DURS GRÜNBEIN

5.

Desde a zoeira atulhada dos primeiros anos,

Conduzido para o gelo negro da objectividade tímida,

Ficas rigído no zero com um excesso de significantes.

O estrondo de promessas vazias,

Aspirando palavras, gestos, expressões.

Os sonhos aparatosos embranquecem na lavandaria

Com barrela química, estampados com um disparate ou outro.

A Resistência do fim do século refugia-se

Ostensivamente no cérebro.

A única coisa que te aguenta, pacóvio, é a risada

Devida a um animal preso nos seus afazeres.

É a única coisa que poderias tomar a sério.

Se me perguntam em que pensei dia e noite

Tenho por vezes a presença de espírito para responder: "Nada."

 ANITE

Também tu morreste, há muito,

em bosque de raízes emaranhadas,

cadela lócria, a mais veloz das cachorras,

feliz com a língua de fora: uma víbora de

garganta malhada enroscou-se nos teus

membros e instilou um veneno corrosivo.

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Nunca mais, de madrugada,

irás acordar-me, a bater

asas ruidosas: enquanto

dormias, a raposa cravou

as garras na tua garganta.

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Eis o bode cornudo de Dionisos,

que orgulho na sua face hirsuta.

Nas montanhas, uma Náiade acariciou

o seu rosto peludo com mão rósea

- isso envaideceu-o.

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Enquanto vivo, Manes foi um escravo.

Morto, vale tanto como Dario, o Grande.

 LI SHANG-YIN

EXÍLIO

Um dia de primavera no fim do mundo.

No fim do mundo, de novo o dia passa.

O melro chora, como se fossem as suas lágrimas

Que molham os ramos cimeiros das árvores.

 CHARLES SIMIC

THE MESSAGE IS CONFINED TO THE SPECIES

Magnificent evening,

I locate myself in midair

Doing a triple somersault

Without a safety net.

My naked wife (she's worth

Her weight in gold) flies

Fired from a cannon,

Still knitting and humming to herself.

On a tightrope dangerously frayed,

Our beautiful daughter

Christina sleepwalks

Clutching her kwepie doll.

Down below, her beau,

Antonio, the knife-thrower

Who aims at himself,

Outlines his classic profile.

Friends, countrymen,

By and by the magician

Will throw us all back

Into his black hat.

The world sits breathless.

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A MENSAGEM ESTÁ CONFINADA À ESPÉCIE

Sarau magnífico.

Eu situo-me em pleno voo

Num triplo salto mortal

Sem rede de segurança.

A minha mulher nua (vale

O seu peso em ouro) voa

Disparada de um canhão

Ainda tricotando e falando sozinha.

Num arame perigosamente gasto,

A nossa bela filha

Christina caminha sonâmbula

Agarrada à sua boneca de pano.

Em baixo, o seu noivo,

Antonio, o lançador de facas

Que aponta a si próprio,

Desenha o seu perfil clássico.

Amigos, conterrâneos,

Uma vez e outra o mágico

Lançar-nos-á de volta

Para o se chapéu negro.

O mundo senta-se de respiração cortada.

RUSSELL EDSON

 A PERFORMANCE AT HOG THEATRE

    There was once a hog theatre where hogs performed as men,

had men been hogs.

    One hog said, I will be a hog in a field which has found a

mouse which is being eaten by the same hog which is in the field

and which has found the mouse, which I am performing as my

contribution to the performer's art.

    Oh let's just be hogs, cried an old hog.

    And so the hogs streamed out of the theatre crying, only 

hogs, only hogs...

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UMA REPRESENTAÇÃO NO TEATRO DOS PORCOS

    Era uma vez um teatro de porcos onde porcos representavam

como homens, se os homens fossem porcos.

    Um porco disse, eu serei um porco num campo que encontrou

um rato que está a ser  comido pelo mesmo porco que está no campo e o qual encontrou o rato, o que estou a representar como a minha contribuição para a arte de representar.

    Oh, sejamos apenas porcos, gritou um porco velho.

    E logo os porcos saíram em tropel para fora do teatro gritando, só porcos, só porcos...

 AUGUST KLEINZAHLER

THE FESTIVAL

A B-52 bomber from out near Sacramento

is up there somewhere

with a forlorn pilot or loose bolt

ready to plunge 

through what the weatherman likes to call

low coastal cloud or the marine layer.

Keep watching.

Here below, the bandleader calls out,

- Are we having a good time?

You bet.

              Her shoulder's 

silk.

Let's have a lick. Yum,

salt's what make atoms meet.

Meet too

this little parade of hydrocephalics

the Foundation loves

to trot out for one last stab

at a dance in the sun.

Sure we've got rituals,

trusty as the gears and cogs of ancient clocks,

the innards all exposed

and turning.

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O FESTIVAL

Um bombardeiro B-52 das bandas de Sacramento

está a voar algures

com um piloto perdido ou um parafuso solto

pronto a mergulhar

através do que o metereologista gosta de chamar

nuvem costeira baixa ou camada marítima.

Continuem a observar.

Aqui em baixo, o chefe da banda pergunta,

- Estamos a divertir-nos?

Sem dúvida.

                     O ombro dela

é seda.

Vamos lambê-lo. Yum,

o sal é que ajuda os átomos a encontrarem-se.

Encontremos também

esta pequena parada de hidrocefálicos

que a Fundação gosta

de exibir para um último golpe 

de dança ao sol.

Por certo temos rituais,

fiáveis como rodas dentadas e engrenagens de relógios antigos,

as entranhas totalmente expostas

e girando.

 ALEKSANDAR RISTOVIC

ESTUDANTES BIZARROS

O zumbido no quarto ao lado

deve provir de insectos minúsculos

que passaram, recentemente, a residir ali.

Por enquanto, estão invisíveis.

À noite, quando os ouço,

tenho a impressão que estão a decorar

em coro um assunto específico,

muito provavelmente algo relacionado com Botânica.

De vez em quando, param de repente,

como para ouvir o professor falar:

a sua severidade, que eles acham tão assustadora,

revestida de silêncio.

Quando recomeçam é numa nota mais alta,

como se agora competissem entre eles.

Começo a reconhecer alguns grupos

e, entre eles, alguns indivíduos dotados.

E, sem dúvida, alguns idiotas chapados, também.