JON JUARISTI

AGRADECIDAS SEÑAS

                                  A Luís García Montero

No tengo casa propia

ni coche. Vivo solo

y mi cuenta corriente

está en números rojos.

Habito un ventisquero,

un frío promontorio

batido por las turbias

galernas del otoño.

Pasé la cuarentena,

doblé mi Cabo de Hornos,

perdí todos los mastiles

del alma en los escollos.

He vivido en países

no demasiado exóticos,

pero del triste mundo

sé más que los geógrafos.

Nací bajo Saturno,

nocturno dios del plomo.

El mío ha sido un tiempo

tirando a tormentoso.

Mi juventud distraje

con juegos peligrosos.

Sigo siendo de izquierdas,

aunque se note poco.

No recuerdo las veces

que resbalé hasta el fondo

por el derrumbadero

de los buenos propósitos

ni quiero dar noticia

de lances más gloriosos:

volver atrás la vista

me pone melancólico.

Vaya sólo un consejo

para los paranoicos:

la amnesia, si oportuna,

aleja el mal de ojo.

Tocando a la memoria,

mejor pecar de sobrio:

mi infancia son recuerdos

de algún parque zoológico

y púberes deslices

de vate vanidoso

y megalomanía

en pantalones cortos.

Recelo hoy de los trucos

de los poetas mozos,

y a distinguir me paro

las voces de los bozos.

Amo a mí pueblo vasco,

un pueblo noble y tosco

metido en un atajo

que firmaria el Bosco.

Le dejaré en herencia

mis huesos y mis polvos

y cuatro o cinco libros

de versos rencorosos.

Y si la poesía

me ha dado casi todo

)o sea, el buen puñado

de amigos que atesoro),

reñir y enamorarme

son artes que conozco

mejor que la poesía:

juzgad ahora vosotros.

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AGRADECIDAS MORADAS

                                     Para Luis García Montero

Não tenho casa própria

nem carro. Vivo sozinho

e a minha conta corrente

está em números vermelhos.

Habito uma neveira,

um frio promontório

batido pelas turvas 

ventanias do outono.

Passei a quarentena,

dobrei o meu Cabo de Horn.

perdi todos os mastros

da alma nos escolhos.

Vivi em países

não demasiado exóticos,

mas do triste mundo

sei mais que os geógrafos.

Nasci sob Saturno,

nocturno deus do chumbo.

O meu tem sido o tempo

tirando para o tormentoso.

A minha juventude distraí

com jogos perigosos.

Continuo sendo de esquerdas,

embora se note pouco.

Não recordo as vezes

que resvalei até ao fundo

pelo desfiladeiro

dos bons propósitos,

nem quero dar notícia

de lances mais gloriosos:

olhar para trás 

põe-me melancólico.

Siga só um conselho

para os paranóicos:

a amnésia, se oportuna,

afasta o mau olhado.

No que respeita à memória

é melhor pecar por sábio:

a minha infância é recordação

de algum jardim zoológico

e púberes deslizes

de vate vaidoso

a megalomania

dentro de calções.

Receio hoje os truques

dos poetas jovens

e detenho-me a distinguir

as vozes dos buços.

Amo o meu povo basco,

um povo nobre e tosco

metido num embrulho

que assinaria Bosch.

Deixar-lhe-ei em herança

os meus ossos e o pó

e quatro ou cinco livros

de versos rancorosos.

E se a poesia

me deu quase tudo

(ou seja, o bom punhado 

de amigos que entesouro)

discutir e enamorar-me

são artes que conheço

melhor que a poesia:

julgai agora vós.