D. J. ENRIGHT

THE LAUGHING HYENA, after HOKUSAI 

For him, it seems, everything was molten- Court.ladies flow

                                                   in gentle streams,

Or, gathering lotus, strain sideways from their curving boat,

A donkey prances, or a kite dances in the sky, or soars like

                                                   sacrificial smoke,

All is flux: waters fall and leap, and bridges leap and fall.

Even his Tortoise undulates, and his Spring Hat is lively as a

                                                    pool of fish.

All he ever saw was sea: a sea of marble splinters -

Long bright fingers claw across his pages, fjords and islands

                                                    and shattered trees -

And the Laughing Hyena, cavalier of evil, as volcanic as

                                                    the rest:

Elegant in a flowered gown, a face like a bomb-burst,

Featured with fangs, and built about a rigid laugh,

Ever moving, like a pond's surface where a corpse has sunk.

Between the raised talons of the right hand rests an object -

At rest, like a pale island in a savage sea -

                                                    a child's head,

Immobile, authentic, torn and bloody -

The point of repose in the picture, the point of movement

                                                    in us.

Terrible enough, this demon. Yet it is present and perfect.

Firm as its horns, curling among its thick and hansome hair.

I find it is an honest visitant, even consoling, after all

Those sententious phantoms, choked with rage and

                                                         uncertainty,

Who grimace from contemporary pages. It, at least,

Knows exactly why it laughs.

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A HIENA QUE RI, por HOKUSAI

Para ela, parece, tudo era fluido. Cortesãs navegam

                                             em arroios suaves,

Ou, apanhando lótus, debruçam-se no barco que curva.

Um burro trota, ou um papagaio dança no céu, ou sobe

                                             como fumo sacrificial.

Tudo é fluxo, águas caem e saltam, pontes saltam e caem.

Até a sua Tartaruga ondula, o se Chapéu de Primavera, vívido como

                                              tanque de peixes...

Nunca viu mais que o mar: um mar de estilhaços de mármore -

Dedos longos, luzídios, agarram as sua páginas, fjordes e ilhas

                                             e árvores trucidadas -

E a Hiena Que Ri, paladino do mal, tão vulcânica quanto

                                             o resto:

Elegante no seu manto florido, a cara como uma explosão,

Exibindo presas e erguida sobre um riso rígido,

Sempre mutável, como a superfície de um lago, onde um cadáver se afundou.

Entre as garras erguidas da mão direita repousa um objecto -

Em repouso, como ilha límpida em mar selvagem -

                                           uma cabeça de criança.

Imóvel, autêntica, destroçada e sangrenta -

O ponto de repouso na pintura, o ponto de movimento em nós.

Algo terrível, este demónio. Contudo, presente e perfeito.

Firme como os seus cornos, curvos entre cabelo espesso e esbelto.

Acho-a uma visitante honesta, mesmo consoladora, após todos

Esses fantasmas sentenciosos, sufocados por raiva 

                                           e incerteza,

Que fazem esgares em páginas contemporâneas. Ela, pelo menos,

Sabe exactamente por que ri.