LUIS ALBERTO DE CUENCA

GUARDIANES DE FRONTERA

Que no vienen los bárbaros.

Que viven aqui dentro,

en esta herida abierta

que es el cerebro humano.

De modo que dejad 

de alardear, fogosos

corceles. Envainad,

heróes, vuestras espadas.

Los bárbaros existen

tan sólo en nuestras mentes,

y en ellas desarrollan

todas sus perversiones.

Son revolucionarios

que inauguran la Historia

cada día: patíbulos,

guillotinas, denuncias

anónimas, matanzas,

fusilamientos... Son

mensajeros del orden

y la verdad (¿a qué

orden y a qué verdad

se estarán referiendo?),

y en nombre de ese orden

y esa verdad instalan

el terror en el mundo.

Y no somos capaces

de dejar de inventarlos.

Seguimos, seguiremos

proyectando sus sombras

desde el fondo del alma.

Porque leyes y normas,

y principios que deben

defenderse, y fronteras

sagradas, y mujeres

y niños que salvar,

y civilizaciones

que corren el peligro

de extinguirse, no son

más que la cara amable

de una misma moneda

que tiene en el reverso

la serpiente del caos

y el veneno del odio.

Andamos por la vida

presumiendo de dioses

y en el fondo no somos

más que pobres, crueles

y estúpidos diablos.

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GUARDAS DE FRONTEIRA

Que não vêm os bárbaros.

Que vivem aqui dentro,

nesta ferida aberta

que é o cérebro humano.

De modo que deixai

de desfilar, fogosos

corcéis. Embainhai,

heróis, as vossas espadas.

Os bárbaros existem

apenas nas vossas mentes, 

e nelas desnvolvem

todas as suas perversões.

São revolucionários

que inauguram a História

a cada dia: patíbulos,

guilhotinas, denúncias

anónimas, matanças,

fusilamentos... São

mensageiros da ordem

e da verdade (a que

ordem e a que verdade

se estarâo referindo?)

e em nome dessa ordem

e dessa verdade instalam

o terror no mundo.

E não somos capazes

de deixar de inventá-los.

Seguimos, seguiremos

projectando as suas sombras

desde o fundo da alma.

Porque leis e normas

e princípios que devem 

defender-se e fronteiras 

sagradas e mulheres

e crianças para salvar

e civilizações

que correm o perigo

de extinguir-se não são

mais que a cara amável

de uma mesma moeda

que tem no reverso

a serpente do caos

e o veneno do ódio.

Andamos pela vida

presumindo de deuses

e no fundo não somos

mais que pobres, cruéis

e estúpidos diabos.

 JON JUARISTI

PÓNTICA

Al otro pertenecen

Las escenas que guarda tu memoria:

Imágenes confusas

Que el óxido del tiempo deteriora.

 Otro es el que las sueña

Desde un ayer de rabia silenciosa.

Muere con ellas una lengua exangüe

Y una causa llamada a la derrota.

Y tú envejeces lejos,

En el destierro de la terra toda,

Entre voces ajenas

Y soledades próximas,

Perdiendo cada día y rescatando

Los colores, las líneas y las formas

De un mundo ajeno que creíste tuyo

Y alzando en torno de su ausencia torva

Gastados laberintos de palabras,

Una mansión decrépita y angosta,

Una torre, un brocal, quizá una vida.

Del otro son los sueños que custodias.

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PÔNTICA

Ao outro pertencem

As cenas que guarda a tua memória:

Imagens confusas 

Que o óxido do gtgempo deteriora.

Outro é que as sonha

Desde um ontem de raiva silenciosa.

Morre com elas uma língua exangue

E uma causa convocada à derrota.

E tu envelheces longe,

No desterro da terra toda,

Entre vozes alheias

E solidões próximas,

Perdendo cada dia e resgatando

As cores, as linhas e as formas

De um mundo alheio que creste teu

E erguendo em torno da sua ausência turva

Gastos labirintos de palavras,

Uma mansão decrépita e estreita,

Uma torre, um bocal, talvez uma vida.

