RUSSELL EDSON

THE BLANK BOOK

 

    The book was blank, all the words had fallen out.

   Her husband said, the book is blank.

   His wife said, a funny thing happened yo me in my way to the present moment. I was shaking the book, to get all the typos out, and all of a sudden all all the words and punctuation fell out too. Maybe the whole book was a typo?

   And what did you do with the words? said her husband.

   I made a package and mailed it to a fictitious address, she said.

   But no one lives there. Don't you know, hardly anyone lives in a fictitious address. There's barely enough reality there to provide even a mailing address, he said.

   That's why I sent them there. Words all mixed up can suddenly coalesce into rumours and malicious gossip, she said.

   But don't these blank pages also present a dangerous invitation to rumours and malicious gossip? Who knows what anyone might write  in his absent-mindedness? Who knows what chance might do

with such a a dangerous invitation? he said.

   Perhaps we shall have to send ourselves away to some fictitious address, she said.

   Is it because words keep falling out of our mouths, words that could easily start rumours and malicious gossip ? he said.

   It is because , somehow we keep falling out of ourselves, like detached shadows; shaking as if we could get all the typos out of our lives, she said.

   Well, at least, if this doesn't hurt reality, it does, in fact, give reality a well earned rest.

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O LIVRO EM BRANCO

   O livro estava em branco, toda as palavras tinham caído.

   O marido disse-lhe, o livro está em branco.

   A mulher disse, aconteceu-me uma coisa estranha a caminho do momentonactual. Estava a sacudir o livro, para eliminar todas as gralhas e, de súbito, todas as palavras e a pontuação também caíram.

Talvez todo o livro fosse uma gralha?

   E o que fizeste às palavras? disse o marido.

   Embrulhei-as e mandei-as para um endereço fictício, disse ela.

   Mas ninguém lá vive. Não sabes que é raro alguém viver num endereço fictício. A realidade quase não chega para fornecer um simples endereço postal, disse ele.

   É por isso que as enviei para lá. Palavras todas misturadas podem de repente coalescer em boatos e mexericos maliciosos, disse ela.

   Mas estas páginas em branco não representam também um convite perigoso a boatos e mexericos maliciosos? Quem sabe o que pode alguém distraidamente escrever? Quem sabe o que o acaso pode fazer com um convite tão perigoso? disse ele.

   Talvez tenhamos que nos enviar para um endereço fictício, disse ela.

   Será porque as palavras persistemem sair das nossas bocas, palavras que poderiam facilmente originar boatos e mexericos maliciosos? disse ele.

   É porque, seja como for, nos degradamos, como sombras separadas, tremendo como se conseguíssemos retirar todas as gralhas das nossas vidas, disse ela.

   Bom, pelo menos, se isto não fere a realidade, oferece, de facto, à realidade um repouso bem merecido.

      

 AUGUST KLEINZAHLER

SUNSET IN CHINATOWN

The massive cable turns on its spool, pulling

carloads of tourists to the city's crest

            as the sun sits low

in the hills above Chinatown, exploding

suddenly in the window of Goey Loy Meats, high

along the top of the glass,

showering light over barbecued ducks -

a somehow elegiac splash

that evening, the last week before Labor Day

as if summer, in tandem with the sun,

were being pulled down

and away from us by the great spool's turning.

Thus, the sullen old man in his Mao cap

plucks the zither for change

on a crate outside the geegaw shop:

first, the ancient "Song of Cascading Water",

followed by the plaintive

              "Lament of the Empress Ch'ou"

and even the bad little boy from Wichita Falls

trailing behind his parents in a sulk

registers that twinge  

birds in the sky, insects and beasts no less

than the immortals

feel

when the plangent notes take shape in the air,

aligning their souls with Heaven and Earth.

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PÔR DO SOL EM CHINATOWN

O cabo maciço roda no carreto, puxando

cabinas cheios de turistas para o cume da cidade

           quando o sol já se põe

nas colinas sobre Chinatown, explodindo

subitamente na janela de Goey Loy Meats,

ao longo do topo do vidro,

banhando de luz patos grelhados -

um borrifo algo elegíaco

neste fim de tarde, a última semana antes do Dia do Trabalhador

como se o verão, em conjunto com o sol,

estivessem a ser arrastados para baixo

e para longe de nós pela rotação do grande carreto.

