ANTHONY HECHT

  A DEEP BREATH AT DAWN

Morning has come at last. The rational light

Discovers even the humblest thing that yearns

Foe heaven; from its scaled end shadeless height,

Figures its difficult way among the ferns,

Nests in the trees, and is ambitious to warm

The chilled vein, and to light the spider's thread

With modulations hastening to a storm

Of the full spectrum, rushing from red to red.

I have watched its refinements since the dawn,

When, at the birdcall, all the ghosts were gone.

The wolf, the fig tree, and the woodpecker

Were sacred once to Undetaker Mars;

Honor was done in Rome to that home-wrecker

Whose armor and whose ancient, toughened scars

Made dance the very meat of Venus' heart,

And hoy her ichor, and immense her eyes,

Till his rough ways and her invicible art

Locked and laid low their shining, tangled thighs.

My garden yields his fig tree, even now

Bearing heraldic fruit at evary bough.

Someone I have not seen for six full years

Might pass this garden through, and might paas by

The oleander bush, the bitter pears

Unfinished by the sun, with only an eye

For the sun-speckled shade of the fig tree,

Ans shelter in its gloom, and raise his hand

For tribute and for nourishment (for he

Was once entirely at the god's command)

But that his nature, deing all undone,

Cannot abide the clarity of the sun.

Morning decieved him those six years ago.

Morning swam in the pasture, being all green

And yellow, and the swallow coiled in slow

Passage of dials and spires above the scene

Cluttered with dandelions, near the fence

Where the hens strutted redheaded and wreathed

With dark, imponderable chicken sense,

Hardly two hundred yards from where he breathed,

And where, from their declamatory roosts,

The cocks cried brazenly against all ghosts.

Warmth in the milling air, the warmth of blood;

The dampness of the earth; the forest floor

Of fallen needles, the dried and creviced mud,

Lay matted and caked with sunlight, and the war

Seemed elsewhere; light impeccable, unmixed,

Made accurate the swallow's travelling print

Over the pasture, till he saw it fixed

Perfectly on a little patch of mint.

And he could feel in his body, driven home,

The wild tooth of thr wolf that suckled Rome.

What if he came and stood beside my tree,

A poor, transparent thing with nothing to do,

His chest showing a jagged vacancy

Through which I might admire the distant view?

My house is solid, and the windows house

In their fine membranes the gelatinous light,

But darkness follows, and the dark allows

Obscure hints of a tapping sound at night.

And yet it may be merely that I dream

A woodpecker atacks the attic beam.

It is as well the light keeps him away;

We should have little to say in days like these,

Although once friends. We should have little to say,

But that there will be much planting or fig trees,

And Venus shall be clad in the prim leaf,

And turn a solitary, And her god, forgot,

Cast by that emblem out, shall spend his grief

Upon us. In that day the fruit shall rot

Unharvested. Then shall the sullen god

Perform his mindless fury in our blood.

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  RESPIRAR FUNDO NA ALVORADA

A manhã, por fim, chegou. A luz racional

Descobre até a coisa mais humilde, que anseia

Pelo céu; da sua altura escalar e sem sombras

Traça o seu caminho difícil entre fetos,

Anida nas árvores e tem a ambição de aquecer

A veia gelada e iluminar a teia de aranha,

Com modulações apressando-se para uma tempestade

Do espectro completo, precipitando-se de vermelho para vermelho.

Eu observei os seus refinamentos desde a alvorada,

Quando, à chamada da ave, todos os fantasmas partiram.

O lobo, a figueira e o pica-pau

Foram, em tempos, sagrados para Marte, o cangalheiro.

Honras foram prestadas em Roma e esse destruidor de lares,

Cuja armadura e cicatrizes antigas, endurecidas,

Fizeram dançar a própria carne do coração de Vénus

E aquecer o seu ichor e esbugalhar os seus olhos,

Até os seus modos rudes e a sua arte invencível

Prenderem e derrubarem as suas coxas brilhantes, enredadas.

O meu jardim sustenta a sua figueira, ainda agora

Produzindo frutos heráldicos, em cada galho.

Alguém que não via há seis anos completos

Poderá passar por este jardim e passar pelo

Bosque de loendros, as peras amargas

Inacabadas pelo sol, deitando um olho

À sombra salpicada de sol da figueira,

E abrigar-se na sua obscuridade e erguer a mão

Para tributo e alimento (pois esteve,

Em tempos, inteiramente à ordem do deus)

Já que a sua natureza, sendo informe,

Não pode suportar a claridade do sol.

A manhã ludribriou-o estes seis anos atrás.

A manhã flutuou na pastagem, sendo toda verde

E amarela, e andorinha serpenteou em lenta

Passagem de quadrantes e agulhas sobre a cena

Juncada de dentes de leâo, junto à cerca

Onde as galinhas se empertigavam, de crista vermelha e coroadas

Por um senso galináceo, obscuro, imponderável,

Apenas a duzentas jardas do local onde respirava,

E onde, desde os seus poleiros declamatórios,

Os galos gritavam descaradamente contra todos os fantasmas.

Calor no ar que mói, o calor do sangue;

A humidade da terra; o chão da floresta

De agulhas caídas, a lama seca e gretada,

Emaranhado e oxidado pela luz do sol e a guerra

Parecia ser algures; luz impecável, pura,

Tornava preciso o rasto da viagem da andorinha

Sobre a pastagem, até que o viu perfeitamente

Plasmado numa pequena leira de hortelã.

E podia sentir no corpo, a caminho de casa,

O dente selvagem da loba que amamentou Roma.

E se ele chegasse e ficasse junto à minha árvore,

Uma coisa pobre, transparente, sem nada para fazer,

O seu peito revelando um anfractuoso vácuo

Por onde eu poderia admirar a paisagem longínqua?

A minha casa é sólida e as janelas acolhem

Nas suas finas membranas a luz gelatinosa,

Mas a escuridão segue-se e o escuro permite
Sugestões obscuras de leves batidas na noite.

E, contudo, poderá ser que apenas sonhe

Que um pica-pau ataca a trave do sótão.

Ainda bem que a luz o mantem afastado;

Teríamos pouco a dizer em dias como este,

Embora amigos, em tempos. Teríamos pouco a dizer,

Excepto que iria haver grande plantação de figueiras,

E Vénus estará com a folha formal

E a jogar um solitário. Esse deus, esquecido,

Abandonado por tal insígnia, usará a sua dor

Sobre nós. Nesse dia a fruta apodrecerá

Sem ser colhida. Então o deus soturno

Representará a sua fúria irracional no nosso sangue.