ALEKSANDAR RISTOVIC

ALGUNS ENTRAM NA TABERNA, OS OUTROS SAEM 

Alguns entram na taberna, os outros saem.

Há um prato de violetas e uma lâmpada acesa

na mesa e as duas pernas de alguém

apenas com peúgas debaixo dela.

Uma mulher inclina a cara para a minha.

O cordeiro também está na taberna, mas não o nomeamos assim.

Agora até podemos cheirar as flores 

na mesa vizinha, não apenas na nossa.

O que segurava o livro deixou-o cair.

Há uma chama azul no local onde o livro caiu.

O jovem criado carrega pequenas travessas

com rãs que estão prontas a saltar.

A minha mãe desce de uma escada alta.

Os seus dedos estão gelados e os pomos e a boca

estão quase brancos. Pode ouvir-se duas pessoas falarem

sem se ver nenhuma delas.

Sou um rapazinho a estudar inglês numa sala iluminada

por uma luz avermelhada. Uma mulher pequena, cujas mamas são

como dois ovos, está a ajudar-me. Alguém cujo nome

é Dylan Thomas juntou-se ao nosso jogo de estudante e professora.

Falamos um com o outro em surdina.

Em breve morreremos a mesma morte, mas em lugares distintos:

eu, numa pequena biblioteca com livros em desordem nas estantes,

tu, numa sala onde pessoas de sexos diferentes escondem a cara

   umas das outras.