W. H. AUDEN

HORAE CANONICAE

1. PRIME

Simultaneously, as soundlesly.

 ("Immolatus vicerit")

       Spontaneously, suddenly

As, at the vaunt of the dawn, the kind

       Gates of the body fly open

To its world beyond, the gates of the mind,

       The horn gate and the ivory gate

Swing to, swing shut, instantaneously

       Quell the nocturnal rummage

Of its rebellious fronde, ill-favoured,

       Ill-natured, and second-rate,

Disenfranchised, widowed and orphaned

       By an historical mistake:

Recalled from the shades to be a seeing being

       From absence to be on display,

Without a name or history I wake

       Between my body and the day.

Holy this moment,wholly in the right,

       As, in complete obedience

To the light's laconic outcry, next

       As a sheet, near as a wall,

Out there as as a mountain's poise of stone,

       The world is present, about,

And I know that I am, here, not alone

       But with a world and rejoice

Unvexed, for the will has still to claim

       This adjacent arm as my own,

Te memory to name me, resume

       Its routine of praise and blame,

And smiling to me in this instant while

       Still the day is intact, and I

The Adam sinless in our beginning,

       Adam still previous to any act.

I draw breath; That is of course to wish

       No matter what, to be wise,

To be different, to die and the cost,

       No matter how, is Paradise.

Lost of course and myself owing a death:

       The eager ridge, the steady sea,

The flat roofs of the fishing village

       Still asleep in its bunny,

Though as fresh and sunny still are not friends

       But things to hand, this ready flesh

No honest equal, but my accomplice now,

       My assassin to be, and my name

Stands for my historical share of care

       For a lying self-made city,

Afraid of our living task, the dying

       Which the coming day will ask.

2.TERCE

       After shaking paws with his dog

(Whose bark would tell the world that he is always kind),

       The hangman sets off briskly over the heath;

He does not know yet who will be provided

       To do high works of Justice with:

Gently closing the door of his wife's bedrroom

       (Today she has one of his headaches),

With a sigh the judge descends his mrble stair;

       He does not know by what sentence

He will apply on earth the Law that rules the stars:

       And the poet, taking a breather

Round his garden before starting his eclogue,

       Does not know whose Truth he will tell.

       Sprites of hearth and store-room, godlings

Of professional mysteries, the Big Ones

       Who can anuhilate a city

Cannot be bothered with this moment: we are left,

       Each to his secret cult. Now each of us

Prays to an image of an image of himself;

       "Let me go through this coming day

Without a dressing down from a superior,

       Being worsted in a repartee,

Or behaving like an ass in front of the girls;

       Let something exciting happen,

Let me find a lucky coin on a sidewalk,

       Let me hear a new funny story."

       At this hour we all might be anyone:

It is only our victim who is without a wish,

       Who knows already (that is what

We can never forgive. If he knows the answers,

       Then why are we here, why is there evn dust?),

Knows already that, in fact, our prayers are heard,

       That no one of us will slip up,

That the machinery of our world will function

       Without a hitch, that today, for once,

There will be no squabbling on Mount Olympus,

        No Chtonian mutters of unrest,

But no other miracle, knows that by sundown

       We shall have had a good Friday.

3. SEXT

I

You need not see what someone is doing

to know if it is his vocation,

you have only to watch his eyes:

a cook mixing a sauce, a surgeon

making a primary incision,

a clerk completing a bill of lading,

wear the same rapt expression,

forgeting themselves in a function.

How beautiful it is,

that eye-on-the. object look.

To ignore the appetitive goddesses,

to desert the formidable shrines

of Rhea, Aphrodite, Demeter, Diana,

to pray instead to St. Phocas,

St. Barbara, San Saturnino,

or whoever one's patron is,

that one may be worthy of their misery,

what a prodigious step to have taken.

There should be monuments, there should be odes,

to the nameless heroes who took it first,

to the first flaker of flints

who forget his dinnr,

the first collector of sea-shells

to remain celibate.

Where should we be but for them?

Feral stiil, un-housetrained, still

wandering through forests without

a consonant to our names,

slaves of Dame Kind, lacking

all notion of a city,

and, at this moon, for this death,

there would be no agents.

II

You need not hear what orders he is giving

to know if someone has authority,

you have only to watch his mouth:

when a besieging general sees

a city wall breached by his troops,

when a bacteriologist

realizes in a flash what was wrong

with his hypothesis, when,

from a glance at the jury, the prosecutor

knows thw defendant will hang,

their lips and the lines around them

relax, assuming an expression

not of simple pleasure at getting

their own sweet way but of satis faction

at being right, an incarnation 

of Fortitude, Justicia, Nous.

