W. H. AUDEN

     BUCOLICS

1. WINDS                                           (For Alexis Leger)

      Deep, deep below our violences,

Quite still. lie our first Dad, his watch

      And many little maids,

But the bonelees winds that blow

      Round low-ourt and temple

Recall to Metropolis

      The Pliocene Friday when.

At His Holy insufflation

      (Had he picked a teleost

Or an arthropod to inspire,

      Would our death also have come?)

One bubble-brained creature said -

      "I am loved, therefore I am"-:

And well by now might the lion

      Be lying down with the kid,

Had he stuck to that logic.

      Winds make weather; weather

Is what nasty people are

      Nasty about and the nice

Show a common joy in observing:

      When I seek an image

For our Authentic City,

      (Across what brigs os dread,

Down what gloomy galleries,

      Must we stagger or crawl

Before we may cry - O look!?)

      I sse old men in hall-ways

Tapping their barometers,

      Or a lawn over which

The first thing after breakfast,

      A paterfimilias

Hurries to inspect his rain-gauge.

Goddess of winds and wisdom,

      When, on some windless day

Of dejection, unable

      To name or to stucture,

Your poet with bodily tics,      

      Scratching, tapping his teeth.

Tugging the lobe of an ear

      Unconsciously invokes You,

Show Your good nature, allow

      Rooster or whistling maid

To fetch him Arthur O'Bower;

      Then, if moon-faced Nonsense,

That erudite forger, stalk

      Through the seven kingdoms,

Set Your poplars a-shiver.

      To warn Your clerk lest he

Die like an Old Believer

      For some spurious reading:

And in all winds, no matter

      Which of Your twelve he may hear,

Equinox gales at midnight

      Howling through marram grass,

Or a faint sussurration

    Of pines on a cloudless

Afternoon in midsummer,

      Let him feel You present,

That evry verbal rite

      May be fittingly done,

And done in anamnesis

      Of what is excellent

Yet a visible creature,

      Earth, Sky, a few dear names.

2. WOODS                                (For Nicholas Nabakov)

Sylvam meant savage in those primal woods

Piero di Cosimo so loved to draw,

Where nides, besrs, lions, sows with women's heads,

Mounted and murdered and ate each other raw,

Nor thought the lightning-kindled bush

But, flabbergasted, fled the useful flame.

Reduced to patches, owned by hunting squires,

Of villages with ovens and a stocks,

They whispered still of most unsocial fires,

Though Crown and Mitre warned their silly flocks

The pasture's humdrum rythms to approve

And to abhor the licence of the grove.

Guilty intention still looks for a hotel

That wants no details and surrenders none;
A wood is thst, and throws in charm as well,

And many a semi-innocent, undone,

Has blamed its nightingales who round the deed

Sang with such sweetness of a happy greed.

Those birds, of course, did nothing of the sort,

And, as for sylvan nature, if you take 

A snapshot at a picnic, O how short

And lower-ordesy the Gang will look

By those vast lives that never took another

And are not scared of gods, ghosts, or stepmother.

Among these coffins of its by-and-by

The Public can (it cannot on a coast)

Bridle its skirt-and-bargain-chasing eye,

And where should ana ustere philologist

Relax but in the very world of shade

From which the matter of his field was made.

Old sounds re-educate an ear grown coarse,

As pan's green father suddenly raps out

A burst of undeciferable Morse,

And cuckoos mock in Welh, and doves create

In rustic English over all they do

To rear their modern family of two.

Now here, now there, some loosened element,

A fruit in vigor oe a dying leaf,

Utters its private idiom for descent

And late man, listening through his later grief,

Hears, close or far, the oldest of his joys,

Exactly as it was, the water noise.

A well-kempt forest begs our Lady's grace;

Someone is not disgusted, or at least

Is laying bets upon the human race

Retaining enough decency to last;

The trees encountered on a country stroll

Reveal a lot about a cuntry's soul.

A smaal grove massacred to the last ash,

An oak with heart-rot, give away the show:

This great society is going smash;

They cannot fool us with how fast they go,

How much they cost each other and the gods.

A culture is no better than its woods.

3. MOUNTAINS                                         (For Hedwig Petzold)

    I know a retired dentist who only paints mountains,

                But the Masters rarely care

    That much, who sketch them in beyond a holy face

                Or a highly dangerous chair;

    While a normal eye perceives them as a wall

Between worse and better, like a child, scolded in France,

Who wishes he were crying on the Italian side of the Alps;

                Ceasar does not rejoice whem high ground

                            Makes a darker map,

     Nor does Madam. Why should they? A serious being   

                            Cries out for gap.

