MIGUEL D'ORS

"MADE IN PAKISTAN"

Manos pakistaníes

que en un insospechable rincón del tiempo, anónimas

y remotas, pasasteis sobre este mismo pliegue

en que ahora están las mías; que por unos momentos

dejasteis vuestra áspera tibieza

sobre este colorido que ahora mismo,

aquí en mi casa de Granada, España,

acba de salir de su paquete,

como el pollo del huevo,

hacía la lux de un mundo con que muchos

sueñan en Pakistán

y luego vos alejasteis para siempre,

al fondo de una escura cadena de trabajo.

¿A quién pertenecíais, manos menestrosas?

¿qé vida estaba tras vosotras, qué

ilusiones, qué rostros,

qué penas y qué nombres? ¿qué puñado

de monedas ilusas

contasteis un minuto después de haber cerrado

este envoltorio? ¿Erais las manos de 

una mujer de tez vaerdimorena

y cabello tirante

llegadas de la frente sudorosa de un hijo

enfermo entre un oscuro

revoltijo de trapos, o de una

pobre escudilla, o de las ubres secas

de una cabra encerrada entre cartones?

¿O las manos de un niño - al que le estaban grandes

la camisa y los ojos -, que llegaban

ateridas después de atravesar la noche

desde un barrio harapiento, soñando con un día

del futuro, quién sabe, detener

penaltis en alguna

liga de fútbol europeu? Manos

que ahora mismo las mías adivinan y sienten

ligadas a una vida

desconocida pero que misteriosamente

es la mía también, y estrechan, en un gesto

de secreta unidad,

por encima del tiempo y la distancia.

Canción, por donde vayas

proclama que entre todas mis horas hubo una

en que en una camisa comprada en las rebajas

vi que todas las vidas son una misma Vida.  

                                                          6-XII-2016

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"MADE IN PAKISTAN"

Mãos paquistanesas,

que numa inesperada esquina do tempo,, anónimas

e remotas, passastes sobre esta mesma dobra

em que estão as minhas; que por uns momentos,

deixastes a vossa áspera tibieza

neste estampado que agora mesmo,

aqui na minha casa de Granada, Espanha,

acaba de sair do seu embrulho,

como o pinto do ovo,

para a luz de um mundo com que muitos 

sonham no Paquistão

e logo vos afastastes para sempre,

para o fundo de uma obscura cadeia de trabalho.

A quem pertencereis, mãos industriosas?

que vida estava por trás de vós, que

anseios, que rostos,

que penas e que nomes? que punhado

de moedas ilusas

contastes um minuto depois de ter fechado

este invólucro? Ereis as mãos de

uma mulher de um moreno verde,

de cabelo esticado,

vindas da fronte suada de um filho

enfermo entre um escuro

emaranhado de trapos, ou de uma 

pobre malga, ou das tetas secas

de uma cabra fechada entre cartões?

Ou as mãos de um menino- a quem sobravam 

a camisa e os olhos -, que chegavam

enregeladas depois de atravessar a noite

desde um bairro andrajoso, sonhando que um dia,

no futuro, quem sabe, defenderia

penaltis nalguma

liga de futebol europeu? Mãos

que agora mesmo as minhas adivinham e sentem

ligadas a uma vida

desconhecida, uma vida que misteriosamente

é também a minha e estreitam, num gesto

de secreta unidade,

por cima do tempo e da distância.

Canção, por onde passes

proclama que entre todas as minhas horas houve uma,

em que numa camisa comprada nos saldos.

vi que todas as vidas são uma Vida.

                                                              6-XII-2006