You may not like them much

(Who does?) but we owe them

basilicas,divas,

dictionaries, pastoral verse,

the courtesies of the city:

without these judicial mouths

(which belong for the most part

to very great scoundrels)

how squalid existnce would be,

tethered for life to some hut village,

afraid of the local snake

or the local ford demon,

speaking the local patois

of some three hundred words

(think of the family squabbles and the

poison-pens, think of the inbreeding),

and, at this noon, there would be no authority

to command this death.

III

Anywhere you like, somewhere 

on broad-chested life-giving Earth,

anywhere between her thirstlands

and undrinkable Ocean,

the crowd stands perfectly still,

its eyes (which seem one) and its mouths

(which seems infinitely many)

expressonless, perfectly blank.

The crowd does not see (what everyone sees9

a boxing match, a train wreck,

a battleship being launched,

does not wonder (as everyone wonders)

who will win, what flag she will fly,

how many will be burned alive,

is never distracted

(as everyone is always distracted)

by a barking dog, a smell of fish,

a mosquito or a bald head:

the crowd sees only one thing

(which onlythe crowd can see),

an epiphany of that

which does whatever is done.

Whatever god a person believes in,

in whatever way he believes

(no two are exactly alike)

as one of the crowd he believes

and only believes in that

in which there is only one way of believing.

Few people accept each other and most

will never do anything properly,

but the crowd rejects no one, joining the crowd

is the only thing men can do.

Only because of that can we say

all men are our brothers,

superior, because of that,

to the social exoskeletons: When

have they ever ignored their queens,

for one second stopped work

on their provincial cities, to worship 

The Prince of this world like us,

at this noon, on this hill,

in the occasion of this dying?

4. NONES

What we know to be not possible,

       Though time after time foretold

By wild hermits, by shaman and sybil

       Gibbering in their trances,

Or revealed to a child in some chance rhyme

       Like will and kill, comes to pass

Before we realize it. We are surprised

       At the ease and speed of our deed

And uneasy: It is barely three,

       Mid-afternoon, yet the blood

Of our sacrifice is already

       Dry on the grass, we are not prepared

For silence so sudden and so soon;

       The day is too hot, too bright, too still,

Too ever, the dead remains too nothing.

       What shall we do till nightfall?

The wind has dropped and we have lost our public,

       The faceless many who always

Collect when any world is to be wrecked,

       Blown up, burnt down, cracked open,

Felled, sawn in two, hacked trough, turn apart,

       Have all melted away. Not one

Of these who in the shade of walls and trees

       Lie sprawled now, calmly sleeping,

Harmless as sheep, can remember why

       He shouted or what about

So loudly in the sunshine this morning;

        All if challenged would reply

- "It was a monster with one red eye,

       A crowd that saw him die, not I." -

The hangman has gone to wah, the soldiers to eat:

       We are left with our fear.

The Maddona with the green woodpecker,

       The Maddona of the fig-tree,

The Maddona beside the yellow dam,

       Turn their kind faces from us

And our projects under construction,

       Look only in one direction,

Fix their gaze on our completed work:

       Pile-driver, concrete-mixer,

Crane and pick-axe wait to be used again,

       But how can we repeat this?

Outliving our act, we stand where we are,

       As disregarded as some

Discarded artifact of our own,

       Like torn gloves, rusted kettles,

Abandoned branch-lines, worn lop-sided

       Grindstones buried in nettles.

This mutilated flesh, our victim,

       Explains too nakedly, too well,

The spell of the asparagus garden,

       The aim of our chalk-pit game, stamps,

Birds' eggs are not the same, behind the wonder

       Of tow-paths and sunken lanes,

Behind the rapture on the spiral stair,

       We shall always now de aware

Of the deed into which they lead, under

       The mock chase and mock capture,

The racing and tussling and splashing,

       The panting and the laughter,

Be listening for the cry and stillness

       To follow after: wherever

The sun shines, brooks run, books are written,

       There will also be this death.

Some cool tramontana will stear the leaves,

       The shops will re-open at four,

The empty blue bus in the empty pink square

       Fill up amd depart: we have time

To misrepresent, excuse, deny,

       Mistify , use this event

While, under a hotel bed, in prison,

       Down wrong turnings, its meaning

Waits for our lives. Sooner than we would choose

       Bread will melt, water will burn,

And the great quell begin, Abbadon

       Set up his triple gallows

At our seven gates, fat Belial make

       Our wives waltz naked; meanwile

It would be best to go home, ir we have a home,

       In any case good to rest.

That our dreaming wills may seem to escape

       This dead calm, wander instead

On knife edges, on black and white squares,

       Across moss, baixe, velvet, boards,

Over cracks and hillocks, in mazes

       Of strind and penitent cones,

Down granite ramps and damp passages,

       Through gates that will not relatch

And doors marked Private, pursued by Moors

       And watched by latent robbers,

To hostile villages at the head of fjords,

       To dark chateaux where wind sobs

In tha pine-trees and telephones ring,

       Inviting trouble, to a room,

Lit by one weak bulb, where our Double sits

       Writing and does not look up.  