    And it is curious how often in steep places

             You meet someone short who frowns,

    A type you catch beheading daisies witha stick:

             Small crooks flourish in big towns,

    But perfect monsters - remember Dracula -

Are bred on crags in castles. Those unsmiling parties,

Cumping off at dwn in the gear of their mistery          

             For points up, are a bit alarming:

                         They have the balance, nerve,

             And habits of the Spiritual, but what God

                          Does their Order serve?

    A civil man is a citizen. Am I

            To see in the Lake District, then,

    Another bourgeois invention like the piano?

            Well, I won't. How can I, when

    I wish I stood now on a platform at Penrith,

Zurich, or any juction at which you leave the express

For a local that swerves off soon into a cutting? Soon

            Tunnels begin, red farms disappear,

                       Hedges turn to walls,

    Cows become shhep, you smell peat or pinewood, you hear

                       Your first waterfalls.

    And what looked like a wall turns out to be a world

          With mesurements of its own

    And a style of gossip. To manage the Flesh,

           When angels of ice and stone

    Stand over her day and night who make it so plain

They detest any kind of growth, does not encourage

Euphemisms for the effort: here wayside cruxifixes

            Bear witness to a physical outrage, 

                     And serenades too

    Stick to bare fact; "O my girl had a goitre,

            I've a hole in my shoe!"

    Dour. Stiil, a fine refuge. That boy behind its goats

              Has the round skull ofa clan

    That fled with bronze before a thougher metal.

              And rhe quiet old gentleman

    With a cheap room at the Black Eagle used to own

Three papers but is not receivedin Society now.

These farms can can always see a panting government coming;

              I'm nordic myself, but even so

                        I'd much rather stay   

    Where the nearest person who could have hung me is

                        Some ridges away.

    To be sitting in privacy, like a cat

            On the warm roof of a loft,

    Where the high-spirited son of some gloomy tarn

            Comes spinning down through a green croft,

    Bright with flowers laid out in in exquisite splodges

Like a Chinese poem, while, near enough, a real darling

Is cooking a delicious lunch, would keep me happy for

    What? Five minutes? For an uncatlike     

                      Creature who has gone wrong,

    Five minutes on even the nicest mountain

                       Are awfully long.

4. LAKES                                                              (For Isaiah Berlin)      

A lake allows an average father, walking slowly,

           To circumvent it in an afternnon,

And any healthy mother to halloo the children

            Back to bedtime from their games across:

(Anything bigger than that, like Michigan or Baikal

            Though potable, is "an estranging sea").

Lake-folks require no fiend to keep them on their toes;

            They leave aggression to ill-bred romantics

Who duel with their shadows over blasted heaths:

             A month in a lacustrine atmosphere

Would find the fluvial rivals waltzing not exchaging

             The rhyming insults of their great-great uncle.

No wonder Christendom did not get really started

              Till, scarred by torture, white from caves and jails,

Her pensive chiefs converged in the Ascanian lake

               And by that stork-infested shore invented

The life of Godhead, making catholic the figure

               Of three small fishes in a triangle.

Sly Foreign Ministers should always meet beside one,

              For, whether they walk widdershins or deasil,   

The path will yoke their shoulders to one liquid centre

              Like two old donkeys plumping as they plod;

Such physical compassion may not guarantee

              A marriage for their armies, but it helps.

Only a very wicked or conceited man,  

             About to sink somewhere in mid-Atlantic.

Could think Poseidon's frown was meant for him in person,

             But it is only human to believe

The little lady of the glacier lake has fallen

             In love with the rare bather whom she drowns.

The drinking water of the city where one panics

             At nothing noticing how real one is

May come from reservoirs whose guards are all too conscious

             Of being followed;: Webster's cardinal

Saw in a fish-pool something horrid with a hay-rake;

             I know a Sussex hammer-pond like that

A haunted lake is sick, though: normally, they doctor

            Our tactile fevers with a visual world

Where beaks are dumb like boughs and faces calm like houses;

            The water-scorpion finds it quite unticklish,

And, if it shudders slightly when caressed by boats, 

             It never asks for water or a loan.

Liking one's Nature as lake-lovers do, benign

            Goes with a wish for savage dogs or man-traps:

One Fall, one dispossession, is enough, I'm sorry;

            Why should I give Lake Eden to the Nation

Just because every mortal Jack and Jill has been

             The genius of some amniotic mere?

It is unlikely I shall ever keep a swan

             Or build a tower on any small tombolo,

But that's not going to stop me wondering what sort

             Of lake I would decide on if I should.

Moraine, pot, oxbow, glint, sink, crater, piedmont, dimple...?

             Just reeling off their names is ever so comfy.   

5. ISLANDS                                                                   (For Giovanni Maresca)

Old saints on millstones float with cats

           To islands out at sea

Whereon no female pelvis can

           Threaten their agape.

