MIGUEL D'ORS

ES LO QUE LLAMAN GLORIA

Desconocidos que te escriben cartas.

En tus versos, confiesan - entre un torpe amasijo

de entusiasmo, inocencia y metáforas ciegas-,

reconocen su vida.

    Muchachos que han quemado unos pedazos

de sus mejores años componiendo,

con la más desapiadada sinceridad, poemas

tuyos (que te parecen tan mediocres

como los tuyos tuyos).

Antologizadores que te ponen,

como ropas extrañas, adjectivos,

etiquetas, propósitos que jamás soñarias.

Amigas de tus hijas que te estudian en Lengua

y que tienen que hacer un comentario

de texto (¿o cementerio?) y te preguntan

sobre las estructuras.

Hispanistas que vienen a enseñarte quién eres.

Y tú siempre dudando -y dudando tus dudas-

si es que ellos no se enteran

de nada, o si tal vez están burlándose

de ti, confabulados

en una broma cósmica (pero este me parece

demasiada crueldad para ser verosímil),

o si acaso -y entonces eres tú

quien no se entera- de tu boca sale

la voz incandescente de algún ángel

-pero esto ya es ponerse demasiado sublime-.

Solo hay dos cosas claras:

que por alguna parte hay un malentendido

y que todo esto embrollo

                                         es lo que llaman Gloria.

                                                          4-XII-1997

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É O QUE SE CHAMA GLÓRIA

Desconhecidos que te escrevem cartas.

Nos teus versos, confessam - entre uma torpe mistura

de entusiasmo, inocência e metáforas cegas -,

reconhecem a sua vida.

    Rapazes que queimaram pedaços

dos seus melhores anos compondo,

com a mais desapiedada sinceridade, poemas

teus (que te parecem tão medíocres 

como os teus teus).

Antologizadores que te põem,

como ropas esquisitas, adjectivos,

etiquetas, propósitos que jamais sonharias.

Amigas das tuas filhas que te estudam na Língua

e têm de fazer um comentário

de texto (ou cemitério?) e te perguntam

sobre as estruturas.

Hispanistas que vêm ensinar-te quem és.

E tu sempre duvidando - e duvidando das dúvidas -

se eles não entendem 

nada ou, se porventura, estão a gozar 

contigo, confabulados

numa piada cósmica (mas tal parece-me

demasiado cruel para ser verosímil),

ou, se por acaso, e então és tu

que não se apercebe -da tua boca sai

a voz incadescente de algum anjo

-mas isto está a pôr-se demasiado sublime-.

Só há duas coisas claras;

que em qualquer parte há um mal-entendido

e que todo este imbróglio

                                          é o que se chama glória.

                                                                        4-XII- 1997