That, while we are thus away, our own wronged flesh

       May work undisturbed, restoring

The order we try to destry, the rythm

       We spoil out of spite: valves close

And open exactly, glands secrete,

       Vessels contract and expand

At the right moment, essential fluids

       Flow to renew exhausted cells,

Not knowing quite what has happened, but awed

       By death like all the creatures

Now watching this spot, like the hawk looking down

       Without blinking, the smug hens

Passing close by in their pecking order,

       The bug whose view balked by grass,

Or the deer who shyly from afar

      Peer through chinks in the forest.

5. VESPERS

     If the hill overlooking our city has always been known as Adam's Grove, only at dusk can we see the recumbent giant, his head turned to the west, his right arm resting for ever on Eve's haunch,

     can you learn, from the way he looks up at at the scandalous pair, what a citizen really thinks of this citizenship,

     just as now you can hear in a drunkard's caterwalk his rebel sorrows crying for a parental discipline, in lustful discipline, in lustful eyes percieve a disconsolate soul,

     scanning with desperation all passing limbs for some vestige of her faceless angel who in that long ago when wishing was a help mounted her once and vanished:

     For Sun and Moon supply their conforming masks, but in the hour of civil twilight all must wear their own faces.

     And it is now that our two paths cross.

     Both simultaneously recognise his Anti.type: that I am an Arcadian, that he is a Utopian.

     He notes, with contempt, my Aquarian belly: I note, with alarm, his Scorpion's mouth.

     He would like to see me cleaning latrines: I would like to see him removed to some other planet.

   Neither speaks. What experience could we possibly share?

   Glancingly at a lampshade in store windows, I observe it is too hideous for anyone in their senses to-buy: He observes it is too expensive for a peasant to buy.

     Passing a slum child with rickets, I look the other way: He looks the other way if he passes a chubby one.

     I hope our senators will behave like saints, provided they don't reform me. He hopes they will behave like baritoni cattivi, and, when lights burn late on the Citadel,

    I (who have never seen the inside of a police station) am shocked and think, "Were the city as free as they say, after sundown all her bureaus would be huge black stones":

     He ( who has been beaten up several times) is not shocked at all but thinks, "One fine night our boys will be working up there."

     You can see, then, why, between my Eden and his New Jerusalem, no treaty is negociable.

     In my Eden a person who dislikes Bellini has the good manners not to get born. In his New Jerusalem a person who dislikes work will be very sorry to be born.

     In my Eden we have a few beam-engines, saddle-tank locomotives, overhot waterwhheels and other beutiful of obsolete machinery to play with. In his New Jerursalem even chefs will be cucumber-cool machine minders.

     In my Eden our only source of political news is gossip. In his New Jerusalem there will be a special daily in simplified spelling for non-verbal types.

     In my Eden each each observes his compulsive rituals and superstition tabus but we have no morals. In his New Jeusalem the temples will de empty but all will practise the rational virtues.

      One reason for his contempt is that I have only to close my eyes, cross the iron footbridge to the tow-path, take the barge through the short brick tunnel and

     there I stand in Eden again, welcomed back by the krum-horns, doppions, sordumes of jolly miners and a bob major from the Cathedral (romanesque) or St. Sophie (Die Kalte):

     One eason for my alarm is that, when he closes his eyes, he arrives, not in New Jerusalem, but on some august day of outrage when hellikins cavort through ruined drawing-rooms and fishwives intervene  in the Chamber or

     some autumn night of delations and noyades, when the unrepentant thieves (including me) are sequestred and those he hates shall hate themselves instead.

     So with a passing glance we take the other's posture. Already our steps recede, heading, incorrigible each, towards his kind of meal and evening.

     Was it (as it must look to any god of cross-roads) simply a furtuitous intersection of life-paths, loyal to differen fibs?

     Or also a rendezvous between two accomplices who, in spite of themselves cannot resist meeting

     to remind the other (do both, at bottom, desire truth?) of that half of their secret which he would most like to forget,

     forcing us both, for a fraction of a second, to remember our victim (but for him I could forget the blood, but for me he could forget the innocence),

     on whose immolation (call him Abel, Remus, whom you will, it is one Sin Offering) arcadias, utopias, our dear old bag of a democracy are alike founded:

     For without a cement of blood (it must be himan, it must be innocent) no secular wall will safely stand.