Beyong the long arm of the Law,

           Close to a shipping road,

Pirates in their islanda lairs

           Observe the pirates code.

Obsession with security

           In Sovereigns prevails;

His Highness and The People both

           Pick islands for their jails.

Once, were detected worldlings now

           Do penitential jobs,

Exterminated species played

            Who had not read their Hobbes.

His continetal damage done,

            Laid on an island shelf,

Napoleon has five years more

            To talh about himself.

How fascinating is that class

            Whose only member is Me!

Sappho, Tiberius and I

             Hold forth beside the sea.

What is cosier than the shore

             Of a a lake turned inside out?

How do all these other people

             Dare to be about?

In democratic nudity

             Their sexes lie; except

By age or weight you could not tell

              The keeping from the kept.

They go, she goes, thou goest, I go

              To a mainland livelihood:

Farmer and fisherman complain      

               The other has it good.

6. PLAINS

                                                    (For Wendell Johnson)

I can't imagine quite easily ending up

            In a dicaying port on a desolate coast.

Cadging drinks from the unwary, a quarrelsome.

            Disreputable old man, ; I can picture

A second childhood in a valley, scribbling

            Reams of edifying and unreadable verse;

But I cannot see a plain without a shudder;

            "O God, please, please, don't ever make me live there!"

It'a horrible to think what peaks come down to,

           That pecking rain and squelching glacier defeat

Tall pomps of stone where goddesses lay sleeping,

           Dreaming of being woken by some chisel's kiss,

That what those blind brutes leave when they are through is nothing

            But a mere substance, a clay that meekly takes

The potter's cuff, a gravel that as concrete

            Will unsex any space which it encloses.

And think of growing where all eslsewheres are equal!

            So long as there's a a hill-ridge somewhere the dreamer

Can place his land of marvels; in poor valleys

            Orphans can head downstream to seek a million:

Here nothing points; to choose between Art and Science

            An embryo genius would have to spin a stick.

What coul these farms do if set loose but drift like clouds,

            What goal of unrest is there but the Navy?

Romance? Not in this weather. Ovid's charmer

           Who leads the quadrilles in Arcady, boy-lord

Of  Hearts who can call their Yes and No their own,

           Would, madcap that he is, soon die of cold or sunstroke:

These lives are in firmer hands; that old grim She

           Who makes the blind dates for the hatless genera

Creates their country matters. (Woe to the child-bed,

            Woe to the strawberries if She's in Her moods!)  

And on these attend, greedy as fowl and harsher

           Than any climate, Ceasar with all his They.

If a tax-collector disappear in the hills, 

            If, now amd then, a keeper is shot in the forest,

No thunder follows, but where roads run level,

           How swift to the point of protest strides the Crown.

It hangs, it flogs, it fines, it goes. There is drink.

           There are wives to bear. But zeus is with the strong.

Born as a rule in some small place (an island,

          Quite often, where a smart lad can spot the bluff

Whence cannon would put the harbour at his mercy),

          Though it is here thet chamber with Clio. At his brook

The Christian cross-bow stopped the Heathen scimitar;

          Here is a windmill whence an emperor saw

His right wing crumple; across these cabbage fields

          A pretender's Light Horse made their final charge.

If I were plainman I should hate us all,

         From the mechanic rioting for a cheap loaf

To thr fastidious palate, hate the painter

         Who steals my wrinkles for his Twelve Apostles,

Hate the priest who cannot even make it shower.

         What could I smile at as I trudged behind my harrow

But bloodshot images of rivers howling,

         Marbles in panic, and Don't-Care made to care?

As it is, though, I know them personally

         Only as a landscape common to two nightmares:   

Across them, spotted by spiders from afar,

         I have tried to run, knowing there was no hiding and no help;

On them, in brilliant moonlight, I have lost my way

        And stood without a shadow at the dead centre

Of an amobinable desolation,

        Like Tarquin ravished by his post-coital sadness.

Which goes to show I've reason to be frightened   

        Not of plains, of course, but of me. I should like

- Who wouldn't? - to shoot beautifully and be obeyed,

        (I should also like to own a cave with two exits);

I wish I weren't so silly. Though I can't pretend

        To think these flats poetic, it's as well at times

To be reminded that nothing is lovely,

        Not even in poetry, which is not the case.

7. STREAMS

                                                                               (For Elizabeth Drew)

Dear water, clear water, playful in all your streams,

as you dash or loiter through life who does not love

                       to sit beside you, to hear you and see you,

            pure being, perfect in music and movenent?

Air is boastful at times, earth slovenly, fire rude,

but you in your bearing are always immaculate,

                     the most well-spoken of all the older

           servants in the household of Mrs. Nature.

