AUGUST KLEINZAHLER

CAT IN LATE AUTUMN             

Minou sleeps all day. Old

               soldiers with bum radios

stuck in downtown residence hotels

               see more light

than Minou.

              Sundays,

when rain streams off fire escapes,

              plunging into alleys,

and what little is left of light

              on the street comes off

olive oil cans from Lucca and the groves

              near Córdoba

in a window with pears, dish soap

              and nuts, Minou

looks nearly dead, a forepaw draped on top

              of his head. He's way 

out there, sunk deep        

              in the textured rayon

of a buff-colored cushion. His whiskers'

              occasional twitch: you see

the heart jump in his fur

              as he stalks the perimeter

of an enormous dream, rain

              turning so heavy near dusk

night slips in 

              without you even noticing.

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GATO NO FIM DO OUTONO

Minou dorme o dia todo. Velhos

             soldados com rádios estridentes

enfiados em lares do centro

             vêem mais luz

que Minou.

             Aos domingos

quando a chuva escorre pelas escadas de incêndio,

             despenhando-se nos becos,

e o pouco que sobra de luz

             na rua tem origem

em latas de azeite de Lucca e dos pomares

             junto a Córdoba

numa janela com peras, sabão da louça

             e nozes, Minou

parece quase morto, uma pata dianteira por cima

             da cabeça. Está

lá fora, enterrado fundamente

             na textura de plástico

de uma almofada bege. Os seus bigodes

             estremecem de vez em quando - vê-se

o coração saltar-lhe no pêlo

             enquanto persegue o perímetro

de um sonho imenso, a chuva

             ficando tão densa perto do crepúsculo

que a noite se introduz

             sem que sequer se repare.

 ALEKSANDAR RISTOVIC

COMPARAÇÃO

Dizem que Ulisses não gostava do mar,

e, por isso, foi o cativo

de brisas marítimas, de tempestades e ondas

que são como cobertas de cama rendadas.

O mesmo acontece comigo. Não gostando de poesdia

e ainda assim rendido a ela, tornei-me o seu cativo

e não posso oferecer ao leitor mais que mesmo.

Como alguém que continuamente muda 

de remos para vela e vice-versa, apostando tudo

numa história em que não será reconhecido

entre as imagens cuidadosamente escolhidas:

sem esse porco,

sem esse morango no jardim,

sem esse fumo de cachimbo.

Sem essa espuma na boca.

Sem essa roda.

Sem essa mão sobre a qual passa a roda,

enquanto rola esmagando gravilha

paralela a outra roda.

FERNANDO ORTIZ

EL TIPO AQUÉL 

Ahora al personaje literario

- el mismo que os habló desde mi verso -

yo lo deshago, digo, y lo disperso

como al humo dispersa el incensario.

Fue siempre un paseante solitario

que, haciendo de su ombligo el universo,

dio enver del mundo sólo el lado adverso.

Un sujeto tristón. Un perdulario.

Quien lo inventó no quiere ni hablar de él,

pues cada día se le acerca más

con su paso apagado y quejumbroso.

Oírle me resultaba ya enfadoso.

Para penas las mías; y además

me da un poco de grima el tipo áquel. 

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AQUELE TIPO

Agora ao personagem literário

- o mesmo que vos falou desde o meu verso -

desfaço-o, digo, disperso-o

como o incensório dispersa o fumo.

Foi sempre um passeante solitário

que, fazendo do seu umbigo o universo

deu em ver do mundo só o lado adverso.

Um sujeito tristonho. Um perdulário.

Quem o inventou nem quer falar dele,

pois cada dia lhe fica mais próximo

com o seu passo apagado e queixoso.

Ouvi-lo já me resulta enfadonho.

Para penas, as minhas; e, além disso,

arrepia-me um pouco aquele tipo.

 D. J. ENRIGHT

VERY CLEAN OLD MAN

Do you know that land? -

Where the nocturnal tiger

Empties the rubbish bins,

Where the deathless mosquito

Stings the flesh to life

And the body runs with oils!

This splendid desk of teak

I brought from that lost land,

Large, larger than my room -

Now in this temperate clime

Cracks have run across it,

Large, larger every day.

My nails slipped through them, 

Then my fingers - next

my typewriter...

If you change your country

Change while you are young,

Before your bones go brittle

And your life cracks across.

These suburbs of the West,

Dog-haunted, dream

Of soap powders, and the wind

Empties the rubbish bins...

Maybe you should try the moon

- You cracked old man -

Once they dust it down.