Assim, o velho taciturno com a sua boina de Mao

dedilha a cítara por trocos

numa cesta à porta de uma loja de ninharias:

primeiro a antiga "Canção da Cascata",

seguida pela dorida

        "Lamento da Imperatriz Ch'ou"

e mesmo o miúdo malcriado de Wichita Falls

arrastando-se amuado atrás dos pais

regista esse remorso

pássaros no céu, insectos e bestas tal

como os imortais

sentem 

quando as notas plangentes se formam no ar,

as suas almas alinhando-se com o Céu e a Terra.

 ALEKSANDAR RISTOVIC

PRETO NO BRANCO OU FUNDO VERDE

O meu corvo prefer andar a voar,

seja sobre um relvado ou um campo nevado.

Talvez tenha chegado à conclusão

que é mais digno caminhar quw voar?

Por vezes, rncontramo-nos sós, num campo.

Ele não se devia e eu também não.

Ficamos a olhar um para o outro:

uma criatura teimosa em frente de outra.

Depois, um de nós desiste,

digamos que ele - mas não levanta voo,

limita-se a rodar e dirigir-se

para a esquerda ou para a direita.

Fico a pensar, este meu corvo não é uma ave,

apenas tem parecenças,

com o seu bico, asas e garras,

mas os seus propósitos e comportamento são humanos.

Agora, enquanto observo, através da janela, no crepúsculo,

a neve rodopia à volta da árvores desnudas,

ouço-o grasnar para si mesmo,

recusando nitidamente guardar o que tem em mente.

Uma mulher atira-lhe para os pés

bugigangas, jóias baratas e pérolas.

Por último, mostra-lhe o peito roliço

e o corvo solta um suspiro.

 FERNANDO ORTIZ

UNA AMIGA

He preferido siempre las mañanas.

Aún no enroquecida la ciudad

hice grata costumbre del paseo

por avenidas gratas de silencio.

Hubo una perra, Rufa era su nombre,

Que salía conmigo y con el alba

al claro frescos de la prima hora.

Huameaba la la perra en los rincones,

me adelantaba y esperaba luego

para juguetear y saludarme.

Refregaba su lomo por la hierba

de un cercano jardín. Y si ella erguía

hocico, orejas, cueelo, allí, sin duda,

por el suelo saltaban unos pájaros.

Quiso Rufa cazarlos muchas veces

y nunca jamás pudo, aunque puso

constancia e ilusión de tenaz niño.

Y, sorprendida por el vuelo súbito,

me miraba con ojos inocentes

como quien quiere que le explique algo

alguien de confianza, un buen amigo.

De vuelta a casa, muy de amanecida

- mis hijas, aún pequeñas, descansaban -

solo en mi gabinete, con mis libros,

Rufa se retiraba a su rincón

donde se ensimismaba en sus assuntos.

Hoy que me he despertado con el alba,

me veo inclinado sobre mi escritorio,,

absorto, en mi pequeño apartamiento.

Mis hijas, ya mayores, vendrán luego

a visitarme. Aberta la ventana,

se oye el lejano aullido de algún perro. 

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UMA AMIGA

Preferi sempre as manhãs.

Ainda não enroquecida a cidade

faz grato costume o passeio

por avenidas gratas de silêncio.

Tive uma cadela, Rufa de seu nume,

que saía comigo e com a alvorada

para o claro fresco da primeira hora.

Farejava a cadela pelos cantos,

adiantava-se e logo esperava

para brincar e saudar-me.

Roçava o lombo pela erva

de um jardim próximo E se erguia

focinho, orelhas, pescoço, aí, sem dúvida,

pelo solo saltavam uns pássaros.

Quis Rufa caçá-los muitas vezes

e nuca conseguiu, ainda que empenhasse

constância e ilusão de tenaz criança.

E, surpreendida pelo voo súbito,

mirava-me com olhos inocentes

como quem quer que lhe explique algo

alguém de confiança, um bom amigo.

De volta a casa, muito cedo

- as minhas filhas, ainda pequenas, descansavam -

sozinho no meu gabinete, com os meus livros,

Rufa retirava-se para o seu canto

onde se ensimesmava nos seus assuntos.

Hoje que acordei com a alvorada,

vejo-me inclinado sobre a minha secretária,

absorto, no meu pequeno apartamento.

