MIROSLAV HOLUB

DOMINGO

Os corredores da Maratona atingiram o ponto de viragem:

Domingo, o dia de canções tristes

junto à ponte de caminho de ferro

e das nuvens.

                       Os teus olhos, no zénite -

e dizer isto sem usar o corpo é

como correr sem tocar no solo.

                      Há trinta anos

passou aqui um transporte, vagões abertos

carregados de silhuetas,

com cabeças e ombros cortados

no papel negro do horror.

E estas pessoas amavam alguém,

mas o comboio regressava vazio

todos os domingos, apenas

alguns ganchos de cabelo

e cinzas

no soalho do vagão.

Quem sabe como tocar no solo,

quem sabe como não tocar no solo?

Não se pode não acreditar

na existência da linha de chegada da Maratona

dentro de duas horas e quarenta minutos,

entre o barulho ensurdecedor das nuvens

e vagões abertos vazios

sobre a ponte do caminho de ferro.