Nobody suspects you of mocking him, for you still

use the same vocables you were using the day

                    before that unexpected row which

           downed everyhod on half-finished Babel,

and still talk to yourself: nowhereare you disliked;

arching your torso, you dive from a basalt sill,

                   canter across white chajk, slog forward

          through red marls, the aboriginal pilgrim,   

at home in all sections, but for whom we should be

idolaters of a single rock, kept apart

                  by our landscapes, excluding as alien

         the tales and diets of all other strata.

How could we love the absent one if you did not keep

coming from a distance, or quite directly assist,

                  as when past Iseult's tower you floated

         the willow pash-notes of wanted Tristram?        

And Homo Ludens, surely, is your chikd, who make

fun of our feuds by opposind identical banks,

               transfering the koam from Huppim

        to Muppim and back each time you crankle.

Growtn can not add to your song: as unchristened brooks

already you whisper as Brahma's son,

              descending his titavic staircase

       into Assam, yo Himalayan bears you thunder.

And not even man can spoil you: his company

coarsens roses and dogs but, should he herd you through a sluice

              to toil at a turbine, or keep you

      leaping in gardens for his amusement,

innocent still is your outcry, water, and there 

even, to his soiled heart raging at what it is,

             tells of a sort of world, quite other,

     altogether different from this one

with its envies and passports, a polis like that

to which, in the name of scholsrs everywhere,

            Gaston Paris pledged his allegince

     as Bismarck siege-guns came within earshot.

 

Lately, in that dale of all Yorkshire's the loveliest,

where, off its fell-side helter-skelter, Kisdon Beck

             jumps into Swale with a boyish shouting

     sprawled out on grass I dozed for a second,

     

and found myself following a croquet tournament

in a calm enclosure, with thrushes popular:

           of all the players in that cool valley

    the best with the mallet was my darling.

While, on the wolds that begirdled it, wild old men

hunted with spades and hammers, monomaniac each,

          for a megalith or a fossil,

    and bird-watchers crept through mossy beech-woods.

Suddenly, over the lawn we startedto run

for, lo, through the trees, in a cream and golden coach

         drawn by two baby locomotives,

    the god or mortal doting approached us,

flanked by his bodyguard, those airy armigers  in green

who laugh at thunderstorms and weep a blue sky:

         He thanked us for our chers of homage,

   and promised X and Y a passion undying.

With a wave of his torch he c0mmanded a dance;

so round in a ring we flew, my dear on my right,

        when I awoke. But fortunate seemed that

   day because of my dream and enlightened,

and dearer, water,than ever your voice, as if

glad - though goodness know why - to run with the human race.

        wishing, I thought, the least of men their

   figures of splendour, their holy places.

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BUCÓLICAS

1. VENTOS                                          (Para Alexis Leger) 

      No abismo das nossas violências,

Em silêncio vigia o nosso Pai Primeiro

      E muitas donzelas,

Mas os ventos flácidos que sopram 

      Em torno de tribunal e templo

Recordam à Metrópole

      Essa Sexta-Feira Pliocénica em que,

Pelo Seu sopro sagrado

      (Tivesse escilhido um teleósteo

Ou artrópode para inspirar,

      Acontederia ainda a nossa morte?)

Uma criatura de cérebro poroso disse -

      "Sou amado, portanto sou" _

E agora bem poderia o leão

      Pernoitar com o cordeiro,

Se em tal lógica tivesse persistido.

      Os ventos fazem o tempo; o tempo

É aquilo com que os chatos

      Nos chateiam e os amigos

Se alegram por observar em conjunto.

      Quando procuro uma imagem

Para a nossa Cidade Autêntica

      (Por quantos porões terríficos

Ou cavernas lúgubres

      Teremos de cambalear ou rastejar

Antes de poder exclamar - Ó vejam!?)

      Penso em velhos nos corredores

Tamborilando nos barómetros,

       Ou num relvado onde,

Logo após o pequeno-almoço, 

       Um paterfimilias

Se apressa a inspeccionar o pluviómetro.

Deusa dos ventos e da sapiência. 