As minhas filhas, já crescidas, virão mais tarde

visitar-me. Aberta a janela,

ouve-se o longínquo latido de algum cão.

D. J. ENRIGHT

BACK

Where is that sought-for place

Which grants a brief release 

From locked impossibilities?

Impossible to say,

No signposts point the way.

Its very terrain vague

(What mountainside? What lake?)

It gives the senses nothing.

Nothing to carry back,

No souvenir, no photograph.

Towards its borders no train shrieks

(What meadowland? What creeks?)

And no plane howls towards its heart.

It is yourself you hear

(What parks? What gentle deer?)

Only desperation finds it,

Too desperate to blaze a trail.

It only lives by knowing lack.

The single sign that you were there is,

You know that you are back.

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DE REGRESSO

Onde está esse lugar desejado

Que garante uma breve libertação

De impossibilidades encerradas?

É impossível dizer,

Não há tabuletas para indicar o caminho.

Até o terreno é vago

(Que encostas? Que lago?)

Não oferece nada aos sentidos,

Nada com que voltar.

Nem lembrança, nem fotografia.

Em direcção às suas fronteiras nenhum comboio guincha

(Que pastagens? Que enseadas?)

E nenhum avião ruge em direcção ao seu centro.

È a ti mesmo que ouves

(Que parques? Que veado dócil?)

Só o desespero o encontra.

Demasiado desesperado para encontrar um rasto.

Apenas vive por conhecer a falta.

O único sinal de que estiveste lá é

Que sabes que regressaste.

MIROSLAV HOLUB

BREVE REFLEXÃO SOBRE MATAR A CARPA DE NATAL

Pega-se num malho de cozinha

e uma faca 

e golpeia-se

no sítio exacxto, para que não se contorça, pois

contorcer-se só significa complicações e reduz o lucro.

E quem observa já cerra os olhos, já admira a destreza,

já puxa pela carteira. Há papel disponível

para a embrulhar. E fumo sai das chaminés.

E o Natal espreita pelas janelas, desliza pelo solo

e mergulha em barris.

Tal é a lei da felicidade.

Apenas me pergunto se a carpa é a criatura certa.

Uma criatura bastante melhor seria seguramente uma

que - esticada - achatada - bem segura -

rodasse o seu olho azul

para o malho, a faca, a carteira, o papel,

os espectadores e as chaminés

e o Natal.

E rapidamente

dissesse alguma coisa. Por exemplo

Estes são os meus dias mais felizes, estes são os meus dias dourados.

Ou

O céu estrelado sobre mim e a lei moral em mim,

Ou

E contudo move-se.

Ou pelo menos

Aleluia!

 

AURORA LUQUE

BICHOS

Qué bichos raros somos los poetas.

En nuestra casa apenas nos soportan.

En el trabajo usado para fines nutricios

nos ven como a pedantes infelices.

No les puedes contar de nuevo el mismo sueño.

A solas con nosotros, con la página

acariciada casi de algún otro poeta

infeliz y pretérito,

nos redimimos, ebrios,

en un ritual patético y sedante.

Qué bichos raros somos los poetas.

Un monedero apenas de momentos menudos

de concordia, de ardor y de verdad

es la ganancia mínima que deja

nuestra libresca vida con su magra

maleta malcerrada,

                                cuando nos detenemos

en alguna estación donde la muerte

con su vagón sobierbo y antilírico

frena brusca una noche

y nos va recogiendo en su silencio.

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BICHOS

Que bichos estranhos somos os poetas.

Na nossa casa mal nos suportam.

No trabalho usado para fins nutritivos

vêem-nos como pedantes infelizes.

Não se lhes pode contar, de novo, o mesmo sonho.

A sós connosco, com a página

quase acariciada de algum outro poeta

infeliz e pretérito,

redimimo-nos, ébrios,

num ritual patético e sedativo.

Que bichos estranhos somos os poetas.

Apenas um mealheiro de momentos miúdos

de concórdia, de ardor e de verdade

é o ganho mínimo que deixa 

a nossa livresca vida com a sua magra

maleta mal fechada,

                                  quando nos detemos

nalguma estação onde a morte

com o vagão soberbo e anti-lírico

trava bruscamente uma noite

e nos vai recolhendo no seu silêncio.