6. COMPLINE

Now, as desire and the things desired

       Cease to require attention,

As, siezing its chance, the body escapes,

       Section by section, to join

Plants in their chaster peace whjch is more

       To its real taste, now a day is its past,

Its last deed and feeling in, should come

       The instant of recollection

When the whole thing makes sense: it comes, but all

        I recall are doors banging,

Two housewives scolding, an old man gobbling,

       A child's wild look of envy,

Actions, words, that could fit any tale,

       And I fail to see either plot

Or meaning, I cannot remember

       A thing between noon and three.

Nothing is with me now but a sound,

       A heart's rythm, a sense of stars

Leisurely walking around, and both

       Talk a language of motion

I can measure but not read: maybe

       My heart is confessing her part

In what happened to us from noon till three,

       That cons tellation indeed

Sing of some hilarity beyond

       All liking and happening,

But, knowing I neither know what they know

       Not what I ought to know, scorning

All vain fornication of fancy,

       Now let me, blessing them both

For the sweetness of their cassations,

       Accept our separations.

A stride from now will take me into dream,

       Leave me, without a status,

Among its unwashed tribes or wishes

       Who have no dances and no jokes

But a magic cult to propitiate

       What happens from noon till three,

Odd rites which they hide from me - should I chance,

       Say, on youths in a oak-wood

Insulting a white deer, bribes nor threats

       Will get them to blab - and then,

Past untruth is one way to nothing,

       For the end, for me as for cities,

Is total absence: what comes to be

       Must go back into non-being

For the sake of the equity, the rythm

       Past measure or comprehending.

Can poets (can men in television)

       Be saved? It is not easy

To believe in unknowable justice

       Or pray in the name of a love

Whose name one's forgotten: libera

       Me, libera C (dear C)

And all poor s-o-b's who never

       Do anything properly, spare

Us in the youngest day when all are

       Skahen awake, facts are facts,

(And I shall know exactly what happened

       Today between noon and three)

That we, too, may com to the picnic

       Wuth nothing to hide, joun the dance

As it moves in perichoresis,

       Turns about the abiding tree.

7. LAUDS

Amond the leaves the small birds sing;

Th crow of the cock commands awaking:

In solitude, for company.

Bright shines the sun on creatures mortal;

Men of their neighbours become sensible: 

In solitude, for company.

The crow of the cock commands awaking;

Already the mass-bell goes ding-dong:

In solitude, for company.

Men of their neighbours become sensible;

God bless the Realm, God bless the People: 

In solitude, for company.

Already the mass-bell goes dong-ding;

The dripping mill-wheel is again running:

In solitude, for company.

God bless the Realm, God bless the People;

God bless this green world temporal:

In solitude, for company.

The dripping mill-wheel is again turning;

Among the leaves the small birds sing:

In solitude, for company.

       xxxxxxxxxxxxxxxxx

HORAE CANONICAE

   ("Immolatus vicerit")

1. PRIMA

Simultâneos, tão silenciosos,

       Espontâneos, súbitos,

Como, na jactância da aurora, os portões

      Gentis do corpo se abrem

Ao seu mundo subterrâneo, os portões da mente,

       O portão de corno e o portão de mármore

Oscilam, fecham de repente

       Sobre a confusão nocturna

Da sua revolta desfavorecida,

       Desnaturada e bastarda,

Despossuída, viúva e orfã

       De um erro histórico:

Recuperado das sombras para a visão,

       Da ausência para um papel,

Sem nome nem história acordo

       Entre o meu corpo e o dia.

Momento sagrado, por direito íntegro,       

       Em que, em obediência completa

Ao lamento lacónico da luz, próxima

       Como um lenço, vizinha como uma parede,

Lá fora, como montanha que expõe a rocha,

       O mundo está presente,

Cercando a minha certeza de esatr aqui,

       Acompanhado pelo mundo e um júbilo

Tranquilo de que a vontade precisa para reclamar

       Este braço anexo como meu,

Para a memória me nomear, para retomar

       A rotina de adulação e injúria

E sorri-me este instante em que

       O dia está aida intacto e eu sou

O Adão inocente do nosso início,

       O Adão anterior a qualquer acto.

Tomo fôlego: o mesmo é desejar

       Não importa o quê, ser sensato,

Ser diferente, morrer e o preço

       É, a todo o custo, o Paraíso,

Obviamente perdido e eu que devouma morte:

       A escarpa inquieta, o mar calmo,

Os telhados da aldeis piscatória,

       A dormir ainda no seu berço,

Ainda que frescura e soalheiro não emparelhem,

       Com eles tem de lidar esta carne disponível,

Companheira desigual, mas minha cúmplice actual,

       Meu assassino futuro, e o meu nome

Reservado para o meu quinhão de cuidados

       Por uma cidade ensimesmada,

Receosa dos nossos afazeres, os moribundos

       Que o próximo dia reclamará.