       Quando, em algum desolado dia

Sem vento, incapaz 

       De nomear ou estruturar,

O teu poeta com os seus tiques,

      Coçando-se, batendo os dentes,

Puxando o lóbulo da orelha

      Te invocar inconscientemente,

Mostra a Tua benevolência, permite

      Que galo ou criada assobiante

Lhe tragam Arthur O'Brien;

      Então, se o rubicundo Nonsense,

Esse falsário erudito, viajar

      Furtivo pelos Sete Reinos,

Faz estemecer os teus choupos

      Para evitar que o teu servidor

Morra como um Velho Crente

      Por qualquer leitura espúria:

E em todos os ventos, qual seja

      Dos Teus doze que ele ouça,

Ventanias do Equinócio à meia-noite

      Uivando por entre o estorno,

Ou o suave sussurro

      De pinheiros numa tarde

De verão sem nuvens,

      Deixa-o sentir-Te presente,

Para que cada rito verbal

      Com precisão se cumpra

E se cumpra em anamnese

      De que é excelsa

Mas visível criatura,

      A Terra, o Céu, alguns nomes queridos.

2. BOSQUES                                          (Para Nicholas Nabakov)

Silvestre significava selvagem nesses bosques primitivos

Que Piero de Cosimo tanto gostaa de pintar, 

Onde nus, ursos, leões, porcas com cabeça de mulher

Copulavam e chacinavam e devoravam-se crus,

Não pensando em domesticar o fogo do relâmpago

Mas, estupefactos, fugiam da chama proveitosa-

Reduzidos a pedaços, possuídos por cavalheiros caçadores

De aldeias com fornos e pelourinhos,

Ainda lastimam muitos incêndios associais,

Embora a Coroa e a Mitra aconselhem as suas ovelhas

A respeitarem os ritmos enfadonhos da pastagem

E a renegarem a licenciosidade do arvoredo.

Intenções culpadas ainda procuram um hotel

Que não queira detalhes e não forneça nenhuns;

Um bosque é isso e ainda transmite encanto

E muitos semi-inocentes, incautos,

Culparam os seus rouxinóis  que, com tal doçura,

Cantaram a proeza de uma felix cobiça.

Estes pássaros, é claro, não têm culpa

E, quanto à natureza silvestre, como parecerá

Tacanho e plebeu o Grupo que a fotografia

Surpreende num piquenique perante

Estas imensas vidas que nunca mataram

E não têm medo de deuses, fantasmas ou madrastas.

O Público pode (e não pode numa costa)

Refrear o seu olhar predador de saias e negócios

Por emtre promessas de sepulcros

E onde poderia um fil´logo austero repusar

Senão no próprio no próprio mundo sombrio de que

Foi construída a matéria do se estudo.

Sons antigos reeducam um ouvido que se tornou rude,

Quando o verde pai de Pã subitamente emite 

Uma rajada de indecifrável Morse

E cucos troçam em galês e pombas comentam

Em inglês rústico o seu labor quotidiano

De criar uma família moderna de dois membros.

Aqui e ali algum elemento solto,

Um fruto maduro ou uma folha seca,

Sussurra da queda o seu dialecto privado

E o homem de hoje, escutando o sofrimento agudo,

Ouve, perto ou longe, a mais antiga das suas alegrias,

Exactamente como era, o rumor da água.

Uma floresta cuidada pede a graça de Nossa Senhora;

Há quem não se lamente, ou pelo menos

Creia ainda que a raça humana conserva

Decoro suficiente para sobreviver;

As árvores que se encontram num passeio pelo campo

Revelam muito sobre a alma nacional.

Um pequeno bosque massacrado até à última cinza,

Um carvalho de coração podre, são acusadores:

Essa sociedade caminha para a bancarrota;

Não conseguem enganar-nos com a pressa,

Com quanto custam aos outros e aos deuses.

Uma cultura não é melhor que os seus bosques.

3. MONTANHAS                                                (Para Hedwig Petzold)

       Conheço um dentista reformado que só pinta montanhas,

                    Mas os Mestres raramente as veneram

       Tanto, esboçam-nas atrás de uma face sagrada

                    Ou de uma cadeira altamente perigosa;

        Enquanto um olho vulgar vê nelas uma parede

Entre o melhor e o pior, como criança que repreendida

Em França, desejaria estar no lado italiano dos Alpes.

                    César não se regojiza quando a altitude

                                Desenha sombras no mapa,

        Nem Madame. Porque o fariam? Alguém sério

                                Anseia por uma passagem.

       É curioso como, em locais escarpados, se encontra

                   Tanta gente pequena que franze o sobrolho

       E que surpreendemos decapitando margaridas;

                   Os pequenos vígaros florescem nas grandes cidades

.      Mas os piores monstros - recorde-se Drácula -

Crescem nas rochas dos castelos. Esses grupos taciturnos

Que, de madrugada, partem na esteira do mistério

                   Para sítios altos, são um pouco assustadores:

                               Têm a vibração, o nervo

         E o hábito do Espírito, mas a Sua

                                Ordem, que Deus serve?

       

         Alguém civilizado é um cidadão. Deverei

                   Eu ver no Lake District

       Outra invenção burguesa como o piano?

