ALEKSANDAR RISTOVIC

PAISAGEM COM NEVE

O que confere tal destreza à tua mão, matador de porcos?

Aquele que, há um segundo atrás, tinha um olhar desesperado,

agora olha para ti humildemente e até com confiança.

Com a cabeça inclinada para trás, orelhas arrebitadas, a tua beldade

inspecionou o sol da manhã que tem a forma de uma lâmina,

enquanto a apertas entre os joelhos,

não deixando o cigarro cair-te da boca.

O que causa o teu riso súbito, carniceiro,

enquanto permaneces junto àquilo que há pouco vivia,

esfolando a pele como se fosse um vestido caro

e mergulhando as tuas mãos gordurosas no fundo do ventre?

Na verdade, qual é a razão para o teu silêncio

à mesa, com uma toalha branca e um copo de vinho embaciado,

enquanto violinos campestres ressoam pela casa

e as pessoas murmuram entre elas acerca disto e daquilo?

Sentas-te no trenó, enfiado em cobertores bordados,

vestido como um matador de porcos é suposto vestir-se,

e acaricias o fino pescoço da filha de um lavrador,

as suas orelhas e braços roliços,

enquanto à tua volta a neve continua a cair.