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VELHO MUITO ASSEADO

Conheces essa terra? -

Onde o tigre nocturno 

Esvazia os caixotes do lixo.

Onde o mosquito imortal

Pica a carne para a vida

E o corpo funciona a óleo!

Esta esplêndida secretária de teca

Que trouxe dessa terra perdida,

Espaçosa, mais espaçosa que a minha sala -

Agora neste clima temperado

Está atravessada por rachas 

Grandes, maiores dia a dia.

As minhas unhas deslizaram por elas,

Depois os meus dedos - a seguir

A minha máquina de escrever.

Se mudares de país

Muda enquanto és jovem,

Antes de os ossos ficarem quebradiços

E a tua vida rachar por eles.

Estes subúrbios do Oeste,

Assolados por cães, sonham

Com pós de sabão e o vento

Esvazia os caixotes do lixo...

Talvez devesses tentar a lua

- Tu, velho rebentado -

Desde que eles a varram.

 MIROSLAV HOLUB

DOMINGO

Os corredores da Maratona atingiram o ponto de viragem:

Domingo, o dia de canções tristes

junto à ponte de caminho de ferro

e das nuvens.

                       Os teus olhos, no zénite -

e dizer isto sem usar o corpo é

como correr sem tocar no solo.

                      Há trinta anos

passou aqui um transporte, vagões abertos

carregados de silhuetas,

com cabeças e ombros cortados

no papel negro do horror.

E estas pessoas amavam alguém,

mas o comboio regressava vazio

todos os domingos, apenas

alguns ganchos de cabelo

e cinzas

no soalho do vagão.

Quem sabe como tocar no solo,

quem sabe como não tocar no solo?

Não se pode não acreditar

na existência da linha de chegada da Maratona

dentro de duas horas e quarenta minutos,

entre o barulho ensurdecedor das nuvens

e vagões abertos vazios

sobre a ponte do caminho de ferro.

 AURORA LUQUE

ESPIGAR

                                                                               A Agnès Varda

                                                        y al LP  La rosa del azafrán que había en mi casa

La segunda existencia de las cosas

derecho de espigueo

le glâneur/ la glâneuse

un edicto del siglo dieciséis autorizaba

a espigar a los pobres después de la cosecha

tras la puesta del sol

y antes de amanecer

esta mañana muy tempranico

coros de espigadoras encerradas

en un círculo negro de vinilo

hambre de trigos vístete de canciones

hambre de canciones sáciate de pasiones diminutas

por los carriles de los rastrojos

la espigada

la muchacha-espiga pasó a ser la mujer espigante

                                       si a tu lado me aguarda un querer

                                        no me importaban los aires ni el sol

                                       ni que arranques de cuajo la mies

Agnès glâneuse de nuevo va a nombrar

este desatendido microamor hacia el mundo

- Dos momentos son buenos

para espigar moluscos en la arena

después de las tormentas fabulosas

o tras la alta marea

(pues llega la tormenta de la trágica muerte

desordena lo alzado en las orillas

y has de salir descalza solitaria

a espigar los residuos de ánima y de ánimo

caracolas con un poco de carne

salada y comulgable)

Agnès ha regresado de Japón

la espigadora con su esportilla

entra en su casa vieja

trae su maleta llena de trouvailles

soy la hormiguita de los despojos

- Hormiguea y espiga, mas no pierdas

tu musical carácter de cigarra

canta la dignidad de lo que arrastra vida con ahínco

nadie escriba por ti la canción de lo útil

por eses trigos van ellas solas

y se engalanan con amapolas

la mujer espigante pasó a ser la anciana espigadora

Agnès filma su mano izquierda con una

cámara en la derecha

y encuentra a un animal autónomo.

- Me gusta ser vieja, creo . dice

Y como tiene muy buenos ojos

espiga a veces de los manojos

Varda espiga espigadores.

Me quisiera enrolar

                                 ser una de las suyas

en los silencios de horas despojadas

contra el mundo que eleva vacíos deslumbrantes

y luminosas nadas flatulentas

que fabrica furiosamente ruidos

y ficción de alimentos impolutos

ir detrás de las hoces

cuidando los descartes

espigas en el borde nodoso de la acequia

manzanas olvidadas en lo alto de las ramas

la carne irregular la piel manchada

los malformados frutos

las horas malvividas calientes y deformes

palabras averiadas

que olvidamos guardar

y están a la intempiere entre los surcos

levantarse y volverse a agachar

todo el día a los aires y al sol

si acricio lo roto entre mis manos

volverá a germinar

¿y si escribir no fuera

sino un himno al final de la cosecha

sino un recolectar despreocupadas

aceitunas o díscolas espigas

o un racimo en la helada

celebrar la segunda existencia de las cosas

recuperar la vida que acusaron de inútil

el amor del camino?