                   Pois bem, não. Como poderia, se

       Desejo agora estar numa plataforma em Penrith,

Zurique ou em qualquer entroncamento onde se muda

Do comboio para a camioneta que se afasta por um atalho? De súbito,

                  Começam os túneis, desaparecem quintas vermelhas,

                               Sebes tornam-se muros, 

       As vacas transformam-se em ovelhas, cheira a turfa

                                E pinho, ouvem-se as primeiras cascatas,

      E o que parecia um muro revela-se um mundo

                  Com dimensões próprias

      E um estilo de malecicência. Subjugar a Carne,

                  Quando os anjos de gelo e pedra

      Dia e noite a assediam, deixando claro

Que detestam qualquer tipo de cresciment, não encoraja

Eufemismos para o esforço: aqui os cruzeiros

                  Testemunham um ultraje físico

                             E até as serenatas                                              

       Asseguram factos conhecidos: "A minha namorada

                  Tem bócio, eu tenho um sapato roto!"

      

       Árduo. Mas um belo refúgio. O    rapaz com as suas cabras

                  Tem o crâneo redondo do seu clã,

       Que com bronze fugiu diante de metal mais duro,

                  E esse velho cavalheiro pacífico

       Com um quarto alugado no Black Eagle era dono

De três jornais, mas agora a Sociedade não o recebe;

estas quintas estão sempre à mercê de um governo 

                 Opressor; também eu sou nórdico,

                           Mas prefiro residir

       A algumas penhas de distância da pessoa mais próxima

                 Que me queira enforcar.

       

      Poder, como um gato, sentar-me na privacidade

                 De um terraço soalheiro,

      Enquanto o brioso filho de um lago tenebroso

                 Se afadiga através de um prado verde,

      Entre flores cintilantes em arranjos delicados

Como um poema chinês, enquanto, ali perto, uma pessoa

Encantadora cozinha um almoço delicioso, far-me-ia feliz

                 Por quanto tempo? Cinco minutos? Para uma criatura

                          Que não é felina e se transviou,

      Cinco minutos, mesmo na mais bela montanha,

                           É tempo de mais.

4. LAGOS                                                                  (Para Isaiah Berlin)   

Um lago permite a um pai de família que o circunde

   Em passo lento numa tarde

E a qualquer mãe saudável que chame para a cama

   Os filhos que brincam na outra margem:

(O que seja maior que isso, como o Michigan ou o Baical,

   Embora de água doce é "um mar que separa").

Os habitantes dos lagos dispensam almas penadas que os conservem aleta;

   Deixam a agressão a românticos impenitentes

Que combatem sombras em charnecas desoladas:

   Um mês numa atmosfera lacustre

Conseguiria que inimigos fluviais dançassem sem trocarem

   Os insultos rimados dos seus antepassados.

Não foi por acaso que a Cristandade não começou a sério

   Até que, apavorados pela tortura e a palidez de prisões e grutas,

Os seus guias melancólicos se reuniram no Lago Ascaniano

   E no meio de cegonhas inventaram

A vida de Deus-Pai, tornando católico o desenho

   De três peixes num triângulo.

Os encontros diplomáticos deviam ser sempre na margem

   De um lago, pois andem a direito ou às avessas

O caminho sujeitá-los-á a um centro líquido

   Como dois burros velhos atrelados à nora;

Tal promiscuidade pode não garantir o casamento

   Dos exércitos, mas de certo ajuda.

Só alguém malévolo ou vaidoso, no momento

   De afogar-se no meio do Atlântico,

Pensaria que a ira de Poseidon lhe estava destinada,

   Mas é humano acreditar

Que a fada do lago glaciar se apaixonou

   Pelo excêntrico banhista que afoga.

Na cidade em que tudo nos assusta, pela revelação 

   Da nossa identidade, a água potável

Pode vir de reservatórios, cujos guardas sofrem

   De mania de perseguição: O cardeal de Webster

Viu num aquário algo horrendo com um ancinho.

   Conheço um tanque de Sussex como esse.

Contudo, um lago assombrado está doente: habitualmente

   Medicam as nossas febres tácteis com um mundo visual

De bicos taciturnos como galhos e rostos calmos como casas:

   O escorpião aquático acha-o bastante sereno

E se a carícia dos barcos lhe causar um arrepio

   Nunca suplica por água ou um empréstimo.

Gostar da Natureza como gostam os amantes dos lagos,

   É companhia benigna do amor a cães selvagens e armadilhas.

Uma Queda, uma expulsão chega, por certo;

   Por que daria eu o Lago Eden à Nação,

Lá porque qualquer mortal Jack ou Jill

   Foi o génio do seu lago amniótico?

