MIGUEL D'ORS

             PÉTALO

                           Para mi hermano Javier

¿De qué jardin inglés y de qué hora

de aquel 1931

te recogió la mano de mi padre,

aquuella mano juvenil que acaso

llegaba de tocar momentos antes

lae tierracotas griegas del Museo

Británico - tenía un permiso especial -

o de afanarse en traducir la oda

de Keats sobre la urna griega? ¿De qué serías 

símbolo, qué recuerdo

estabas encargado de guardar

junto a los versos de "A Runnable Stag"

de John Davidson en The Golden Treasury,

sobre los que dejaste, con el tiempo de cómplice,

página 421,

esta marca que casi parece un corázon?

Hoy,23 de Abril de 2012,

después de tantos años sepultado en el libro,

te sorpriendió mi mano. Y, al tocarte,

en tu delicadeza frágik de mariposa

he tocado de un modo misterioso

la mano de aquel chico que entonces no sabía

que seria mi padre; aquella mano

que siete años después empuñaría

un máuser en la frente de Grandesa,

la que fatigaría códices y papiros,

la misma que en 1946,

frente al orballo de Santiago, iba

a acriciar, en bienvenida al mundo,

la diminuta mía: esta que agora, otoñal,

ante ti, transparente y enigmático pétalo,

termina, conmovida, este poema.

                                               24-IV.2012

          xxxxxxxxxxxxxxxxxx

         PÉTALA

                          Para o meu irmão Javier

De que jardim inglês e de que hora

daquele 1931

te colheu a mão de meu pai,

aquela mão juvenil que talvez

acabasse de tocar momentos antes

as terracotas gregas do Museu

Britânico - tinha uma licença especial -

ou de afanar-se a traduzir a ode

de Keats sobre a urna grega? De que serias 

símbolo, que recordação

estevas encarregue de guardar

junto aos versos de "A Runnable Stag"

de John Davidson em The Golden Treasury,

sobre os que deixaste, com o tempo de cúmplice,

página 421,

esta marca que parece um coração?

Hoje, 23 de Abril de 2012,

depois de tantos anos sepultada no livro,

surpreendeu-te a minha mão. E, ao tocar-te,

na tua delicadeza frágil de mariposa,

toquei de um modo misterioso

a mão daquele rapaz que então não sabia

que seria meu pai; aquela mão

que sete anos depois empunharia

uma máuser na frente de Gandesa,

que fatigaria códices e papiros,

a mesma que em 1946,

frente ao orvalho de Santiago, 

a acariciar, em boa vinda ao mundo,

a minha diminuta: esta que, agora, outonal,

ante ti, transparente e enigmática pétala,

termina, comovido, este poema.

                                                    24-IV-2012