VICTOR BOTAS (Oviedo, 1945-1994)



Estás entre las cosas que me achecan;
en el mar de esa tarde no esperada
que hoy es una tristeza y un fracaso;
en la luz del otoño y su arboleda
de rumores y sombras; paseando
por Roma, perdido entre la musica
antigua de las fuentes; en el cuerpo
de una mujer que se peinaba cerca
de la arena y del mar; en cierto rito
de un día ya lejano; en el insomnio,
que es donde yo me escucho; en esas cosas
-una mirada, un hábito, un acento-
sin ninguna importancia, que nos pasan
y que no se resignan al olvido.




Estás entre as coisas que me perseguem:
no mar dessa tarde inesperada,
que é hoje uma tristeza e um fracasso;
na luz do outono e no seu arvoredo
de rumores e sombras; passeando
por Roma, perdido entre a música
antiga das fontes; no corpo
de uma mulher que se penteava perto
da areia e do mar; em certo rito
de um dia já distante; na insónia,
que é onde me escuto; nessas coisas
-um olhar, um hábito, um acento-
sem nenhuma importância, que nos acontecem
e que não se resignam ao olvido