WELDON KEES

CRIME CLUB

No butler, no second maid, no blood upon the stair.

No eccentric aunt, no gardener, no family friend

Smiling among the bric-a-brac and murder.

Only a suburban house with the front door open

And a dog barking at a squirrel, and the cars 

Passing. The corpse quite dead. The wife in Florida.

Consider the clues: the potato masher in a vase,

The torn photograph of a Wesleyan basketball team,

Scattered with check stubs in the hall;

The unsent fan letter to Shirley Temple,

The Hoover button on the lapel of the deceased,

The note: "To be killed this way is quite alright with me."

Small wonder that the case remains unsolved,

Or that the sleuth, Le Roux, is now incurably insane,

And sits alone in a white room ina white gown,

Screaming that all the world is mad, that clues

Lead nowhere, or to walls so high their tops cannot be seen;

Screaming all day of war, screaming that nothing can be

     solved.

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CLUBE DO CRIME

Não havia mordomo, nem criada ajudante, nem sangue nas escadas.

Nem tia excêntrica, nem jardineiro, nem amigo de família

Sorrindo entre bricabraque e assassínio.

Apenas uma casa suburbana com a porta da frente aberta

E um cão a ladrar a um esquilo e os carros

Que passavam. O cadáver bem morto. A esposa na Flórida.

Consideraram-se as pistas: a trituradora de batatas num vaso,

A fotografia rasgada de uma equipa de basquetebol Wesleyan,

Comprovativos de cheques espalhados à entrada;

Cartas de admirador para Shirley Temple, não enviadas,

O crachá de Hoover na lapela do falecido,

A nota: "Para mim está muito bem ser morto assim."

Não é de espantar que o caso continue por resolver,

Que o detective, Le Roux, esteja agora incuravelmente louco

E sentado sozinho num quarto branco com uma bata branca,

Gritando que todo o mundo é louco, que pistas

Levam a lado nenhum, ou a paredes tão altas que os tectos não são avistáveis;

Gritando todo o dia sobre guerra, gritando que nada pode ser

   solucionável.