chui

uma senhora pede-nos umas moedas para uma doença

terrível mas não lhe damos não

gostamos de doenças terríveis, depois

vamos comer peixe e beber cerveja está

frio mas cheio de gente e decidimos não gostar

de Lionel Trilling, gostamos de Don Allen, não gostamos

de Henry James tanto como de Herman Melville

não queremos ficar no passeio dos poetas em

San Francisco aliás só queremos ser ricos

e caminhar nos andaimes com chapéus de prata

pergunto-me se alguma pessoa destes 8 000 000

pensa em mim enquanto aperto a mão a LeRoi

e compro uma pulseira para o relógio e volto

feliz para o trabalho pensando que talvez

                                                             1959