2. TERCIA

       Depois de apertar as patas com o cão

(Cujo latido testemunharia ao mundo a sua delicadeza)

       O carrasco apressa-se a atravessar a charneca;

Ainda não sabe a quem lhe está destinado

       Ministrar o alto ofício da Justiça:

Fechando cuidadosamente a porta do quarto da esposa

       (Hoje ela está com um das tais dores de cabeça),

Com um suspiro o juíz desce a escada de mármore;

       Ainda não sabe com que sentença 

Aplicará a Lei que governa as estrelas

       E o poeta, que no seu jardim 

Passeia, antes de começar a écloga,

       Não sabe que Verdade irá contar.

       Espíritos do lar e da dispensa, divindades

Dos mistérios profissionais, os Insignes

       Que podem aniquilar uma cidade

Não podem ser perturbados com este momento: estamos

       Abandonados ao nosso culto secreto. Agora cada um

Reza a uma imagem da sua imagem de si mesmo;

       "Que sobreviva ao dia que se avizinha,

Sem reprimendas dos superiores,

       Sem que um sarcasmo me humilhe,

Sem fazer de parvo junto das raparigas;

       Que algo excitante ocorra,

Que encontre uma moeda da sorte no passeio,

       Que ouça uma história nova divertida."

       Nesta hora todos podemos ser qualquer um:

Só a nossa vítima é que não tem desejos,

       Sabe desde já (é isso

Que nunca perdoaremos. Se sabe as respostas,

       Por que estamos aqui, onde até o pó sobeja?),

Sabe já que as nossas preces são ouvidas,

       Que nenhum de nós escapará,

Que a maquinaria deste mundo funcionará

       Sem entraves, que hoje e por uma vez

Não haverá altercação no Monte Olimpo,

       Nem murmúrios ctónicos de inquietude,

E mais nenhum milagre, sabe que ao pôr-do-sol

       Teremos tido uma sexta-feira santa.

3. SEXTA

I

Não é necessário observar o trabaçho de alguém

para saber se é essa a sua vocação,

basta olhá-lo nos olhos:

um cozinheiro apurando um molho, um cirurgião

abrindo a pele,

um escriturário preenchendo uma relação de embarque,

têm a mesma expressão distraída,

embevecidos na sua tarefa

Que bela é

essa devoção do olho pelo objecto.

Ignorar a deusa sedutora,

abandonar os sacrários magníficos

de Rea, Afrodite, Demeter, Diana,

preferir rezar a S. Focas,

Santa Bárbara, S. Saturnino,

ou outro padroeiro qualquer,

de cujo mistério se seja merecedor,

que passo de gigante foi dado.

Deveria haver monumentos e odes

aos heróis desconhecidos que começaram,

a quem arrancou as primeiras faíscas da pederneira

e esqueceu o jantar,

ao primeiro coleccionador de conchas,

que ficou celibatário.

Se não fossem eles, onde estaríamos?

Ainda ferozes, sem hábitos caseiros,

errando através das florestas,

com nomes sem consoantes,

escravos da Dama gentil, sem

noções de civilidade

e hoje, à tarde, para esta morte

não haveria agentes funerários.

II

Não é preciso ouvir as ordens que dá

para perceber que alguém tem autoridade,

basta olhar-lhe a boca:

quando um general sitiante vê

as suas tropas romperem a parede da cidade,

quando um bacteriologista

de súbito percebe o que estava 

errado na sua hipótese, quando

o procurador, num relance ao júri,

sabe que o réu será enforcado,

os seus lábios e as rugas em torno

relaxam, adquirindo um esgar

que não é do prazer singelo de vencerem,

mas da satisfação de estarem

certos, uma incarnação 

de Fortitude, Justicia, Nous.

Podemos não gostar deles

(quem gosta?), mas devemos-lhes

basílicas, divas,

dicionários, elegias,

cortesias citadinas:

sem estas becas judiciais

(que, na maioria, pertencem

a grandes patifes).

como seria sórdida a existência,

para sempre acorrentada a palhotas,

receosa das víboras locais

ou do ogre indígena,

falando o dialecto local

de apenas trezentas palavras

(pensem nas rixas familiares, nos

envenenamentos e na endogamia)

e hoje à tarde não haveria autoridade

para ordenar esta morte.

III

Algures, no sítio que escolherem,

no dorso da Terra Mãe,

entre os seus campos sedentos

e o Oceano impotável,

a multidão está impávida,

de olhos (que parecem um) e bocas

(que parecem infinitas),

inexpressivas, totalmente vazias.

A multidão não vê (o que todos vêem)

um combate de boxe, um acidente de comboio,

um navio de guerra lançado à água,

não pergunta (como todos perguntam)

quem irá ganhar, qual a bandeira arvorada,

quantos serão queimados vivos,

nunca se distrai

(como todos se distraem)

com um cão que ladra, com um cheiro a peixe,

um mosquito numa careca:

a multidão só vê uma coisa

(que só ela pode ver),

uma epifania daquilo

que faz o que está a ser feito.