Do outro são os sonhos que custodias. 

 WELDON KEES

JANUARY

Morning: blue, cold, and still.

Eyes that have stared too long

Stare at the wedge of light

At the end of the frozen room

Where snow in a windowsill,

Packed and cold as a life,

Winters the sense of wrong

And emptiness and loss

That is my awakening,

A lifetime drains away

Down a path of frost;

My face in the looking-glass

Turns away from the light

Toward fragments of the past

That break with the end of sleep.

This wakening, this breath

No longer real, this deep

Darkness where we toss,

Cover a life at the last,

Sleep is too short a death.

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JANEIRO

Manhã: azul, fria e estática.

Olhos que olharam demasiado

Olham para o limiar da luz

No fundo do quarto gelado

Onde neva num parapeito,

Densa e fria como uma vida,

Hiberna a sensação de erro

E vazio e perda

que é o meu despertar.

Uma vida escoa-se

Por uma vereda de gelo;

A minha cara no espelho

Afasta-se de novo da luz

Para fragmentos do passado

Que se rompem com o fim do sono.

Este despertar, esta respiração

Já  irreal, esta escuridão

Funda onde nos agitamos,

Pelo menos resguardam uma vida.

O sono é uma morte muito curta.

VÍCTOR BOTAS 

VÍA CRUCIS

No te engañes: no hay más que dos caminos.

Mas puedes escoger, así que deja 

tu estameña y el cuenco de las gachas

y cúbrete en silencio de orgullosa

púrpura, suave lino, azul diadema,

o de húmedas guirnaldas palpitantes,

y avanza como un rey o como un toro

que inmolaran los flámines a Júpiter.

No te engañes: no hay más que dos caminos.

Y por los dos trás el matadero.

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VÍA CRUCIS

Não te enganes: há apenas dois caminhos.

Mas podes escolher, portanto deixa

a tua estamenha e a malga das migas

e cobre-te em silêncio de orgulhosa

púrpura, suave linho, diadema azul

ou de húmidas grinaldas palpitantes

e avnça como um rei ou como um touro

que os flâmines imolaram a Júpiter.

Não te enganes: há apenas dois caminhos.

E pelos dois irás ao matadouro.

 J. V. CUNNINGHAM

[5]

Here lies New Critic who would fox us

With his poetic paradoxes:

Though he lies rigid and quiet,

If he could speak he would deny it.

[12]

The Elders at their services begin

With paper offerings. They release from sin

The catechumens on the couches lying

In visions, testimonies, prophesying:

Not, "Are you saved" they ask, but in informal
Insistent query, "Brother, are you normal?"

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[5]

Aqui jaz o Novo Crítico que ludibriaria

Com os paradoxos poéticos.

Embora aqui repouse rígido e silencioso,

Se pudesse falar iria negá-lo.

[12]

Os Anciãos nos seus ritos começam

Com oferendas de papel. Libertam de pecado

Os catecúmenos reclinados nos sofás

Em visões, testemunhos, profetizando:

Não, "Estarás salvo?", perguntam, mas em informal,

Inquérito insistente, "Irmão, serás normal?"

 DICK DAVIS

AUBADE

for Joshua Mehigan

These are the dawn thoughts of an atheist

Vaguely embarrassed by what looks like grace:

Though colours don't objectively exist,

And have no form and occupy no space.

So that the carpet's sumptuous dyes must make

Bold arabesques untrue as Santa Claus,

And all Matisse's pigments are a false

Fobbed off on us by intellectual laws.

Though neither Fauve nor Esfahan survive

The deconstructed physics of our seeing -

Still we consent, and actively connive

In their unreal adjustments to our being. 

So the thin rhetoric we use to cope

With being so peculiarly here,

Which cannot but be based on baseless hope

And self-constructed images of fear,

Serves to interpret what we are, although

We hesitate to say that what it says

Refers to anything that we could know

Beyond the mind's perpetual paraphrase.

