DURS GRÜNBEIN (Dresden, Alemanha, 1962)

Estas versões de poemas de Durs Grünbein são feitas a partir do inglês - o alemão não consta da lista de línguas que me são acessíveis -, pelo que omito o texto original.

Os livros de onde são retiradas: Ashes for Breakfast, edição bilingue, tradução de Michael Hofmann; Mortal Diamond, tradução de Michael Eskin e Porcelain, tradução de Karen Leeder - estes dois omitem o texto original.

TRILCE, CÉSAR

 Havia dias que era tudo o que conseguíamos

             dizer, "Pode nunca acontecer" ou

                           "Algo há-de aparecer...", entediados em

bibliotecas sobre-aquecidas onde, em momentos

            antes de ficarem completamente vidrados

                         os nossos olhares iam à deriva

                                     como anéis de fumo

                         sob os altos painéis do tecto

                                     de salas de leitura alexandrinas.

                                     A maioria

          queria partir (para Nova Iorque

                       ou outro local): eramos estudantes

com vozes de cana rachada

         rodando entusiasticamente

                      projectos falhados nas nossas cabeças, e alguns

                 

                                   na nossa anarquia melancólica

                                            foram escravizados por novos totens, ídolos

                     de revoluções acabadas e o

corpo repetidamente acupuncturado da magia.

       Se lá estivesse o dia inteiro

                    (em particular, no inverno)

                                  era bastante barato, só,

                                           entre os curtos intervalos

    

com as nossas preocupações de posta restante, devedores

      de renda, sorvendo o silêncio

                 dos livros, como gás de nervos

de todas essas bestas suaves (. . .) e, por vezes, 

      mesmo no clima invariável

                 de estufa havia uma

                         surpresa algo vívida

                                        (Trilce, César!)

recordo uma específica

     tarde de verão

              o crepúsculo rumorejante

     estava na sanita a evacuar

              quando ouvi respiração

desde outro cubículo e um batimento acelerado

     e fiquei alarmado como um enxame 

                        inteiro de varejeiras com o

     

acto amoroso de dois homens esforçando-se silenciosa 

                                    e mutuamente

             suando e e alheados como estranhas

             criaturas do género centauro numa

                                   fotografia sobre-exposta.

             Difícil de esquecer

                                   o alívio com que

    de cabelo recentemente penteado,

caras vermelhas e complexões cremosas

eles passaram por mim separadamente e apenas

    uma piscadela (uma piscadela

            que me atravessou) me assegurou:

    tinham travado conhecimento.