Qual seja o deus em que se acredita

e a forma como se acredita

(não há duas iguais),

como alguém da multidão acredita

e só acredita naquilo

em que só há uma forma de acreditar.

Poucas pessoas aceitam os outros e a maioria

nunca fará nada certo,

mas a multidão não rejeita ninguém e juntar-se-lhe

é tudo o que um homem pode fazer.

Só por via disso podemos dizer

que todos os homens são nossos irmãos,

superiores, por isso,

aos exosqueletos sociais. Alguma

vez poderiam ignorar as suas rainhas,

deixar, por um segundo, de trabalhar

nas suas cidades de província para adorar,

como nós, O Príncipe deste mundo

nesta tarde, neste cômoro,

na ocasião desta morte?

4. NOA

O que sabemos não ser possível,

        Embora eremitas, chamãs e sibilas

Na algaravia dos seus transes, de tempos 

        A tempos o profetizem,

Ou uma criança numa rima ocasional,

       Como desejar e matar, acaba por ser revelado

Antes de nos apercebermos. Surpreendem-nos

       A leveza e fugacidade dos nossos propósitos

E inquietos: Ainda não são três

       Da tarde já o sangue

Do nosso sacrifício secou na relva;

       Não estamos preparados

Para um silêncio  tão súbito e tão precoce;

      O dia está muito quente, brilhante,

Calmo, etéreo, o morto continua nada.

       Que faremos até chegar a noite?

O vento amainou e perdemos o nosso público,

       A turba anónima que sempre

Se junta quando qualquer mundo vai naufragar,

       Estilhaçado, ardido, estoirado, arruinado,

Serrado ao meio, retalhado, espedaçado

       Desapareceu por completo. Nenhum

Dos que dormem pacificamente, deitados

      Na sombra de muros ou árvores,

Inocentes como cordeiros, se lembra

       Por que gritou ele ou porquê

Tão alto nesta manhã soalheira;

       Se lhes perguntassem responderiam

- "Foi um monstro com um olho vermelho,

       A multidão viu-o morrer, eu não" -

O carrasco foi lavar-se, os soldados foram comer,

       Ficámos sós com a nossa façanha.

A Madona com o pica-pau verde,

       A Madona da figueira,

A Madona junto do açude amarelo,

       Desviam as faces gentis de nós

E dos nossos projectos em construção

       Apenas olham num sentido,

Contemplando a nossa obra construída:

       Empilhadora, misturadora de cimento,

Grua e alvião esperam novo uso,

       Mas como poderemos recomeçar?

Sobreviventes dos nossos actos, ficamos onde estamos,

       Tão desesperado como

A bugiganga de que nos desfizemos,

       Como luvas rotas, chaleiras ferrujentas,

Ramais abandonados, mós gastas,

       Enterradas de esguelha nas urtigas.

Esta carne mutilada, nossa vítima,

       Explica da forma mais crua

O encanto da horta de espargos,

       O objectivo do nosso jogo da macaca: selos,

Ovos de pássaro não são o mesmo, depois

       Do espanto de reboques e veredas submersas,

Depois do extâse na escada de caracol,

       Agora estaremos sempre avisados

Da proeza a que conduzem, sob

       O fingimento da caça e da captura,

A corrida e a altercação e o mergulho

       E a pateada e o riso,

Atentos ao grito e ao silêncio

       Que se segue onde quer que o sol

Brilhe, regatos corram, livros se escrevam,

       Também haverá esta morte.

Em breve a fria tramontana arrepiará as folhas,

       As lojas reabrirão às quatro,

O vazio autocarro azul na vazia praça cor-de-rosa

       Enche-se e parte: temos tempo

De representar mal, de desculpar, negar,

       Mitificar, usar este acontecimento,

Enquanto debaixo da cama do hotel, na prisão,

       Em encruzilhadas dúbias, o seu significado

Espera as nossas vidas. Mais depressa que desejaríamos

       O pão derreterá, a água arderá

E a grande opressão começará. Abaddon

       Há-de encerrar com grilhetas triplas

As nossas sete portas, o gordo Belial

       Fará dançarem nuas as nossas mulheres; entretanto

Seria preferível ir para casa, se tivermos uma,

       Onde seja possível descansar.

Que os nossos desejos sonhados possam parecer escapar

       A esta calma mortal, prefiram vaguear

No fio das facas, em praças pretas e brancas,

       Através de musgo, baeta, veludo, pranchas,

Sobre fendas e outeiros, em novelos

       De corda e cones penitntes,

Por rampas de granito e passagens encharcadas,

       Portões cujo trinco não fecha

E portas dizendo Privado, perseguidos por Mouros

       E vigiados por ladrões latentes,

Para aldeias hostis no cabo dos fiordes,

       Para castelos escuros onde o vento geme

Nos pinheiros e telefones tocam,

       Convidando a turbação para um quarto,

Iluminado por fraca lâmpada, onde está snetado o noss Duplo,

       Que escreve sem levantar os olhos.