Ten memoria de mí, segadora

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RESPIGADORA

                                                                              Para Agnès Varda

                e para o LP La rosa del azafrán que havia na minha casa

A segunda existência das coisas

direito de respigar

le glâneur/la glâneuse

um édito do século dezasseis autorizava

os pobres a respigar depois da colheita

depois do pôr do sol

e antes de amanhecer

esta manhã muito cedinho

coros de respigadoras encerrados

num círculo negro de vinil

fome de trigo veste-te de canções

fome de canções sacia-te de paixões diminutas

pelos sulcos do restolho

a respigada

a rapariga-respiga passou a se a mulher respigante

                                                  se a teu lado me aguarda um desejo

                                                  não me importam os ares nem o sol

                                                  nem que arranques pela raíz a messe 

Agnès glâneuse de novo vai nomear 

este desatendido microamor pelo mundo

- Dois momentos são bons 

para respigar moluscos na areia

depois das tormentas fabulosas

ou a seguir à maré alta

(pois chega a tormenta da trágica morte

desordena o alçado nas margens

e irás sair descalça solitária

a respigar os resíduos de alma e de ânimo

búzios com um pouco de carne

salgada e comungável)

Agnès regressou do Japão

e respigadora com o seu abanador

entra na sua casa velha

traz a sua maleta cheia de trouvailles

sou a formiguita dos despojos

- Formigueia e respiga, mas não percas

o teu musical carácter de cigarra

canta a dignidade do que arrasta vida com afinco

ninguém escreva por ti a canção do útil

por esses trigos só elas vão

e enfeitam-se com papoilas

a mulher respigante passou aser a anciã respigadora

Agnès filma a sua mão esquerda com uma 

câmara na direita

e encontra um animal autónomo

- Gosto de ser velha, creio . diz

E como tem muitos bons olhos

respiga por vezes dos molhos

Varda respiga respigadores.

Quereria alistar-me

                                ser uma das suas

nos silêncios de horas despojadas

contra o mundo que eleva vazios deslumbrantes

e luminosos nadas flatulentos

que fabrica furiosamente ruídos

a ficção de alimentos impolutos

ir detrás das foices

cuidando das sobras

espigas na margem lodosa da acéquia

maçãs esquecidas no cimo dos ramos

a carne irregular a pele manchada

os malformados frutos

as horas mal vividas quentes e disformes

palavrasa avariadas

que olvidamos guardar

e estão na intempérie entre os sulcos

levantar-se e voltar a agachar-se

todo o dia aos ares e ao sol

se acaricio o rosto entre as mãos

voltará a germinar

e se escrever não fosse

senão um hino ao final da colheita

senão uma recolha de despreocupadas

azeitonas ou díscolas espigas

ou um rácimo na geada

celebrar a segunda existência das coisas

recuperar a vida que acusaram de inútil

o amor do caminho?

Lembra-te de mim, segadora

PABLO GARCÍA CASADO

COLMENAS

Todo lo que ocurre, todo lo que no puedo ver. Esa espe-

sa gelatina que impide mirar más allá de las persianas.

El dolor pero también el baile, flores pero también dine-

ro, devuélveme ese dinero, es mío, lo gané con mis propias

manos. Los hijos que salen de los cuartos hacia la muer-

te, los teléfonos que suenan en medio de la noche, como

un espanto, esa luz que se enciende apresurada en la esca-

lera, es una niña, se parece a ti, la esperanza que hierve

en cada celda. Todo lo que ocurre y que está más allá de

mis ojos.

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COLMEIAS

Tudo o que ocorre, tudo o que não posso ver. Essa espes-

-sa gelatina que impede que se olhe para lá das persianas.

A dor, mas também o baile, flores, mas também dinhe-

ro, devolve-me esse dinheiro, é meu, ganhei-o com as próprias

mãos. Os filhos que saem dos quartos em direcção à mor-

te, os telefones que tocam a meio da noite, como

um espanto, essa luz que se acende apressada na esca-

da, é uma menina, parece-se contigo, a esperança que ferve

em cada célula. Tudo o que ocorre e está para lá dos

meus olhos.