W. H. AUDEN

RIMBAUD

The night, the railway-arches, the bad sky,

His horrible companioms did not know it;

But in that child the rhetorician's lie

Burst like a pipe: the cold had made a poet.

Drinks bought him by his weak and lyric friend

His five wits systematically deranged,

To all accustomed nonsense put an end;

Till he from lyre and weakness was estranged.

Verse was a special illness of the ear;

Integrity was not enough; that seemed

The hell of childhood: he must try again.

Now, glloping through Africa, he dreamed

Of a new self, a son, an engineer,

His truth acceptable lo lying men.

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RIMBAUD

As noites, as pontes de comboio, a má estrela,

Os seus temíveis companheiros não as conheciam;

Mas nessa criança a mentira do retórico

Queimava como uma fornalha: o frio fizera um poeta.

As bebidas que o seu amigo tíbio e lírico lhe comprava,

perturbavam-lhe os cinco sentidos,

Terminando com todo o nonsense corriqueiro;

Até se alhear da lira e do pecado.

Os versos eram uma doença particular do ouvido;

A integridade não era suficiente; parecia

O inferno da infância: devia tentar de novo.

Agora, galopando pela África, sonhava

Um novo eu, um filho, um engenheiro,

Cuja verdade mentirosos aceitassem.