Que, enquanto assim nos ausentamos a nossa carne enganada

       Possa trabalhar sem discórdia, restaurando

A ordem que teimamos destruir, o ritmo

       Que demasiado esbanjamos; as válvulas fecham

E abrem comprecisão, as glândulas segregam,

        Os vasos contraem-se e expandem-se

No momento certo, fluidos essenciais

       Fluem para renovar células exaustas,

Não sabendo bem o que aconteceu, mas atemorizados

       Pela morte como todas as criaturas

Que agora observam este local, como o falcão vigiando, 

       Sem pestanejar, as galinhas enfatuadas

Que se alinham na bicha da bicada,

       O insecto cuja visão a erva frusta,

Ou o veado que, de longe, timidamente

       Espreita pelas frinchas da floresta.

5. VÉSPERAS

    Se a colina que contempla a nossa cidade sempre foi conhecida como o Túmulo de Adão, só no crepúsculo de pode ver o gigante jacente, com a cabeça virada para oeste, o braço direito descansando para sempre na coxa de Eva,

    se poderá perceber, pela forma como observa o par escandaloso, o que, no fundo, a cidade pensa da sua cidadania,

    tal como na gritaria de um bêbedo se podem ouvir as suas mágoas rebeldes exigindo uma disciplina paterna, em olhos luxuriosos adivinhar uma alma desenganada,

    procurando, com desespero, em todas as pernas que passam algum vestígio do seu anjo sem rosto , que nesse tempo distante em que um desejo era consolo a invadiu e desapareceu:

    Pois a Lua e o Sol fornecem as máscaras resignadas, mas nesta hora de crepúsculo civil todos devem usar as próprias caras.

    É agora que os nossos caminhos se cruzam.

    Em simultâneo, ambos reconhecemos o nosso Anti-tipo, que eu sou um Arcádio e ele um Utópico.

    Ele, com desgosto, nota o meu ventre de Aquário, eu. com alarme, a sua boca de Escorpião.

    Ele gostaria de ver-me limpar latrinas, eu gostaria de o ver desterrado noutro planeta.

    Nenhum fala. Que experiência, poderíamos, porventura, partilhar?

    Observando um candeeiro num escaparate, eu opino que é demasiado feio para alguém sensato comprar: Ele observa que é demasiado caro para um camponês comprar.

    

    Ao passar por um miúdo andrajoso, raquítico, olho para o lado. Ele olha para o lado se vê um anafado.

    Eu desejo que os nossos senadores se comportem como santos, desde que não queiram emendar-me. Ele espera que se comportem como baritoni cattivi e quando luzes tardias na Cidadela,

    Eu (que nuca vi o interior de uma esquadra) sinto-me chocado e penso: "se a cidade fosse tão livre como dizem, depois do pôr-do-sol todos os ministérios seriam grandes blocos negros de pedra";

    Ele (que foi espancado várias vezes) não se espanta e pensa: "Um dia destes os nossos rapazes estarão ali a trabalhar."

    Eis por que entre o meu Éden e a sua Nova Jerusalém não há acordo possível.

    No meu Éden um tipo que não goste de Bellini tem o bom gosto de não ter nascido. Na sua Nova Jerusalém quem despreza o trabalho lamentará ter nascido.

   No meu Éden temos alguns arados mecânicos, locomotivas com cisterna, rodas de fluxo sobre---axial e outras peças maravilhosas de  com que podemos brincar. Na sua Nova Jerusalém até os encarregados zelarão pelas máquinas com a frieza de um pepino.

    No meu Éden a única fonte de notícias políticas é a bisbilhotice; na sua Nova Jerusalém haverá um diário especial com soletração simplificada para quem não verbaliza.

    No meu Éden todos observamos rituais compulsivos e tabus supersticiosos, mas não temos moral: na sua Nova Jerusalém os templos estarão vazios e todos serão devotos das virtudes acionais.

    A razão do seu desprezo é que eu só tenho de fechar os olhos, atravessar a ponte férrea, pelo caminho de sirga e tomar a barcaça através do pequeno túnel de tijolo e

    estou no meu Éden de novo, festejado pelos cromornos, doppions, sordumes de alegres mineiros e um carrilhão da Catedral (românica) de S. Sofia (Die Kalte):

    A razão do meu alarme é que, quando ele fecha os olhos, não chega à Nova Jerusalém, mas a um dia augusto de ultraje, em que diabretes espinoteiam (eu incluído), em escritórios arruínados e peixeiras intervêm na Cãmara ou

    a alguma noite outonal de delações e afogamentos, em que ladrões impenitentes (eu incluído) são sequestrados e os que ele odeia por sua vez se odiarão.

