DICK DAVIS

AUBADE

for Joshua Mehigan

These are the dawn thoughts of an atheist

Vaguely embarrassed by what looks like grace:

Though colours don't objectively exist,

And have no form and occupy no space.

So that the carpet's sumptuous dyes must make

Bold arabesques untrue as Santa Claus,

And all Matisse's pigments are a false

Fobbed off on us by intellectual laws.

Though neither Fauve nor Esfahan survive

The deconstructed physics of our seeing -

Still we consent, and actively connive

In their unreal adjustments to our being. 

So the thin rhetoric we use to cope

With being so peculiarly here,

Which cannot but be based on baseless hope

And self-constructed images of fear,

Serves to interpret what we are, although

We hesitate to say that what it says

Refers to anything that we could know

Beyond the mind's perpetual paraphrase.

And sensing no quiddity remains

Outside the island sorceries of sense

(Queen Circe's simulacra in our brains

That make and unmake all experience)

Still, still we long for Light's communion

To pierce and flood our solitary gloom:

Still I am grateful as the rising sun

Picks out the solid colours of my room.

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ALBA

para Joshua Mehigan

Estes são os pensamentos madrugadores de um ateu

Vagamente embaraçado pelo que parece a graça:

Embora as cores não existam objectivamente

E não tenham forma e não ocupem espaço.

De forma que as tintas sumptuosas do tapete devem produzir

Arabescos ousados, falsos como o Pai Natal,

E todos os pigmentos de Matisse são uma falsificação,

Que nos é impigida por regras intelectuais,

Embora nem os Fauve, nem Esfahan sobrevivam

À física desconstruída da nossa visão -

Ainda assim assentimos e somos cúmplices activos

Nos seus ajustes irreais à nossa pessoa.

Assim a pobre retórica que usamos para lidar

Com estarmos peculiarmente aqui,

Que só pode ser baseada em esperança infundada

E imagens auto-construídas de medo,

Serve para interpretar o que somos, embora

Hesitemos em dizer que o que diz

Se refere a algo que pudessemos conhecer

Além da paráfrase perpétua da mente.

E pressentindo que nenhum sofisma permanece

Fora das feitiçarias insulares do senso

(Os simulacros da Rainha Circe nos nossos cérebros

Que fazem e desfazem toda a experiência)

Ainda, ainda assim ansiamos pela comunhão da luz

Para penetrar e inundar a nossa escuridão solitária;

Ainda assim fico grato quando o sol nascente

Colhe as cores sólidas do emu quarto.