And sensing no quiddity remains

Outside the island sorceries of sense

(Queen Circe's simulacra in our brains

That make and unmake all experience)

Still, still we long for Light's communion

To pierce and flood our solitary gloom:

Still I am grateful as the rising sun

Picks out the solid colours of my room.

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ALBA

para Joshua Mehigan

Estes são os pensamentos madrugadores de um ateu

Vagamente embaraçado pelo que parece a graça:

Embora as cores não existam objectivamente

E não tenham forma e não ocupem espaço.

De forma que as tintas sumptuosas do tapete devem produzir

Arabescos ousados, falsos como o Pai Natal,

E todos os pigmentos de Matisse são uma falsificação,

Que nos é impigida por regras intelectuais,

Embora nem os Fauve, nem Esfahan sobrevivam

À física desconstruída da nossa visão -

Ainda assim assentimos e somos cúmplices activos

Nos seus ajustes irreais à nossa pessoa.

Assim a pobre retórica que usamos para lidar

Com estarmos peculiarmente aqui,

Que só pode ser baseada em esperança infundada

E imagens auto-construídas de medo,

Serve para interpretar o que somos, embora

Hesitemos em dizer que o que diz

Se refere a algo que pudessemos conhecer

Além da paráfrase perpétua da mente.

E pressentindo que nenhum sofisma permanece

Fora das feitiçarias insulares do senso

(Os simulacros da Rainha Circe nos nossos cérebros

Que fazem e desfazem toda a experiência)

Ainda, ainda assim ansiamos pela comunhão da luz

Para penetrar e inundar a nossa escuridão solitária;

Ainda assim fico grato quando o sol nascente

Colhe as cores sólidas do emu quarto.

MIGUEL D'ORS

ORACIÓN POR NOSOTROS, LOS DE SIEMPRE

                                   "Todo esto del Concilio está muy bien, pero

                                                  desengañate: al final, al Cielo iremos los de

                                                  siempre".

                                                      (De un chiste de Mingote)

Aqui estamos nosotros, los de siempre,

nuestra virtud, que Tú tan bien conoces.

Nosotros te creímos casi desde la cuna,

y hasta aqui Te seguimos

con paso regular, sin armar alboroto.

Perdónanos, Señor.

                                Ni un minuto de duda.

No robamos a nadie, no injuriamos;

a la mujer del prójimo, ni un siquiera mirarla;

no quebrantamos nunca

el domingo, la Pascua, los ayunos,

los diezmos y primicias. Tú lo sabes:

los tuyos siempre. (Y sabes

que no sieümpre fue fácil). Perdónanos, Señor.

Mientras nuestros hermanos menores se embriagaban

en burdeles rfemotos, nosotros con los bueyes,

podando, vendimiando de sol a sol, doblados,

aguantándole al viejo

su malhumor, su gota, el que siempre estuviera

hablándonos del otro - el sinvergüerza aquel-.

Y de dinero, justos. Perdónanos, Señor.

Cuando Simón ("el Piedra") 

Te negaba tres veces (y nosotros

temblábamos detrás de los olivos),

nuestro silencio estaba -Tú lo sabes-

contigo. Y no digamos cuando Judas

Te traicionó. Perdónanos, Señor.

A nosotros no nos

hizo falta que nos crucificasen

a Tu derecha para creer en Ti -a última hora,

viendo ya de muy cerca

las puertas del Infierno ("Así cualquiera")-,

ni caer de un caballo,

ni reclamar a voces confesión

como los bandoleros de las viejas comedias,

que ene un solo minuto ¡zas!, santos de primera.

Nosotros veinticuaro horas al día,

treinta días al mes, doce meses al año,

rectos en Tu camino. Perdónanos, Señor.

Mientras otras ovejas se Te decarrilaban,

nosotros, gente de orden,

responsables, tranquilos, trabajando,

artesanos callados, en nuestra salvación.

Perdónanos, Señor.

