LUCIANO ERBA

LO SVAGATO 

Ma quando arrivano? e come? 

e chi li manda trai noi? 

un giorno li trovi vicini 

com un berretto a visiera 

la sciarpa rossa, le mani 

nelle tasche davanti dei calzoni 

nuovo compagni di nostri giochi 

sileziosi, sorridente compagni 

più piccoli di noi, più pallidi 

stanchi a una breve corsa, maldestri 

a lottare, a saltare, e senza peso. 

Ricordo uno che un matino d’ottobre 

sali com noi fine al monte Cavvalo 

aveva le guance rosse di mal di cuore 

sorrideva correndo per restarci vicino. 

E un altro, nè escludo che fosse lo stesso 

per quel loro modo di camminare e il maglione turchino, 

che per vigneti mi segui al fondovalle 

a pesca di trotte dove il fiume 

si dirama in chiari canali. 

Si restò fine a sera dentro l’acqua 

senza que mi chiedesse una volta 

di provare a pescare : 

poi scomparve per un sentiero che non saprei più trovare. 

E un terzo, o ancora lo stesso, 

per quel loro grande nodo alla sciarpa di lana, 

e per il suo starmi in silenzio vicino 

nei prati gialli fuori città 

in un’Africa imaginata 

per un’immobile, lunga giornata. E un quarto… 

Scomparsi. Distruti da febbri spietate, 

consuti da un male ignoto, lontani, non só. 

Né só se torneranno, né quando, né come 

gli amici, i giorni, la più chiara stagione, 

se tornerà la vita 

perduta per disattenzione.

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 O DISTRAÍDO 

Mas quando chegam? e como? 

e quem os envia?  

um dia descobre-los próximo 

com um boné de pala 

o cachecol vermelho, as mãos 

no bolso da frente das calças 

novos companheiros dos nossos jogos 

companheiros silenciosos, sorridentes, 

mais pequenos que nós, mais pálidos, 

cansados por uma breve corrida, desajeitados 

a lutar, a saltar, e sem peso. 

Recordo um que numa manhã de outubro 

foi connosco até ao monte Cavallo 

tinha a cara vermelha de quem sofre do coração 

sorria correndo para nos acompanhar. 

E um outro, não excluo que fosse o mesmo 

por aquele seu jeito de andar e a camisola turquesa, 

que pelos vinhedos me seguiu até ao vale 

à pesca de trutas onde o rio 

se derrama em claros canais. 

Ficou até à noite dentro de água 

sem que me pedisse uma vez 

 para tentar pescar : depois sumiu-se 

por um caminho que já não saberei encontrar. 

E um terceiro, ou ainda o mesmo, 

por aquele grande nó no cachecol de lã 

e pelo seu quedar-se em silêncio por perto 

nos campos amarelos fora da cidade 

numa África imaginada 

durante um dia imóvel, comprido. E um quarto… 

Desaparecidos. Destruídos por febres impiedosas, 

consumidos por um mal ignoto, lá longe, não sei. 

Nem sei se voltarão, nem quando, nem como 

os amigos, os dias, a estação mais clara, 

se voltará a vida 

perdida por desatenção.