    Assim, num relance, tomamos a postura do outro. Já os nossos passos recuam, dirigindo-se, ambos incorrigíveis, para o seu tipo de tarde e refeição.

    Foi (como pareceria a um deus das encruzilhadas) apenas uma intersecção fortuita de vidas, leal a embustes diversos?

    Ou também um encontro de dois cúmplices que, apesar deles, não resistem a encontrar-se

    para lembrarem ao outro (algum deseja, no fundo, a verdade?) essa metade do desjo comum, que cada um mais desejaria esquecer,

    obrigando-nos, por jma fracção de segundo, a recordar a nossa vítima (não fosse por ele eu conseguiria esquecer o sangue, não fosse por mim ele consguiria esquecer a inocência),

    em cuja imolação (chamemos-lhe Abel, Remo, o que quiserem, é uma Oferenda de Pecado) são igualmente fundadas arcádias, utopias, o nosso velho traste de democracia:

    Porque sem um cimento de sangue (que deve ser humano, que deve ser inocente) nenhuma parede secular resistirá por muito tempo.

6. COMPLETAS

Agora que o desejo e as coisas desejadas

       Cessaram de requerer atenção

E, agarrando a oportunidade, o corpo foge,

       Bocado a bocado, para se reunir

Às plantas numa paz casta que lhe fica

       Mais a gosto, agora um dia é o seu passado

Com os seus gestos e sentimentos, deveria

       Chegar o instante da recordação

Em que tudo tem sentido: chega, mas só

       Recordo portas que batem,

Donas de casa rabujando, um velho que se empanturra,

       O olhar de inveja de uma criança,

Acções, palavras que caberiam em qualquer história,

       De que não consigo entender a intriga,

Nem o sentido, não consigo lembrar-me

       De nada, entre o meio-dia e as três.

Um som apenas me acompanha agora,

       O bater do coração, um pressentimento de estrelas

Vagueando e ambos

       Falam uma língua de movimento

Que posso medir, mas não ler: talvez 

       O meu coração confesse a sua parte

No que nos aconteceu entre o meio-dia e as três,

       Cetamente as constelações

Cantarão algum sarcasmo, além

       De todo o afecto ou acontecimento,

Mas sabendo que não sei o que sabem

       Nem o que deveria saber, desprezando

As fornicações vãs da fantasia,

       Deixem-me, abençoando-os

Pela doçura das suas destituições,

       Aceitar os nossos desencontros.

Um paaso mais levar-me-ia ao sonho,

       Deixar-me-ia sem privilégios,

Entre as suas tribos sujas de desejos      

       Que não têm danças, nem jogos,

Apenas um culto mágico para propiciar    

       O que acontece entre o meio-dia e as três,

Rituais antigos que de mim escondem - se deparasse,

       Por exemplo, com jovens num souto

Insultando um veado branco, nem empenhos, nem ameaças

       Os obrigariam a trair - e depois,

A negação da mentira é um passo para o nada

       Para o fim, o meu e o das cidades,

É a ausência total: o que acontecer

       Deverá voltar para o não-ser,

Por respeito da equidade, do ritmo,

       Além de medida ou compreensão.

Os poetas podem ser salvos

      (E os homens na televisão)? Não é fácil

Acreditar na justiça incomprrensível

       Ou rezar em nome de um amor

Cujo nome se esqueceu: libera

       Me, libera C (caro C)

E todos os f-d-p que nunca fizeram

       Nada ceto, perdoem-nos

No dia primordial em que nos acordam

       Aos safanões, factos são factos

(E saberei exactamente o que aconteceu

       Hoje, entre o meio-dia e as três)

E também nós poderemos ir hoje ao piquenique

       Sem nada para ocultar, juntarmo-nos 

À dança que se move em pericorese,

       À volta da árvore votiva.

7. LAUDES

Na folhagem os passarinhos cantam;

O canto do galo comanda a madrugada:

Em solidão, por companhia.

O sol brilhante ilumina ascriaturas mortais;

O homem descobre o seu vizinho:

Em solidão, por companhia.

 O canto do galo comanda a madrugada;

Já repica o sino da igreja:

Em solidão, por companhia.

O homem descobre o seu vizinho;

Deus abençoe o Lugar e o Povo:

Em solidão, por companhia.

Já repica o sino da igreja;

A roda da azenha continua a girar:

Em solidão, por companhia.

Deus abençoe o Lugar e o Povo;

Deus abençoe este verde mundo efémero:

Em solidão, por companhia.

A roda da azenha continua a girar;

Na folhagem os passarinhs cantam:

Em solidão, por companhia.