ANTHONY HECHT

THREE PROMPTERS FROM THE WINGS

LACHESIS: OR; THE PAST

Well, now. You might suppose

There's nothing left to be said.

Outcast, corrupt and blind,

He knows it's night when an owl

Wakes up to hoot at the wise,

And the owl inside his head

Looks out of sightless eyes,

Answers, and sinks its toes

Into the soft and bloody

Center of his mind.

But miles and miles away

Suffers another man.

He was young, open-hearted,

Strong in mind and body

When all these things began.

Every blessed night

He attends the moonstruck owl,

Familar of the witless,
And remembers a dark day,

A new-born baby's howl,

And an autumnal wetness.

The smallest sign of love

Is always an easy target

For the jealous and cynical.

Perhaps, indeed, they are right.

I leave it for you to say.

But to leve a little child,

Roped around the feet,

To the charities of a wolf

Was more than he could stomach.

He weighed this for an hour,

Then rose to his full height,

The master of himself.

And the last, clinching witness.

The great life he spared

He would return to punish

And punish himself as well.

But recently his woes

Are muted by the moon.

He no longer goes alone.

Thorns have befriended him,

And once he found his mother

Hiding under a stone.

She was fat, wet, and lame.

She said it was clever of him

To find her in the dark

But he always had been a wise one,

And warned him against snails.

And now his every word

Is free of all human hates

And human kindliness.

To be mad, as the world goes,

Is not the worst of fates.

(And please do not forget

There are those who find this comic.)

But what, you ask, of the hero?

(Ah well, I'm very old

And they say I have a rambling

Or a devious sort of mind.)

At midnight and in rain

He advances without trembling

From sorrow unto sorrow

Toward a kind of kight

The sun makes upon metal

Which pehaps even the blind

May secretly behold.

What the intelligence

Works out in pure delight

The body must learn in pain.

He has solved the Sphynx's riddle

In his own ligaments.

And now in a green place,

Holy and unknown,

He has taken off his clothes.

Dust in the sliding light

Swims and is gone. Friut

Thickens. The listless cello

Of flies tuning in shadows

Wet bark and the silver click

Of water over stones

Are close about him where

He stands, an only witness

With no eyes in his face.

In spite of which he knows

Clear as he once had known,

Though bound both hand and foot,

The smell of mountain air

And an autumnal wetness.

And he sees, moreover,

Unfolding into the light

Three pairs of wings in flight,

Moving as water moves.

The strength, wisdom and bliss

Of their inhuman loves

They scatter near the temple.

And some day men may call me,

Because I'm old and simple

And never had a lover,

Responsible for this.

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TRÊS PONTOS DESDE OS BASTIDORES

   LÁQUESIS: OU, O PASSADO

Bem, bem. Poderá supor-se

Que nada resta para dizer.

Proscrito, corrupto e cego,

Sabe que é noite, quando um mocho

Acorda para piar aos sensatos,

E o mocho dentro da sua cabeça

Espreita por olhos sem visão,

Responde e afunda as garras

No centro mole e sangrento

Da sua mente.

Mas a quilómetros de distância

Outro homem sofre.

Era um jovem , de coração aberto,

Forte em mente e corpo

Quando tudo isto começou.

Todas as santas noites

Escuta o mocho de olho arregalado,

Parente dos insensatos

E recorda um dia escuro,

Os berros de um recém-nascido

E uma humidade outonal.

O minímo sinal de amor

é sempre um alvo fácil

Para os ciumentos e cínicos.

Talvez, no fundo, estejam certos.

Cada um que opine.

Mas deixar uma criança pequena,

Com uma corda a atar-lhe os pés,

Aos cuidados de um lobo

Era mais do que podia suportar.

Considerou isso por uma hora,

Depois ergueu-se inteiro,

Dono de si próprio.

E a última, segura testemunha.

A grande vida que poupara

Voltaria para punir

E também punir-se.

Mas, ultimamente, as suas mágoas

São caladas pela lua.

Já não caminha sozinho,

Espinhos são seus amigos

E uma vez encontrou a mãe

Escondida debaixo de uma pedra.

Estava gorda, molhada e coxa.

Ela disse que era mérito dele

Encontrá-la na escuridão, 

Mas que sempre fora sensato

E alertou-o contra os caracóis

E agora todas as suas palavras 

Estão livres de ódios humanos

E de gentileza humana.

Estar louco, como vai o mundo,

Não é a pior das sinas.

(E, por favor, não esqueçam

Que há quem ache tal cómico.)

Mas, então, perguntam, o herói?

(Ah, bom, sou muito velha

E dizem que tenho uma vagabunda

Ou ínvia espécie de mente.)

À meia-noite e à chuva

Prossegue sem tremura

De pesar para pesar

Em direcção a uma certa luz

Que o sol produz no metal

Que talvez até os cegos

Possam secretamente avistar.

O que a inteligência 

Produz em deleite puro

O corpo tem de aprender em dor.

Resolveu o enigma da Esfinge

Nos seus próprios tendões.

E agora num lugar verde,

Sagrado e desconhecido,

Despiu as suas roupas.

Poeira na luz deslizante

Nada e desaparece. A fruta

Amadurece. O violoncelo inquieto

De moscas a afinar em sombras

Casca húmida e o clique prateado

De água sobre as pedras

Estão perto de onde 

Ele está, testemunha única

Sem olhos na cara.

A despeito do que sabe,

Límpido como antes soube,

Embora atado de mãos e pés

O cheiro do ar montanhoso

E uma humidade outonal.

E ele vê, além do mais,

Desenrolando-se na luz,

Três pares de asas em fuga

Correndo como água corre.em 

A força, ciência e alegria

Dos seus amores desumanos

Espalham junto do templo.

E algum dia os homens irão dizer

Porque sou velha e singela

E nunca tive um amante,

Que sou responsável por isto.

Nota: Esta é a terceira e última parte do poema "Three Prompters from the Wings"; aparece em publicações separadas, a bem da minha paciência e das minhas costas.