É improvável que alguma vez crie um cisne

   Ou construa uma torre em qualquer banco de areia,

Mas tal não me impede de imaginar

   Que lago escolheria, se o fizesse,

Morena, cântaro, arco, cintilação, escoadouro, cratera, sopé, cova...?

   Só desfiar estes nomes já é reconfortante.

5. ILHAS                                                                                (Para Giovanni Maresca)

Velhos santos com gatos flutuam

            Com gatos flutam

Onde nenhum púbis feminino

            Lhes ameace o ágape.

Longe do longo braço da lei,

            Vizinhos de rotas marítimas,

Piratas nos seus vovis ilhéus

            Respeitam o código pirata.

A obsessão com a segurança

           Manda nos soberanos:

Sua Alteza e o Povo escolhem

           Ilhas para prisões.

Onde mundanos perseguidos

          Cumprem agora as suas penas,

Em tempos espécies extintas

          Brincaram, que nunca leram Hobbes.

Cumprida a devastação continental,

         Nos rochedos insulares

Napoleão tem mais cinco anos

         Para de si mesmo falar.

Que fascinante essa classe

        Cujo membro único sou Eu!

Com Safo e Tibério

        Caminho na praia.

Onde mais aconchego que na margem    

        De um lago virado do avesso?

Como ousa tanta gente 

        Estar também aqui?

Em nudez democrática

        Os seus sexos memtem, excepto

Pelo peso e a idade não se distingue

        O vigilante do vigiado.

Eles vão, ela vai, tu vais, eu vou

       Trabalhar no continente:

O fazendeiro e o pescador queixam-se

       Que o outro vive melhor.

6. PLANÍCIES                                            (Para Wendell Johnson)

Posso facilmente imaginar os meus últimos dias

            Num porto decadente em costa desolada,

Mendigando bebidas a incautos, um velho

           Quezilento, abominável; posso conceber

Uma segunda infância num vale, escrevinhando

           Resmas de versos edificantes e ilegíveis;

Mas não consigo ver um a planície sem um arrepio:

           "Meu Deus, que eu nunca tenha de viver aqui!"

É terrível pensar quão baixo desceram as penhas,

          Que a chuva demolidora e o glaciar devastador

Derrotaram pedras altaneiras onde deusas dormiam,

          Sonhando acordar com o beijo do cinzel;

O que esses brutos cegos deixam, no fim, é nada,

          Apenas uma substância banal que, humilde, aceita

O açoite do oleiro, um cascalho que, como cimento,

           Torna assexuado o espaço que rodeia.

É duro crescer onde os arredores são todos iguais!

           Onde houver uma crista de montanha, o sonhador

Pode construir a sua terra prometida; nos vales pobres

           Os órfãos podem partir rio abaixo em busca de fortuna:

Aqui nada orienta; para um génio embrionário poder

           Escolher entre a Arte e a Ciência, só tirando à sorte.

Soltas, estas herdades iriam à deriva como nuvens,

           Ao inquieto não sobra mais destino que a Marinha.

Romance? Não com este tempo. O sedutor de Ovídio

          Que na Arcádia chefia as quadrilhas, senhor

De corações que decidem o próprio destino,

          Em breve morreria, tonto como é, de frio ou insolação:

Estas vidas estão em mãos mais firmes; a comadre

          Tenebrosa que serve de casamenteira ao vulgo de cabeça

Descoberta, cria os seus assuntos campestres. (Cuidem-se

          Partos e morangos, se ela não estiver nos seus dias!)

E vigiam-nos gananciosos como galinhas, mais árduos

         Que qualquer clima, César com todos os Seus.

Se um cobrador de impostos desaparece na serra,

          Se, por vazes, um guarda é alvejado na floresta,

Não sobrevem tempestade. Mas onde as estradas

          São planas, como se apressa a Coroa para o local.

Enforca, açoita, multa e desanda. Há bebidas.

          Há esposas para espancar. Mas Zeus está com os fortes,

Em regra nascidos em qualquer lugar pequeno )uma ilha,

          Quase sempre, onde um rapaz esperto pode avistar

O penhasco em que os canhões teriam o porto à sua mercê), 

          Embora fosse aqui que se encontrassem com Clio. Nesta

Ribeira a bésta cristã deteve a cimitarra pagã;

          Aqui está um moinho onde em tempos um imperador

Viu ruir a sua ala direita; através destes couvais

          A Brigada Ligeira de um pretendente fez a carga final.

Se habitasse numa planície odiaria a todos,

         Desde o mecânico amotinado por uma fatia de pão

Ao requintado exigente, odiaria o pintor

         Que me roubou as rugas para os seus Doze Apóstolos

E o padre que nem sequer pode fazer que chova.

