D. J. ENRIGHT

TO OLD CAVAFY, FROM A NEW COUNTRY

"Imperfect? Does anything human escape

That sentence? And after all, we get along."

But now we have fallen on evil times,

Ours is the age of goody-goodiness.

They are planning to kill the old Adam,

Perhaps at this moment the blade is entering.

And when the old Adam has ceased to live,

What part of us but suffers a death?

The body still walks and talks,

The mind performs its mental movements.

There is no lack of younger generation

To meet the nation's needs. Skills shall abound.

They inherit all we have to offer.

Only the dead Adam is not transmissive.

They will spread their narrowness into space,

The yellow moon their whitewashed suburbs.

He died in our generation, the old Adam.

Are our children ours, who did not know him?

We go to a nearby country, for juke-boxes and

Irony. The natives mutter, "Dirty old tourists!"

We return, and our children wrinkle their noses.

Were we as they wish, few of them would be here!

Too good for us, the evil times we have fallen on.

Our old age shall be spent in disgrace and museums.

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PARA O VELHO CAVAFY, DESDE UM NOVO PAÍS

"Imperfeito? Algo humano escapará 

Dessa sentença. E, apesar de tudo, prosseguimos."

Mas agora caímos em tempos depravados,

É nossa a idade de ser bonzinho.

Estão a planear a morte do velho Adão,

Neste momento, talvez a lâmina já esteja a entrar.

E quando o velho Adão tenha acabado de viver,

Que parte de nós não terá sofrido uma morte?

O corpo ainda caminha e fala,

A mente cumpre os seus movimentos mentais.

Não existe falta de geração mais nova

Para satisfazer as necessidades da nação. Competências abundarão.

Eles herdam tudo o que temos para oferecer.

Apenas o Adão morto não é transmissível.

Espalharão a sua tacanhez para o espaço,

A lua amarela os seus subúrbios caiados.

Morreu na nossa geração, o velho Adão.

Serão nossos os nossos filhos, que não o conheceram?

Vamos para um país vizinho, pelas juke-box e

A ironia. Os nativos murmuram, "Velhos turistas imundos!"

Regressamos e os nossos filhos torcem o nariz.

Fossemos nós como eles queriam, poucos estariam aqui!

Demasiado bons para nós, os tempos depravados em que caímos.

A nossa velhice será gasta em desgraça e museus.