FRANK O'HARA

POEM

I watched an armory combing its bronze bricks

and in the sky there were glistening rails of milk.

Where had the swan gone, the one with the lame back?

         Now mounting the steps

         I enter my new home full

         of gray radiators and glass

         ashtrays full of wool.

Against the winter I must get a samovar

embroidered with basil leaves and Ukranian motos

to the distant sound of wings, painfully anti-wind,

       

        a little bit of the blue 

        summer air will come back

        as the steam chuckles in

        the monster's steamy atacck

and I'll de happy here and happy there, full

of tea and tears. I don't suppose I'll ever get

to Italy, but I have the terrible tundra at least.

       

       My new home will de full

       of wood, roots and the like

       while I pace in a turtleneck

       sweater repairing my bike.

I watched the palisades shivering in the snow

of my face, which had grown preternaturally pure.

Once I destroyed a man's idea of himself to have him.

      

      If I'd had a samovar then

      I'd have made him tea

      and as hyacints grow from

      a pot he would have loved me

and my charming room of tea cosies full of dirt

which is why I must travel, to colect the leaves.

O my enormous piano, you are not like being outdoors

     though it is cold and you

     are made of fire and wood!

     I lift your lid and mountains 

     return, that I am good.

The stars blink like a hairnet that was dropped

on a seat and now it is lying in the alley behind

the theater where my play is echoed by dying voices.

    I am really a woodcarver

    and my words are love

    which wilfully parade in

    its room, refusing to move.

                                                      1954

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POEMA 

Eu vi uma armaria pentear os seus tijolos de bronze

e no céu havia carris de leite brilhantes.

Para onde foi o cisne, aquele que era corcunda?

     Agora subindo as escadas

     entro na minha casa nova cheia

     de radiadores cinzentos e cinzeiros

     de vidro cheios de lã.

Tenho de descobrir um samovar para me defender do inverno

decorado com folhas de manjerico e provérbios ucranianos

ao som longínquo de asa que se magoam contra o vento,

     um pedacjnho do ar

     azul do verão regressará

     quando o vapor gargalhar

     na afronta fumegante do monstro

e serei feliz aqui e ali, saciado

de chá e lágrimas. Suponho que nunca alcançarei

a Itália, mas pelo menos tenho a tundra terrível.

      A minha casa nova estará cheia

      de madeira, raízes e similares,

      enquanto vagueio com a camisola

      de gola alta, reparando a bicicleta.

Eu vi as paliçadas tiritando na neve

da minha cara, que cresceu sobrenaturalmente pura.

Em tempos destruí a ideia que um homem de si tinha, para o possuir.

      Se então tivesse um samovar

      ter-lhe-ia feito chá

      e como jacintos a brotar

      de um ramo amar-me-ia

e ao meu delicioso quarto de bules de chá muito sujos,

é para isso que tenho de viajar, para colher as folhas.

Ó meu piano enorme, não és como estar lá fora

      mas está frio e tu

      és feito de fogo e de madeira!

      Levanto a a tua tampa e regressam

      montanhas, pois eu sou bom.

As estrelas cintilam como rede de cabelo esquecida

num assento e que agora está perdida na viela atrás

do teatro onde as vozes moribundas ecoam a minha peça.

     Na realidade sou um entalhador

     e as minhas palavras são amor

     que de boa vontade se demora no

     quarto, recusando mexer-se.

                                                                      1954