FERNANDO ORTIZ

ODA AL REGRESO DEL REY DON SEBASTIAN

                        Ao volante do Chevrolet pela estrada de Sintra...

                                                                            

                                                                 FERNANDO PESSOA

En el último confín de Occidente

existe una ciudad donde es irreal la vida

o tan real al menos como el museo en el que se conserva

entre berninescos carruajes de embajadores, nuncios, reyes,

príncipes e infantinas,

la negra carroza de pesada madera

de quien fuera dueño del mundo,

un mundo o un imperio donde jamás se puso el sol.

Deambulando por sus calles y plazas

puede que encontréis e cualquier terraza sentado a un caballero

atildado, de redondas lentes,

vestido de negro como el Rey que Dios guarde,

sosteniendo entre sus dedos, fumador empedernido,

un cigarrillo que se consume como sus recuerdos,

como su hastío, como el viento que canta en las almenas

entre las torres de la tarde.

El caballero levanta sin prisa su copa de coñac

y toma um lento sorbo.

La vida hay que tomarla a lentos sorbos

o bien apurada de un trago.

En cualquiera de los dos casos a nadie -ni siquiera a uno mismo-

le importa demasiado el destino de nuestra vida,

lo mismo que no importa demasiado el destino del coñac de una copa

ni el d una copa de coñac.

Alguien, quizá un turista, se detiene a perguntarle la hora

y él contesta con cortesía

en un ceremonioso inglés literario y pulido:
"Sí. Es la hora de los estandartes

para que ondee el azur con las quinas plateadas.

Sebastián, rey de reynos, volvió desde el Océano

entre naves de niebla y albas picas de humo.

Si es que no vino por la carretera de Sintra,

por la carretera de Sintra, al volante de un Chevrolet prestado.

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ODE AO REGRESSO DO REI DOM SEBASTIÃO

                                        Ao volante do Chevrolet pela estrada de Sintra...

                                                                      FERNANDO PESSOA

No último confim do Ocidente

existe uma cidade onde é irreal a vida

ou tão real, pelo menos, como o museu no qual se conserva

entre berninescas carruagens de embaixadores, núncios, reis,

príncipes e infantas,

a negra carroça de pesada madeira

de quem foi dono do mundo,

um mundo ou um império onde jamais se punha o sol.

Deambulando pelas suas ruas e praças

talvez se encontre em qualquer esplanada, sentado, um cavalheiro

pulcro, de redondas lentes,

vestido de negro, como o Rei que Deus guarde,

sustentando entre os dedos, fumador empedernido,

um cigarro que se consome como as suas recordações,

como o seu fastio, como o vento que canta nas ameias

entre as torres da tarde.

O cavalheiro levanta sem pressa um cálice de aguardente

e toma um lento sorvo.

A vida há-de ser tomada a lentos sorvos

ou então engolida de um trago.

Em qualquer dos casos a ninguém -nem sequer a si mesmo-

importa demasiado o destino da nossa vida,

assim como não importa demasiado o destino da aguardente de um cálice

nem o de um cálice de aguardente.

Alguém, talvez um turista, detém-se para lhe perguntar as horas

e ele responde com cortesia

num cerimonioso inglês literário e polido:

"Sim. São horas de levantar os estandartes

para que ondeie o azur com as quinas prateadas.

Sebastião, rei de reinos, voltou desde o Oceano

entre naves de névoa e albas lanças de fumo.

Se é que não veio pela estrada de Sintra,

pela estrada de Sintra, ao volante de um Chevrolet emprestado".