                                Porque no Te entendiemos:

vuelve a casa el perdido

aquel, olendo a piara todavía,

y Tú que le organizas la gran fiesta;

a los que se pusieron

a trabajar cuando era prácticamente noche,

el 100% del sueldo; y a Simón le haces Papa.

Y nosotros, perplejos: "Pues si que fuimos primos".

Perdónanos, Señor.

                                No Te entendimos.

Algunos nos decían: "Os ha faltado Amor";

y hubo quien sentenció que las mismas rameras

entrarán en Tu reino delante de nosotros.

Y nosotros, perplejos: "Qué justicia es la Tuya?"

Perdónanos, Señor.

                               Tú sabes que lo hacíamos

todo por agradarte.

Tú sabes que si fuimos como fuimos,

si tuvimos estrecho el corazón,

si medimos en gramos, segundos y milímetros

la inmensidad de Tu misericordia

fue porque así formábamos parte de Tus designios:

la sombra que hace más clamorosa la luz.

Perdónanos, Señor. Y en nuestras obras mira,

más que los resultados,

                                      las buenas intenciones.

                                                           30-I-2003

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ORAÇÃO POR NÓS. OS DE SEMPRE

                                "Tudo isto do Concílio está muito bem, mas

                                desengana-te: no fim, para o céh, iremos os de

                                sempre".

                                             (De um chiste de Mingote).

Aqui estamos, os de sempre,

a nossa virtude, que Tu tão bem conheces.

Cremos em Ti quase desde o berço,

e até aqui Te seguimos

com passo regular, sem armar alvoroço.

Perdoa-nos, Senhor.

                                 Nem um minuto de dúvida.

Não roubamos ninguém, não injuriamos;

à mulher do próximo, nem sequer mirá-la;

não falhamos nunca o domingo, a Páscoa, os jejuns,

os dízimos e prmícias. Tu sabe-lo:

teus sempre. (E sabes 

que nem sempre foi fácil). Perdoa-nos, Senhor.

Enquanto os nossos irmãos menores se embriagavam

em bordéis remotos, nós, com os bois,

podando, vindimando de sol a sol, dobrados,

aguentando ao velho

o seu mau humor, a sua gota, que estivesse sempre

a falar-nos do outro -esse sem vergonha-.

E de dinheiro, apertados. Perdoa-nos, Senhor.

Quando Simão ("o Pedra")

Te negou três vezes (e nós 

tremiamos atrás das oliveiras)

o nosso silêncio estava - Tu sabe-lo -

contigo. Para não falar quando Judas

Te atraiçoou. Perdoa-nos, Senhor.

A nós não

foi necessário que nos crucificassem 

à Tua direita para crer em Ti - à última hora,

vendo já de muito perto

as portas do Inferno ("Assim qualquer um") -,

nem cair de um cavalo,

nem reclamar aos gritos confissão

como os bandidos das velhas comédias

que num minuto, zás!, santos de primeira.

Nós, vinte e quatro horas por dia,

trinta dias por mês, doze meses por ano,

rectos no Teu caminho. Perdoa-nos, Senhor.

Enquanto outras ovelhas se desencaminhavam,

nós, gente de ordem,

responsáveis, tranquilos, trabalhando,

artesãos calados, na nossa salvação.

Perdoa-nos, Senhor.

                                 Porque não Te entendemos:

volta a casa aquele 

perdido, cheirando ainda a bedum

e Tu organizas-lhe a grande festa;

a trabalhar quando era praticamente noite,

100% de soldo: e a Simão fazes Papa.

E nós, perplexos: "Pois se fomos primeiros".

Perdoa-nos, Senhor.

                                 Tu sabes que fazíamos

tudo para agradar-te.

Tu sabes que se fomos como fomos,

se tivemos o coração estreito,

se medimos em gramas, segundos e milímetros

a imensidão da Tua misericórdia

foi porque assim formàvamos parte dos Teus desígnios:

a sombra que torna mais resplandecente a luz.

Perdoa-nos, Senhor. E nas nossas obras repara,

mais que nos resultados,

                                        nas boas intenções.

                                                        30-I-2003