ANTHONY HECHT

   LE MASSEUR DE MA SOEUR

                          I

My demoiselle, the cats are in the street,

Making a shrill cantata to their kind,

Accomplishing their furry, vigorous feat,

And I observe you shiver at it. You

Would rather have their little guts preserved

In the sweet excellence  of a string quartet.

But, speaking for myself, I do not mind

This boisterous endeavor; it can do

Miracles for a lady who's unnerved

By the rude leanings of a family pet.

                      II 

What Argus could not see was not worth seeing.

The fishy slime of his one hundred eyes

Shimmered all over his entire being

To lubricate his vision. A Voyeur

Of the first order, he would hardly blench

At thr fine calculations of your dress.

Doubtless the moonlight or the liquor lies

Somewhere beneath this visible  bonheur,

Yet I would freely translate from the French

The labials of such fleet happiness.

                   III

"If youth were all, our plush minority

Would lack no instrument to trick it out;

All cloth would emphasize it; not a bee

Could lecture us in offices of bliss fish nor fowl.

Then all the appetites, arranged in rows,

Would dance cotillions absolute as ice

In high decorum rather than in rout."

He answered her, "Youth wants no emphasis,

But in extravagance of nature shows

A rigor more demanding than precise."

                  IV

"Pride is an illness rising out of pain,"

Said the ensnaffled Fiend who would not wince.

Does the neat corollary then obtain,

Humility comes burgeoning from pleasure?

Ah, masters, such a calculus is foul,

Of no more substance than a wasting cloud.

I cannot frame a logic to convince

Your honors of the urgent lawless measure

Of love, the which is neither fish nor fowl.

The meekest rise to tumble with the proud.

               V

Goliath lies upon his back in Hell.

Out of his nostrils march a race of men,

Each with a little spear of hair; they yell,

"Attack the goat! O let us smite the goat!"

(An early German vision.) They are decked

With horns and beards and trappings of the brute

Capricorn, who remarked their origin.

Love, like a feather in a Roman throat,

Returned their suppers. They could not connect

Sentiment with a craving so acute.

           VI

Those paragraphs most likely to arouse 

Pear-shaped nuances to an ovoid brain,

Upstanding nipples undera sheer blouse,

Wink from the bolg original, and keep

Their wicked parlance to confound the lewd

American, deftly obscured from sin

By the Fig-Leaf Edition of Montaigne.

But "summer nights were nor devised for sleep,"

And who can cipher out, however shrewd,

The Man-in-the-Moon's microcephalic grin?

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   LE MASSEUR DE MA SOEUR

                    I

Minha demoiselle , os gatos estão na rua,

Entoando uma cantata estridente para os seus,

Alcançando a sua proeza felpuda, vigorosa

E observo-te a estremecer por isso. Tu

preferirias ter as suas pequenas tripas conservadas

Na excelência gentil de um quarteto de cordas.

Mas, no que me diz respeito, não me incomoda

Este empenho turbulento; pode fazer

Milagres para a dama que não se enerve

Com as inclinações grosseiras de um animal doméstico.

                  II

O que Argos não conseguia ver não merecia ser visto.

A ramela estranha dos seus cem olhos

Bruxuleava por todo o seu corpo

Para lubrificar a visão. Um voyeur

De primeira ordem, ele pouco evitaria

As elaboradas cautelas do teu vestido.

Sem dúvida o luar ou o licor ficam

Algures debaixo desta bonheur visível,

Ainda assim traduziria livremente do francês

As labiais de tal ligeira felicidade.

                III

"Se a juventude fosse tudo, à nossa minoria elegante

Não faltariam meios para a encenar;

Toda a roupa a enfatizaria; nenhuma abelha

Nos poderia industriar em assuntos de beatitude.

Então, todos os apetites, dispostos em filas,

Dançariam cotilhões absolutos como gelo,

Com grande decoro, que não em tropel."

Ele respondeu-lhe, "a Juventude dispensa ênfase,

Mas na extravagância da natureza mostra

Uma rigidez mais exigente que precisa."

               IV

"Orgulho é uma doença que nasce da dor,"

Disse o Demónio desapossado que não tremia.

Então deduz-se o corolário óbvio,

Que a humildade brota do prazer?

Ah, mestres, tal cálculo é fraudulento,

Sem mais substância que nuvem evanescente.

Não consigo construir uma lógica que convença

Vossas senhorias da medida urgente, ilegal

Do amor, que não é peixe, nem carne.

Os mais humildes erguem-se para tombar com os orgulhosos.

            V

Golias jaz de costas no Inferno.

Das suas narinas sai uma raça de homens,

Todos com uma pequena lança de pelo; gritam,

"Ataquem a cabra! Ó fustiguem a cabra!"

(Uma antiga visão germânica.) Estão providos

Com cornos e barbas e arreios do rude
Capricórnio, que assinalaram a sua origem.

O amor, como pena em garganta romana,

Devolveu-lhes as ceias. Não conseguiam ligar

O sentimento com um desejo tão intenso.

           VI

Esses parágrafos mais susceptíveis de incitar,

Matizes em forma de pera a um cérebro ovóide,

Mamilos erectos sob uma blusa pura,

Cintilam desde o destemido original e conservam

O seu palavreado malévolo para confundir o lascivo

Americano, habilmente oculto do pecado

Pela Edição de Montaigne Adaptada.

Mas "noites de verão não foram concebidas para o sono,"

E quem, mesmo sagaz, consegue decifrar

O esgar microcefálico do Homem da Lua?