         Atrás do meu arado de que poderia sorrir,

Senão de imagens sangrentas de rios uivando,

         Mármores em pânico e Não-Te-Rales tendo que se ralar?

Assim sendo, conheço-as pessoalmente

        Como a paisagem comum a dois pesadelos:

Através delas, espiado por aranhas longínquas

        Tentarei fugir, sabendo não ter refúgio, nem socorro;

Nelas, no esplendor do luar, perdi o meu caminho

        E fiquei, sem sombra, no centro mortal

De uma esolação abominável

        Como Tarquínio assolado pela tristeza pós-coito.

O que me permite concluir que há razões para recear.

        Não as planícies, claro, mas eu mesmo. Gosta     

- Quem não gostaria? - de atirar bem e ser obedecido

        (Também gostaria de ter uma caverna com duas saídas);

Desejaria não ser tão tonto. Embora não possa fingir

        Que considero poéticos estes lugares-comuns, é bom,

Por vezes, ser lembrado que nada é amável

        Nem mesmo na poesia, o que não é o caso.

7. CORRENTES                                                              (Para Elizabeth Drew)

Agua limpa e amorosa que nos regatos brincas,

quem, à tua beira, quando te apressas ou demoras pela vida,

                      não quererá sentar-se e a ti, ser puro, ouvir

           e ver, perfeita na música e no movimento?

O ar é, por vezes, arrogante, a terra desmazelada, o fogo rude,

mas tu, na tua postura de sempre imaculada,

                     o mais adulado dos velhos servos

          da mansão da Srª Natureza.

Não és suspeita de zombaria, ainda

usas os mesmos vocábulos do dia anterior

                    à rixa inesperada que afogou

          pedreiros na Babel semi-construída,

e ainda falas sozinha: ninguém te malquista;

arqueando a espinha, mergulhas do peitoril

                  basáltico, corres pela cal branca, atravessas

         a marga vermelha, peregrina indígena,

tranquila em todos os recantos, sem a qual seríamos

idólatras de uma única rocha, excluídos

                 pelas nossas paisagens, tomando por estranhos

        os contos e as dietas de todos os outros.

Como poderíamos amar o ausente, se não

te obstinasses em chegar de longe ou assistir de perto,

                como quando na torre de Isolda ecoaste

        o lamento ácido de Tristão amado?

E o Homo Ludens é decerto teu filho, tu

que ris das nossas desavenças em cada meandro,

               transferindo de uma margem

        para a outra o limo dos campos.

O crescimento não aperfeiçoa a tua canção: nascentes

inominadas sussurram às formigas o que,

               como filho de Brahma, descendo a encosta titânica

        para Assam, trovejas aos ursos dos Himalaias.      

Nem sequer o homem conseguiu estragar-te: o seu contacto

embrutece rosas e cães, mas quer te arrebanhe em diques

              para labutares numa turbina, ou, para seu divertimento,

        te permita brincar num jardim,

a inocência é ainda o teu clamor, água, e mesmo

ao seu coração desesperado por ser assim,

             contas de um mundo bem outro,

       totalmente diferente deste

com as suas invejas e passaportes, uma polis como

aquela a quem, em nome de todos os eruditos,

             Gaston Paris jurou fidelidade

      quando os canhões de Bismarck se acercavam.    

Recentemente, no vale mais encantador de Yorkshire,

de cuja encosta o tumultuoso Kisdon Back

             se lança no Swalr com gritaria juvenil,

      deitado na relva dormitei por um instante

e sonhei que assistia a um torneio de croquet,

num local calmo, com tordos amenos:

             de todos os jogadores nesse vale frio

      o mais hábil com o malho era o meu amado-

Entretanto, nas charnecas derredor, velhos lunáticos,

monomaníacos, caçavam megalitos e fósseis com pás e martelos

             e entre as faias cobertas de musgo

      deslizavam observadores de pásaros.

Subitamente fugimos pelo relvado, pois

num coche creme e dourado, puxado

            por locomotivas infantis, o deus da decrepitude

      mortal caçava-nos através das árvores

rodeado pela sua guarda, escudeiros peludos

que, de verde, riem da tempestade e choram com o céu azul:

            Agradeceu as nossas saudações

      e promrteu a todos uma paixão eterna.

Com um aceno da sua tocha ordenou uma dança;

em roda ondeávamos, o meu amor à direita,

            quando acordei. Mas esse dia pareceu-me

      afortunado pelo meu sonho e a luminosa

e caríssima água, mais que nunca a tua voz, parecendo

feliz - embora a bondade saiba porquê - por acompanhar a raça humana,

            desejando, pensei, ao mais ínfimo dos homens

      as suas imagens de esplendor, os seus locais sagrados.