FRANK O'HARA

A LITTLE TRAVEL DIARY

Wending our way through the gambas, angulas,

the merluzas that taste like the Sea Post on Sunday

and the great quantity of huevos they take off

Spanish Naval officers' uniforms and put on plates,

and reach the gare de Francia in the gloaming

with my ton of books and John's ton of clothes bought

in a wild feat of enthusiasm in Madrid; all jumbled

together like life is a Jumble Shop

                                                       of the theatre

in Spain they said nothing for foreigners

and we head in our lovely 1st class coach, shifting

and sagging, towards the northwest, while in other compartments

Dietrich and Eric von Stroheim share a sandwich of chorizos

and a bottle of Vichy Catalan, in the dining car

the travelling gentleman with linear moustache and many

many rings rolls his cigar around and drinks Martini y

ginebra, and Lillian Gish rolls on over the gorges 

with a tear in her left front eye, comme Picasso,

through the night through the night, longitudinous

and affected with stars; the riverbeds so far below look 

as a pig's tongue on a platter, and storms break over

San Sebastian, 40 foot waves drench us pleasantly and we see

a dead dog bloated as a fraise lolling beside the quai

and slowly pulling out to sea

                                               to Irun and Biarritz

we go, sapped of anxiety, and there for the fist time

since arriving in Barcelona I can freely shit

and the surf is so high and the sun is so hot

and it was all built yesterday as everything should be

what a splendid country it is

                                              full of indecision and cognac

and bikinis, sens plastiques (ugh! hooray!), see the back

of the head of Bill Berkson aux Deux Margots, (awk!) it gleams

like the moon through the smoke of the Renfe as we passed

through the endless tunnels and the silver vistas

of our quest for the rocher de la Vierge and salt spray

                                                                                         1960

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UM PEQUENO DIÁRIO DE VIAGEM

Abrindo caminho por entre as gambas, angulas,

as merluzas que têm o gosto do Correio do Mar ao Domingo

e as grandes quantidades de huevos que retiram dos

uniformes dos oficiais da Marinha Espanhola e põem em bandejas,

e chegamos à gare de Francia ao entardecer

com a minha tonelada de livros e a tonelada de roupas que John

comprou num desvario selvagem em Madrid; todas

numa mixórdia como a vida é uma Loja de Sucata

                                                                                do teatro

disseram nada haver em Espanha para estrangeiros

e prosseguimos na nossa carruagem amável de 1ª classe, aos

solavancos para noroeste, enquanto noutros compartimentos

Dietrich e Eric von Stroheim partilham uma sandes de chorizos

e uma garrafa de Vichy Catalan, na carruagem-restaurante

o cavalheiro viajante com um bigode fininho e muitos

muitos anéis faz rodar o charuto e bebe Martini y

ginebra, e Lilian Gosh roda sobre os desfiladeiros

com uma lágrima no olho esquerdo da frente, comme Picasso,

noite dentro, noite dentro, longilinea

e governada por estrelas; lá no fundo os leitos dos rios parecem

uma língua de porco numa travessa, e tempestades rebentam sobre

San Sebastian, ondas de quarenta pés encharcam-nos               agradavelmente  e vemos

um cão morto inchado como papada flutuando junto ao cais

empurrado suavemente para o mar

                                                       para Irun e Biarritz

vamos, ensopados de ansiedade, e aí pela primeira vez

desde a chegada a Barcelona posso cagar à vontade

e as ondas são tão grandes e o sol tão quente

e foi tudo construído ontem como tudo deveria ser

que país esplêndido este

                                       cheio de indecisão e conhaque

e biquinis, sans plastiques (ugh! hurra!) vejo

a nuca de Bill Berkson, aux Deux Magots (awk!) brilha

como a lua por entre o fumo da Renfe à medida que passávamos

pelos túneis intermináveis e as paisagens de prata

da nossa demanda do rochedo de la Vierge e salpicos salgados

                                                                                                                         1960