FRANK O'HARA

POEM

Khruschev is coming on the right day!

                                                              the cool graced light

is pushed off the enormous glass piers by hard wind

and everything is tossing, hurrying on up

                                                                this country

has everything but politesse, a Puerto Rican cab driver says

and five different girls I see

                                             look like Piedie Gimbel

with her blonde hair tossing too,

                                                    as she looked when I pushed

her little daughter on the swing on the lawn it was also windy

last night we went to a movie and came out,

                                                                       Ionescu is greater

than Beckett, Vincent said, that´s what I think, blueberry blintzes

and Khruschev was probably being carped at

                                                               in Washington, no politesse

Vincent tells me about his mother's trip to Sweden

                                                                                 Hans tells us

about his father's life in Sweden, it sounds like Grace Hartigan's

painting Sweden

                      as I go home to bed and names drift through my head

Purgatorio Merchado, Gabriel Schwartz and Gaspar Gonzales,

            all unknown figures of the early morning as I go to work

where does the devil of the year go

                                                        when September takes New York 

and turns it into ozone stalagmites

                                                        deposits of light

                                                        as I get back up         

make coffee, and read François Villon, his life, so dark

             New York seems blinding and my tie is blowing up the street

I wish it would blow off

                                  though it is cold and somewhat warms my neck

as the train bears Khrushchev into Pennsylvania Station

           and the light seems to be eternal

           and joy seems to be inexorable

           I am foolish enough always to find it in the wind

                                                                                              1959  

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POEMA

Khruschev chega no dia exacto!

                                                    a graciosa luz fria

é empurrada para longe das enormes empenas de vidro pela força do   [vento

e tudo é sacudido em grande pressa

                                                          este país

tem tudo menos politesse, diz um condutor de táxi Porto-Riquenho

e vejo cinco raparigas diferentes

                                                     parecidas com Pidie Gimbel

com o seu cabelo louro também sacudido,      

                                                                    como ela parecia quando   [empurrei

a irmã mais nova no baloiço do jardim também soprava vento

ontem à noite fomos ao cinema e saímos,

                                                                   Ionesco é maior

que Beckett, disse Vincent, é o que penso, blinis de mirtilo

e Khruschev estava provavelmente a ser criticado

                                                                     em Washington não há   [politesse

Vincent conta-me a viagem da mãe à Suécia

                                                                        Hans conta-nos

a vida do seu pai na Suécia, soa como se fosse o quadro Suécia

de Grace Hartigan

                              portanto vou para casa deitar-me e nomes   [deslizam-me pela cabeça

Purgatorio Merchado, Gerhard Scwartz e Gaspar Gonzales,

        todos figuras desconhecidas de manhã cedo quando vou   [trabalhar

para onde irá a maldade do ano

                                                   quando Setembro se apodera de            [New York

e a transforma em estalagmites de ozono

                                                                  depósitos de luz

                                                                  por isso volto a levantar-me

faço café e leio François Villon, a sua vida, tão sombria

            New York parece ofuscante e a minha gravata soprada rua   [acima

desejo que se desprenda

                                       embora esteja frio e aqueça um pouco o   [pescoço

enquanto o comboio leva Khruschev para Pennsylvania Station

          e a luz parece ser eterna

          e a alegria parece ser inexorável

          eu sou tonto bastante para o descobrir sempre no vento

                                                                                                   1959